Zambeziana

O Senhor X

2012-01-21T19:33:00.002Z

O frio da rua empurrou-a mais depressa para casa. Mal entrou o telefone tocou estridentemente. Sem tirar o casaco e o gorro de lã atendeu prontamente. Escutou uma voz masculina simpática e amável:
-Olá, como está? É a amiga da Ana Maria, não?
-Eu estou bem, sou de facto amiga da Ana Maria mas não sei quem me fala…
-Não acredito! Ainda ontem estivemos todos juntos no café da baixa, eu estava no grupo do Pedro Gonçalves e cumprimentei-a…
-Não me recordo de nada! Afinal o grupo era tão numeroso…
-Claro, passei despercebido aos seus olhos.
A conversa estendeu-se por largos minutos num jogo de esquivas e desentendimentos que levou Eduarda a pensar que ela não seria a pessoa com quem o senhor pretendia falar mas que, ao fim e ao cabo, era uma pessoa com quem se podia falar. Era inteligente, com uma voz bonita, amável e bem educado. Curiosamente havia muitas coincidências nos gostos de ambos e sobre vários temas… Contudo, desligou sem dizer o seu nome.
Mentalmente passou revista aos amigos da Ana Maria e do Pedro Gonçalves. Este último só acompanhava gente bem e do bom. Era assim como uma espécie de cartão de recomendação.
Eduarda admirou-se como não lhe desligou o telefone com as palavras exigidas para o momento mas confessava que ficara deslumbrada com a conversa brilhante do seu interlocutor misterioso e o mistério é, sem dúvida, bem atractivo.
No dia seguinte, ao chegar a casa, repetia-se o telefonema. Eduarda já o aguardava ansiosamente e devia dizer que se sentiria defraudada se o misterioso desconhecido não se atravesse a essa audácia e abuso. Desculpava-se consigo própria: é apenas curiosidade!
Desta vez a conversa foi mais longa e Eduarda foi obrigada a reconhecer a sua cultura e conhecimentos. Estava a par de tudo: da política do governo, da Economia, da cultura em geral, dos livros mais lidos em todo o mundo. Tinha uma ideia muito própria sobre a velha Europa e de quem mandava nela… Quanto a dizer o nome, nem sequer uma pequena abertura e o mistério continuava. Mistério que ele, astutamente, adensava.
E as conversas longas, diárias e interessantes continuaram por mais um mês… Eduarda insistia sempre em querer saber o seu nome, ameaçando que, no próximo telefonema, lhe desligaria o telefone. Ele desculpava-se dizendo que talvez o nome não encaixasse na figura que Eduarda já faria dele…

Uma noite ele perguntou-lhe o que fazia e Eduarda sentiu vontade em se abrir:
-Sou licenciada em Línguas e Biologia com doutoramento nos dois cursos mas, actualmente, tenho um sonho, publicar um livro…
-De estudo?
-Não, não! É antes uma espécie de testemunho ou missão! Como sabe, nasci em Moçambique onde vivi os anos mais felizes da minha vida e gostaria de publicar um livro sobre essa vivência, sobre o lado mais mágico desse país. Mas tenho tido alguma dificuldade com as editoras…
-Mas talvez eu lhe possa ser útil – interrompeu o senhor X – Tenho um amigo capaz de a encaminhar no que pretende. Vou telefonar-lhe já e amanhã poderá ir ao escritório dele falar-lhe sobre o assunto.
Eduarda não sabia o que pensar… Ia ao escritório de um desconhecido apresentada por outro desconhecido também… Era de loucos! Mas ele, apercebendo-se da sua hesitação, acrescentou convincente:
-Você não precisa de apresentação, é uma pessoa com muito valor e uma bagagem cultural enorme. Vai apenas falar com alguém que pode interferir naquilo que pretende.
Eduarda, convencida, apresentou-se na tarde seguinte no escritório do amigo do senhor X.
Ele já sabia ao que ela vinha. Eduarda procurou saber o nome do seu desconhecido ao que ele se esquivava sempre, parecendo que havia um pacto entre eles.
Eduarda achou o senhor insuportável, quase antipático e saiu do escritório com a sensação que tinha dado passos em vão.
No dia seguinte o senhor X perguntava-lhe:
-Então como correu a visita?
Eduarda descarregou nele a sua decepção:
-Achei-o prepotente, convencido e um autêntico pedante…
O desconhecido reagiu:
-Pedante? Olhe que não… é o seu jeito natural mas é uma pessoa de muito valor e competente!
-Com aquela pose de conquistador barato? Tenha dó!
Entraram os dois numa discussão acesa. Eduarda atacava e ele defendia o amigo.
Daí por diante as qualidades do dito cujo faziam parte das suas conversas.
Um dia, Eduarda encontrou o intragável numa exposição de fotografia. Ele cumprimentou-a efusivamente e ofereceu-se para a acompanhar na visita ao salão, convite que ela declinou rapidamente desculpando-se que estava já de saída.
As conversas com o senhor X estenderam-se ao longo de um ano e Eduarda esperava-as como algo já precioso na sua vida. É que realmente é difícil encontrar uma pessoa com um grau de cultura tão abrangente e com uma conversação elevada e tão natural ao mesmo tempo.
Um dia, sem qualquer explicação, ele deixou de lhe telefonar. Eduarda pensava o que se teria passado: talvez estivesse doente, tivesse até morrido e sentiu verdadeira pena.
Mas um dia, volvidos quase três meses, como a lua que volta sempre nos seus quartos de tempo, ele telefonou-lhe.
-Mas o que lhe aconteceu? – perguntou Eduarda curiosa.
-Fui de viagem até África e estive no seu país… A cidade das acácias debruçada sobre o Índico… Tem razão a sua paixão por Moçambique.

Eduarda duvidou de tal viagem e ainda mais quando o senhor X lhe disse que fora integrado numa comitiva oficial do Governo. Devia estar a auto promover-se…
Mal desligou Eduarda ligou para um antigo colega jornalista, área onde ela também trabalhara e pediu-lhe que lhe arranjassem a lista das pessoas que tinham feito parte da comitiva do Governo que fora há poucos dias a África.
De posse de uma lista razoavelmente extensa onde figuravam os respectivos números telefónicos, Eduarda deu início a uma caça ao desconhecido. Arranjou um estratagema.
Era a secretária de um tal doutor Pimentel que estava a ligar porque o mesmo pretendia falar.
Os visados vinham ao telefone, Eduarda ouvia-lhes a voz e desligava.
Entretanto, as conversas nocturnas com o senhor X continuavam!
De eliminatória em eliminatória quando restavam três ou quatro nomes, Eduarda descobriu que um deles era do amigo antipático a quem ela fora recomendada pelo desconhecido.
Concluiu logo: ou ele nunca foi a África ou então ele é o seu amigo execrável. Esta última possibilidade deixava-a nervosa, ela que falara tão mal da dita criatura. A dúvida deixava-a mal disposta. Um dia resolveu tirar a prova dos nove: ligou para o escritório do amigo desconhecido e foi precisamente o senhor X quem a atendeu.
Eduarda sentiu que o chão lhe faltava e disse apenas:
-Então é você?
Nervoso e atarantado, afirmou:
-Não, eu não sou eu… - mas como não tinha como fugir, rendeu-se à evidência pedindo desculpa.
-Estava tão lisonjeado com o conceito que fazia de mim que não tive coragem de lhe dizer a verdade e ainda por cima quando o meu amigo, o meu outro eu, era tão mal tratado por si.
Eduarda pensou que ao menos ele tinha espírito e até uma certa elegância.
Encontrou-o algumas vezes no grupo do Pedro Gonçalves com o seu ar um pouco snob e convencido e cumprimentava-a sempre mas de raspão. Ainda lhe telefonou umas duas ou três vezes mas a verdade é que o encanto estava desfeito e quebrara-se o feitiço das conversas culturais que animaram durante um ano as noites de Eduarda.
Sem nada para dizer um ao outro, o senhor X deixou de telefonar.

Pergunta-me

2012-01-12T16:33:00.004Z

Pergunta-me
Se ainda és o meu fogo
Se acendes ainda
O minuto de cinza
Se despertas
A ave magoada
Que se queda
Na árvore do meu sangue

Pergunta-me
Se o vento não traz nada
Se o vento tudo arrasta
Se na quietude do lago
Repousaram a fúria
E o tropel de mil cavalos

Pergunta-me
Se te voltei a encontrar
De todas as vezes que me detive
Junto das pontes enevoadas
E se eras tu
Quem eu via
Na infinita dispersão do meu ser
Se eras tu
Que reunias pedaços do meu poema
Reconstruindo
A folha rasgada
Na minha mão descrente

Qualquer coisa
Pergunta-me qualquer coisa
Uma tolice
Um mistério indecifrável
Simplesmente
Para que eu saiba
Que queres ainda saber
Para que mesmo sem te responder
Saibas o que te quero dizer.

- Mia Couto, in "Raiz de Orvalho e Outros Poemas"

Amizade

2012-01-04T00:01:00.004Z

Para começar 2012 escolhi o tema: Amizade!

Haverá palavra mais bonita? Foi com todos vós que comecei a urdir uma teia que fará em Fevereiro três anos! Alguns parece-me que os conheço desde sempre… tal foi a empatia entre nós! Outros, chegados depois, deixaram também o seu traço e vão criando o seu espaço no meu coração! A teia partiu-se em dois lados quando Deus chamou a Si duas Amigas: a querida Renata e a Fernandinha dos Poemas. Mas, acredito que, no céu, elas continuam a tecer agora fios de luz.
Oiço ainda a “voz” da Renatinha que surgia no meu blog a qualquer hora do dia ou da noite, atravessando o oceano para me dizer: “Vim tomar o café da manhã contigo”, ou então, “está tanto calor, fiz um suco da laranja geladinho para as duas tomarmos no teu jardim ou aqui na minha varanda olhando a lua.” Posso esquecer? NÃO! Afinal, a Amizade são estes gestos tão simples que chegam por vezes no momento que mais precisamos. Não compliquemos a Amizade… ela é apenas uma teia que deseja crescer… crescer…

"E um jovem disse, fala-nos da Amizade. E ele respondeu dizendo:
O vosso amigo é a resposta às vossas necessidades. Ele é o campo que cultivais com amor e colheis com gratidão. E é o vosso apoio e o vosso abrigo. Pois ides até ele com fome e procurai-lo para terdes paz.
Quando o vosso amigo fala livremente, vós não receais o “não”, nem retendes o “não”.
E quando ele está calado o vosso coração não deixa de ouvir o coração dele; Pois, na amizade, todos os pensamentos, todos os desejos, todas as esperanças nascem e são partilhadas sem palavras, com alegria. Quando vos separais de um amigo não fiqueis em dor, pois aquilo que mais amais nele tornar-se-á mais claro com a sua ausência, tal como a montanha, para quem a escala, é mais nítida vista da planície.
E não deixeis que haja outro propósito na amizade que não o aprofundamento do espírito.
Pois o amor que só procura revelação do seu próprio mistério, não é amor mas uma rede lançada que só apanha o que não é essencial.
E deixai que o que há melhor em vós seja para o vosso amigo, já que ele tem de conhecer o refluxo da vossa maré, que conheça também o seu fluxo.
Pois para que serve o vosso amigo se só o procurais para matar o tempo?
Procurai-o também para VIVER.
Pois ele preencher-vos-à os desejos, mas não o vazio.
E na doçura da amizade que haja alegria e a partilha de prazeres.
Pois é nas PEQUENAS COISAS que o coração encontra a frescura da sua manhã."

- Kahlil Gibran

Ano Novo

2011-12-28T22:36:00.002Z

E um novo tempo prepara-se para marcar o seu compasso! Quem consegue fugir ao tempo? Nem os anos. Dentro de poucos dias fechamos as portas de 2011, talvez empurrado pela pujança de um novo que chega ao bater das doze badaladas do dia 31!
Carregamos aos ombros, como um feixe de espigas, mais um ano e abrimos os braços para um novo que avança… Que nos trará? Para Portugal e Europa advinha-se um tempo conturbado… Será assim?
Durante este ano os nossos passos andaram por caminhos diversos. As alegrias pareceram-nos sempre muito breves e lentas foram as lágrimas da dor e solidão.
Ultrapassamos medos, combatemos infinitas lutas, desfizeram-se alguns sonhos, tropeçamos mais vezes do que desejaríamos mas…vivemos! A dor abriu-nos caminhos em brasa no coração mas, ao olharmos agora para trás, descobrimos que os tempos que passamos a lutar pelas nossas pequenas felicidades foram os melhores dias vividos em 2011!
Há quem faça por esta altura uma lista de projectos, propósitos e sonhos! Actualmente não é meu costume fazê-lo talvez porque a experiência já me tenha ensinado que a vida baralha tudo parte e dá de acordo com um conceito que nunca entenderemos muito bem! Às vezes é parca para uns e esbanjadora para outros! E não adianta protestar!
Contudo, há coisas a riscar do nosso dia-a-dia que, foram lições que aprendi:
- A solidão não tem flor, nem fruto. É estéril! Portanto, risquemo-la… Venham os amigos mas bons!
-A nossa força faz frente a todos que nos queiram derrubar. Então, é preciso revestirmo-nos de coragem!
-O nosso sorriso desarma qualquer inimigo. Enfeitemo-nos de girassóis…
-A partilha é o melhor depósito que fazemos no cofre da Vida! Partilhemos então…

Ano Novo, vida Nova… diz o povo! Com propósitos ou sem eles, ousamos esperar com muita fé e lucidez o futuro que 2012 nos trará, pleno de caminhos, como a espiga farta de grãos!
Juntos acenderemos sempre e muita vez, a candeia da esperança!
Nas mãos do CRIADOR colocamos estes 366 dias, diluindo nas nossas preocupações todo o seu Amor que fecunda as horas que hão-de vir.
A todos os Amigos que passaram e passam pelo Zambeziana, alguns sem rosto, mas que geraram em mim momentos de fraternidade e carinho, deixo o meu Obrigada e a promessa de rezar por todos, em particular por alguns com problemas que conheço, na certeza que estaremos juntos num imenso abraço no dealbar de um tempo Novo que todos queremos que seja na verdade, mesmo NOVO, em Amor, Paz e Justiça!

FELIZ 2012!

Prenda de Natal

2011-12-16T17:47:00.005Z

A Acácia do quintal tinha começado já a florir e como estavam lindos os seus ramos!
Os mais pequenos batiam palmas de contentes ao descobrir cada dia, na velha acácia, mais uns botõezinhos vermelhos!

- Mamã quando ela estiver toda florida será Natal e falta tão pouco tempo… que bom! O Menino Deus vai nascer outra vez para nós.
Beatriz escutava distraída as vozes dos seus filhos, preocupada em procurar, na sua pobreza material, um tesouro escondido com o qual pudesse realizar os sonhos infantis… mas não encontrava nada… tão pouca coisa havia em casa! Mas era preciso inventar, criar qualquer coisa que os satisfizesse, que os fizesse sentir como os outros meninos, os meninos ricos como o Joãozinho do prédio bonito da esquina.
-Mamã, o que nos darás neste Natal? É verdade que o Menino Jesus ainda não to disse?
Decididamente não deixavam pensar Beatriz mas ela ria-se com a alegria dos seus cinco filhos.
-Não meus queridos nada vos posso dizer… é surpresa porque, de outra forma, deixaria de ser prenda de Natal. Pronto, não falamos mais nisso e vamos arrumar a cozinha que o pai está a chegar. E todos deitam mãos à obra. Beatriz adorava quando o marido chegava a casa e era atacado pelo bando dos filhos e estendendo os braços para a mulher dizia: Cheguei ao paraíso!
Beatriz era feliz apesar das paredes nuas da sua casa, do mobiliário pobre, das dificuldades monetárias; era rica de calor humano, de compreensão e de amor.
A acácia acabou por florir toda e o Natal bateu-lhes à porta. Os pequenos cochichavam com risadas felizes. Beatriz pensava que as prendas não seriam o que desejava… havia o impossível financeiro. Rebuscou numa velha mala onde guardava coisas da sua juventude à procura do que pudesse transformar, com a sua habilidade, em prendas bonitas.

Encontrou um tecido colorido e moderno. Dali faria um boné muito simpático destes que os miúdos gostam de levar para a escola. Seria para o João Paulo que gosta sempre de parecer bem. De um seu vestido já antigo faria dois bem juvenis para as duas mais novas. Para o Luis Manuel encontrou a capa de um livro em cabedal, já usada, mas com o seu jeito para o desenho, criaria uma capa que ele iria adorar. Trabalhada ficaria como nova.
Para o mais velho é que não encontrava nada que a pudesse encantar. De repente caiu-lhe nas mãos um livro de poemas do seu tempo de estudante e não pensou mais. Seria a melhor prenda que poderia dar ao filho mais sensível que sentia já uma irresistível atracção pela poesia.
Beatriz dispôs-se então a resolver outro problema: o da ementa. Andou à procura de todas receitas mais económicas que lhe permitisse consolar a sua gente com pouca coisa. Serviu-se da sua criatividade e imaginação e de todo o amor para realizar uma ceia de Natal condigna daquilo que a sua família dela esperava.
-Mamã, fazemos também o presépio?
-Com certeza meus filhos.
E à noite, depois do jantar reuniram-se no “cantinho da mãe” como todos chamavam ao local onde Beatriz se sentava para cozer e até mesmo, quando as lides da casa o permitiam, para pensar e sonhar.
Com bocaditos de trapos e de cartão fizeram as figuras que o pai com paciência ia colando João Paulo pintava expressões faciais e que bem que elas ficavam!

Ao desenhar o rosto da Virgem, uma ruga vincou-lhe a testa e a mãe sentiu esta preocupação:
-Que há meu filho?
-Mamã, como hei-de pintar o rosto de Maria? Não o posso pôr a sorrir pois com tantas necessidades que havia na gruta como podia ela sorrir? Eu bem vejo a tua tristeza quando te pedimos pão e tu não tens para nos dar. É a mesma coisa, não é mamã?
-Sim, é a mesma coisa mas, sabes, penso que podes pôr a Virgem a sorrir porque no presépio havia o calor do grande amor entre os três.
Os dias correram e o calendário mostrou a folhinha de 24 de Dezembro, de uma manhã linda e quente com o céu muito azul e um ar perfumado. Em casa, os risos das crianças e a sua alegria faziam daquela manhã a mais sedutora de todas. Mas nem todos riam. Pedro, o filho mais velho, apresentava um rosto fechado e triste. Beatriz entendeu aquele olhar inquieto.
-Queres vir com a mãe ao quintal apanhar uns raminhos de salsa? Pronto! Era o que ele queria ouvir. Seguiu a mãe com as mãos nos bolsos, como um homem grande, com problemas profundos.
-Mamã, já tens a minha prenda de Natal? É que eu queria pedir-te uma coisa…
-Diz, meu filho, se for possível…
-Olha, não sei se conheces o Carlitos, ele é meu colega da escola. Vive só com a mãe porque o pai abandonou-os.
Beatriz entristece-se pelo drama em si e por não poder evitar ao filho os choques que a vida lhe daria.
-Eles não têm nada em casa. São muito mais pobres do que nós e falta-lhes o calor do amor que tu falavas ao João Paulo. Eles vão ter muito frio este Natal, mamã. E sabes… tive uma ideia que não sei se tu e o pai aprovarão.
-Fala meu filho, se for boa com certeza que não diremos que não.
-Eu posso convidar o Carlitos e a mãe a passarem o Natal connosco? Era esta a prenda que eu queria que me dessem.
Beatriz comovida abraçou o filho que tinha entendido bem a mensagem de amor que um Natal sempre traz.
-Sim, podes convidá-los. Ficaremos todos contentes por tê-los connosco nessa noite santa. Vai pois, a correr, dizer-lhes.
Cantando, com um sorriso a bailar-lhe nos lábios e no coração, Pedro saiu a correr de junto da mãe. Beatriz à entrada de casa acompanha-o com o olhar até o ver desaparecer na curva do caminho.
Erguendo os olhos ao céu, Beatriz agradece a Deus aquele Natal pleno de amor e de alegria que toda a sua família iria viver!

Desiderata

2011-12-06T18:58:00.003Z

No meio do barulho e da agitação, caminha tranquilo, pensando na paz que podes encontrar no silêncio. Procura viver em harmonia com as pessoas que estão em teu redor, sem abrir mão da tua dignidade.
Fala a tua verdade, clara e mansamente. Escuta a verdade dos outros, pois eles também têm a sua própria história. Evita as pessoas agitadas e agressivas: elas afligem o nosso espírito.
Não te compares aos demais, olhando as pessoas como superiores ou inferiores a ti.
Vive intensamente os teus ideais e aquilo que já conseguiste realizar.
Mantém o interesse no teu trabalho, por mais humilde que ele seja: ele é um verdadeiro tesouro na contínua mudança dos tempos.
Sê prudente em tudo o que fizeres, porque o mundo está cheio de armadilhas. Mas não fiques cego pelo bem que sempre existirá. Há muita gente lutando por nobres causas. Em toda a parte a vida está cheia de heroísmo.

Sê tu mesmo. Sobretudo não simules afeição e não transformes o amor numa brincadeira, pois no meio de tanta aridez, ele é perene como a relva.
Aceita com carinho o conselho dos mais velhos e sê compreensivo com os impulsos inovadores da juventude.
Cultiva a força do espírito e estarás preparado para enfrentar as surpresas da sorte adversa.
Não te desesperes com perigos imaginários: muitos terrores têm origem no cansaço e solidão. Ao lado de uma sadia disciplina, conserva para contigo mesmo, uma imensa bondade.
Tu és filho do Universo, irmão das estrelas e das árvores e mereces estar aqui!
E, mesmo sem perceberes, a Terra e o Universo vão cumprindo o seu destino.
Procura, pois estar em paz com Deus. Seja qual for o nome que lhe deres.
No meio do teu trabalho e aspirações, na fatigante jornada da vida, conserva no mais profundo do teu ser, a harmonia e a paz.
Acima de toda a mesquinhez, falsidade e desengano, o mundo ainda é bonito.
Caminha com cuidado e faz tudo para seres feliz e partilha com os outros, a tua FELICIDADE!

(A lenda conta que este texto foi encontrado em Baltimore, na antiga Igreja de Saint-Paul, em 1962. Na realidade foi escrito pelo poeta americano Max Ehrmann falecido em 1945)

Em Tempo de Natal

2011-11-27T22:31:00.002Z

A Lenda do Pirilampo

Dizem os sábios que a luminosidade do pirilampo está ligada a duas substâncias: a luciferina e a luciferasa. Estas duas substâncias, cada uma por si, não são luminosas, mas reagindo uma contra a outra produzem luz (a luciferasa provocando a oxidação da luciferina).
Antes da formação do oxigénio, há mais de três milhares de anos – continuam a dizer os sábios – o pirilampo era apenas um insecto negro, sem nenhum brilho. Mas quando o elemento gasoso apareceu, tornou-se uma “estrela” a saltitar na terra.
A lenda do Pirilampo é menos científica, mas mais poética.
Na noite de Natal, encontrava-se no presépio de Belém um pobre bichinho que, ao ver Nossa Senhora e São José em tamanha pobreza e desconforto, se comoveu. Não podendo fazer mais nada por eles, veio cá fora buscar um raio de luar que levou às costas, indo, pequenino e humilde, colocar-se aos pés da Virgem Maria. E quando o Menino Jesus nasceu, o pobre bichinho todo se regozijou por poder iluminar Aquele que acendeu as estrelas no céu e que, ao vir ao mundo, nem sequer teve a candeia dos pobres a clarear as trevas daquela noite cerrada.

O Menino vendo ali aquela luzinha a brilhar, sorriu para o bichinho e perguntou-lhe o que queria como recompensa da sua bondade e do seu amor.
-Queres que te dê as cores brilhantes do escaravelho?
E o pobre bichinho negro de nascença, respondeu-lhe:
-Não, meu Senhor!
-Queres que te dê, como às abelhas o poder de fabricar o mel dourado e doce?
E o pobre bichinho também não ambicionou os beijos das flores, nem aceitou habitar o palácio duma colmeia.
-Mas então, o que é que tu desejas, pede-me o que quiseres.
E o pobre bichinho disse o seu desejo, o seu sonho, o seu grande ideal:
-Senhor, só uma coisa desejo e te peço: deixa-me conservar sobre mim este raio de luz para que eu possa iluminar os viajantes nas trevas da noite e alegrar os que caminham sozinhos…
O Menino olhando-o com ternura disse-lhe:
-Pois seja como desejas!
E desde esse momento, o negro bichinho, até aí sem beleza nem brilho, passou a chamar-se PIRILAMPO e ficou sendo como uma estrela a saltitar pelos caminhos escuros e tristes da terra.
E a noite é menos escura quando luzem nas trevas aqueles pontinhos brilhantes, a solidão é menos triste quando os homens pousam os olhos cansados nestas estrelinhas dos caminhos.

Uma Cidade Perfeita

2011-11-16T17:40:00.002Z

Era uma vez, num futuro longínquo, uma cidade quase perfeita. Não existiam malfeitores ou preguiçosos, não havia poluição, trânsito ou degradação. À primeira vista tudo era perfeito.
Na cidade quase perfeita, em frente de cada casa estava uma bandeira. As bandeiras podiam ser vermelhas, amarelas, brancas ou negras. E, apesar de não ser obrigatório, fazia parte do senso comum cada habitação ter a sua bandeira. E porquê? A bandeira indicava a cor da pele da família que aí vivia. E por existirem bandeiras com quatro cores possíveis é que a cidade era quase perfeita. Assim pensavam os seus habitantes. Mas seria?
As pessoas de pele branca só gostavam de bandeiras brancas e orgulhavam-se da bandeira que tinham em frente da sua casa. Da mesma forma pensavam as pessoas de outras cores.
As crianças de cores diferentes não brincava m juntas, os adultos de cores diferentes diziam “Olá” e “Bom dia”, mas a conversa já não chegava ao “Como está?”. Isto é, na cidade quase perfeita, a cor da bandeira servia para identificar quem eram os possíveis amigos.
Mas acontecia que, todos os meses, na cidade quase perfeita havia uma reunião com todos os habitantes da cidade. Era liderada pelo Presidente da Câmara e realizava-se num edifício do tamanho de dois estádios de futebol. O edifício chamava-se o “Individual”. Era assim que se procurava manter a quase perfeição da cidade. O Individual, que tinha apenas uma grande porta, simbolizava o poder e a singularidade da cidade.
Num certo dia de inverno, caía um forte nevão na cidade quase perfeita, mas nem por isso se adiou a grande reunião. Encontrava-se a cidade em peso no INDIVIDUAL, quando se ouviu um enorme estrondo, algo de sobrenatural. Um milésimo de segundo depois, todo o Individual ficou às escuras, gerou-se o pânico entre as 33.000 pessoas que começaram numa correria desenfreada para a grande entrada, só que a porta não abria.

Sem ver o seu auditório, o Presidente, com sangue frio, apercebeu-se do perigo da situação: numa cidade quase perfeita alguém tinha assistido a uma falha de electricidade; as pessoas atropelavam-se e poderia mesmo haver mortes por esmagamento. Rapidamente dá a mão à pessoa que estava a seu lado que, por sua vez, percebeu a mensagem: formou-se um grande cordão humano dentro do Individual. “Calma, calma”, ouviu-se. Sem olhar à cor da mão em que se segurava, apenas agarrando-a, sabendo que essa mão poderia salvar a sua vida, todos se acalmaram e a extremidade do cordão ao pé da porta conseguiu arrombá-la.
Lentamente, a multidão saiu do Individual para a neve gélida. Uma a uma, as pessoas apercebem-se de que a mão que seguravam não era da sua cor. No entanto, agarraram-na com igual força.
Dentro do Individual, às escuras, o cordão humano tinha permitido que as pessoas, uma vez cá fora, se apercebessem de que a sua cidade só era quase perfeita.
Até àquele dia, ninguém se tinha apercebido de que uma mão negra, branca, amarela ou vermelha tem a mesma força para agarrar, seja às escuras, seja às claras.

- Joana Rute (15 anos)

Esperança

2011-11-06T14:40:00.004Z

Perguntaram-me um dia o que era a esperança. Respondi como sempre ouvira toda a vida – é a última coisa a morrer! Hoje, penso que a esperança é o motor de arranque do meu dia-a-dia, a razão pela qual coloco a minha mochila às costas, ainda cheia de sonhos, e parto à descoberta da felicidade. Da Felicidade? Depois dos cinquenta? Mas onde está escrito que há normas, idades e leis para se ser feliz?!? A felicidade é daqueles que sabem sonhar e descobrir um céu azul, apesar da sombra cinzenta de uma cruz. A felicidade é daqueles que já perderam tudo mas sabem encher as mãos de pétalas de sol e de luar.
A felicidade é daqueles que fizeram dos seus casulos de dor, o lugar onde acolhem aqueles que já não acreditam.
Realmente a esperança casou com a felicidade, teceram um manto transparente mas forte como uma teia que resiste a todas as intempéries.
Podem os maus ventos sacudi-lo, o sol crestar as pontas e a chuva torná-lo pesado e sem força que, ainda assim, permanecerá inviolável, unido na sua textura.

Os velhos do Restelo não se hão de calar, “já nada há a esperar, a vida vai levando tudo...”.
E a esperança? E os sonhos? E a felicidade que se viveu? – “passou, tudo passou...” – dizem eles. Mentira! Quem pode apagar a luz que se guarda na alma? Quem pode calar um coração que conheceu a sintonia do amor? Quem pode aprisionar os sonhos que andam por aí, soltos e esvoaçantes? Ah! Como a esperança é minha aliada! E quando eles gritam como aves agoirentas: já não há nada a fazer, eu sussurro baixinho – Há sim! Basta só esperar...

Todos os Santos…

2011-10-31T17:33:00.003Z

(Os que já partiram e os que vão a caminho…)

Em memória de todos os nossos familiares e amigos que fizeram o voo maior e que nestes dias lembramos com mais saudades, colocamos flores orvalhadas com lágrimas nas suas sepulturas e acendemos-lhes velas da fé e da esperança….

Quando Veio a Morte

Quando veio a morte,
Quase a não reconheci.
Não trazia caveira
Nem tíbias,
Nem foice,
Nem ampulheta,
Nem mortalha,
Nem catafalco.
Não vinha
Vestida de luto,
Nem envolta
Em véus de viúva
Nem trazia
Luvas pretas.
Não vinha pálida,
Nem apresentava a rigidez
Esquelética
Das más noites.
Não cochichava
As suas duas ou três palavras,
Arrancadas aos soluços,
Com palavras acanhadas
Que nada dizem.
Não trazia água benta,
Nem o aperto de mão,
Nem a chávena de café,
Nem o pêndulo parado,
Nem os postigos fechados,
Nem flores,
Nem coroas.
Veio sem convite
E sem dobrar a finados…

Vinha vestida de Primavera,
De músicas e de cantigas.
Tinha tirado a máscara e ria
Como um recém- nascido.
Falava como a Palavra
Com um acento feliz.
A sua cabeça de ressuscitado
Assemelhava-se à do jardineiro.
Seus passos deslizavam
Como uma dança de namorados,
E vinha

De rosa na mão.

- Jean Debruynne, in "Mourir"

Viajante das Estrelas

2011-10-21T23:14:00.002+01:00

De repente a angústia caiu sobre mim. Não, não podia ser tinha que a sacudir. Retomei nas minhas mãos a minha alma decidida a gozar a cálida noite de Verão. O perfume das flores continuava a subir do jardim multicolor e a claridade branca das estrelas brilhava sobre o veludo do céu. Parecia e era uma imensa abóbada pontilhada de lantejoulas prateadas. Na cidade era impensável deslumbrar-me com este espectáculo. Estava feliz apesar da angústia que há pouco pairara sobre a minha primeira noite de férias.
Sentei-me no meu banco amarelo muito perto dos grilos que interpretavam a sinfonia nocturna que me faz lembrar a minha terra distante.
Os maracujás por de trás de mim começavam a pintar-se de lilás anunciando que dentro em pouco estariam maduros. Como a sua flor é linda como um poema de amor! Encostei a cabeça naquela almofada verde e olhei de novo o céu deslumbrada. Têm asas os meus sonhos...
Inesperadamente uma luz envolveu-me toda ofuscando o meu olhar. Mas o que seria aquilo? Existiriam realmente OVNIS? Senti umas pancadinhas discretas como se alguém abrisse ou fechasse uma janela, enquanto ouvia uma voz perguntar-me suavemente:
- Queres vir comigo?...
Não, devo estar a sonhar – pensei meio entorpecida.
- Quem és tu? – perguntei pensando que tudo não passava de uma ilusão.
- Sou um estrela deste céu que tanto gostas e convido-te a vires comigo espreitar lá do alto esta Terra que já foi mais verde.
- Mas como é que eu posso ir contigo? - perguntei incrédula.
- É fácil. Basta quereres de todo o coração fazer esta viagem comigo e pensares com a tua alma.
- Pensar com a alma? Que coisa mais disparatada...
- Vá fecha os olhos e pensa que iniciaste a tua viagem...
Que era feito do meu banco amarelo? E os grilos? Via apenas o reflexo rosa dos rododendros na água fresca de um ribeirito e a toutinegra cantando perdidamente. Os belos poemas que eu mais amava passavam como asas de cisne por sobre a superfície das águas que cada vez ficavam mais distantes.
Mais alto, mais alto... e voz da estrelinha ecoava pelo céu.
- Mas onde me levas? – tornei a perguntar embriagada por aquela deliciosa sensação.
- Onde quiser o teu coração. Recordas-te? Basta querer...
- Sim e pensar com a alma... repetia baixinho como um desejo.
...Como eram bonitas aquelas ruas e familiares... já teria estado por ali?
- O que é aquela casa tão grande, branca e com torres?
- É uma igreja. Uma jóia do Século XVIII, de linhas puras sóbria e espiritual também...
- Mas há muita gente a entrar nela... É um casamento não é?
- Sim é um casamento.
Eis que descortino entre a multidão uma silhueta que me é querida vestida de facto azul escuro, um cabelo feito de oiro pálido. Vem acompanhado de muita gente. Tem uma covinha no queixo e olhar ansioso. Esperaria alguém? Oiço gritar – Chegou a noiva, chegou a noiva...
Nenhum pintor conseguiria pintar aquela revelação envolta com que numa nuvem branca e jamais algum poeta poderia exprimir a emoção interior daquela jovem mulher.
- Vão ser felizes? Perguntei curiosa.
- Sim, amam-se muito mas irão sofrer. Na vida é preciso escolher e eles decidiram um caminho a dois.
- Deixa-me ficar mais tempo para ouvir o que dizem um ao outro – pedi devagarinho.
- Não podemos e tu já sabes como tudo terminará.
- Sei mesmo?
A estrelinha não respondeu – vamos, vamos depressa o Sol está a nascer e eu terei de regressar a casa.
- As estrelas têm casa?
- Têm, moram na lonjura do firmamento.
Não entendi muito bem mas segui-a no seu rasto luminoso.
Havia rosas, muitas rosas brancas que me eram oferecidas por umas mãos fortes e masculinas. O que me disse? Já esqueci tudo. Nos seus olhos castanhos dourados como tardes de Verão li tanto amor que as minhas mãos tremiam nas suas, que ele beijava murmurando palavras doces de amor. A hora da felicidade.
Ao longe há um campo de lilases em flor e a aurora que chega clareando tudo. Mas os lilases têm nos olhos gotas de orvalho. Os lilases choram?
Oh, o meu vestido branco com reflexos de pérola... sou uma noiva não é? E as fitas azuis? É um festival de luz para os nossos corações felizes. Dia radioso! As mimosas e rosas rescendem...
Por falar em rosas, onde está o meu ramo? Não o vejo. Não tenho nada nas mãos... rodo os dedos e encontro duas alianças. Duas alianças? Porquê duas? Sinto lágrimas nos olhos...
De novo o perfume das flores, o odor da terra. Oiço os grilos...
- Estavas a dormir, mãe?
- Não te rias, desci agora de uma estrela e andei por aí.
Ficamos calados. Há silêncios que nos completam e nos alimentam. Os crucificados salvam o mundo...
- Há paz nos teus olhos, minha querida senhora – e dando-me um beijo sorriu fazendo na face uma doce covinha que eu aprendi a adorar.

O Preço do Amor

2011-10-10T18:08:00.008+01:00

Beatriz era uma jovem mulher, bela e muito elegante! Pecava por um grande senão, era doentiamente ciumenta! Mas diga-se em abono da verdade que estes ciúmes eram alimentados pelo “Adónis” do seu marido que não lhe escondia os seus gostos de conquistador encartado! Se não fora isto, o que era já muito, viveriam na paz dos anjos. Quando os ventos sopravam cinzentos, estalava a guerra… e esta surgia por um rasto de um perfume suspeito ou por uma mancha de batom indiscretamente posta no lenço branco de Jorge.

Beatriz zangava-se, chorava e retirava-se para casa dos pais. Metia-se na sua cama de solteira onde passava dias a fio. Entretanto o marido delirava com estas doces férias e passeava a sua sedução pelas mulheres que o assediavam. Mas, volvidos dias, suspirava de arrependimento e um peso na sua consciência retirava-lhe todo o encanto da liberdade da vida de paródia de rapaz. O que ele gostava mesmo era de atraiçoar Beatriz, quase no seu nariz, o que lhe dava aquele gostinho de patifaria (há homens assim).
Recomeçou a namorar a mulher usando toda a sua arte de um grande D. Juan. Beatriz comoveu-se com tanta ternura e mimos. Os pais e os amigos aconselharam-na:
- Ninguém muda assim de um dia para o outro…
- Ele está arrependido e mudado… - afirmava Beatriz.
Regressou ao lar, como todos já esperavam, e tiveram o seu quarto minguante de lua-de-mel!
Depois, a vida retomou o ritmo habitual até à primeira cena de gritos e lágrimas quando Jorge ficara mais tempo no escritório. Loiças partidas, mala feita e Beatriz refugiou-se de novo na casa dos pais.
Certo dia Beatriz ficou adoentada, mal comia e teve até um desmaio. Jorge ficou em pânico e foi buscar a mulher para casa. Aflito, mandou chamar um médico. Disseram-lhe que havia um que morava no andar de cima… Quando o médico chegou, um jovem bem apessoado formado há pouco tempo, examinou Beatriz e declarou que ela estava à beira de uma anemia, precisava portanto, além dos medicamentos, injecções fortificantes e uma vida sossegada.
Jorge perguntou ao clínico se lhe arranjava uma enfermeira para vir dar as injecções à mulher.
Delicadamente, ele ofereceu-se para esse serviço.
- Não me custa nada… De manhã, antes de ir para o Hospital, passo por aqui… - E o assunto ficou arrumado.
Nos primeiros dias o médico mal se sentava, era apenas o tempo de dar a injecção!

Depois, já conversava e demorava-se mais um pouco. Daí, passou aos galanteios e não tinha hora de ir para o hospital… Tempos depois, Beatriz deu conta que o médico gostava dela e isso alimentou o seu ego e a sua auto-estima não podia estar mais em alta!
Porém, infelizmente, há horas do diabo e, nessa noite, Beatriz descobriu uma mancha de batom no colarinho da camisa do marido.
Voltaram os tempos de guerra:
- És um devasso e um mentiroso. Não tens emenda!
Jorge desculpava-se como podia, defendeu-se mal, ajoelhou-se aos pés de Beatriz com deficiências de encenação. Beatriz não resistiu e cheia de vaidade declarou ao marido que tinha quem gostasse dela, o médico estava perdidamente apaixonado e ela pensava em lhe corresponder!
Ardeu o mundo! Jorge atiçado como um leão, enfureceu-se, bateu com os punhos na mesa e gritou de tal modo que toda a vizinhança veio às janelas.
Aquela cena de ciúmes acalmou Beatriz e a fúria zelosa do marido lisonjeou-a…
A questão acabou por ali e deu lugar a nova lua-de-mel. Jorge mandou pedir a conta ao jovem médico e dispensou os seus serviços. Claro que o clínico entendeu mas não aceitou: estava perdido de amores por Beatriz! Escreveu-lhe então uma grande e louca carta de amor que pôs Beatriz nas nuvens e nos picos da vaidade.
Quando o marido chegou do trabalho e para o arreliar, entregou-lhe a carta num gesto de esposa submissa e honesta que cumpre o seu dever! Bem, o barulho foi tão grande e espalhafatoso que Beatriz teve receio que ele fosse bater à porta do médico para uma briga de honra. Acalmou o marido conforme lhe foi possível, evitando que surgisse um pugilato entre os dois. O médico, não recebendo resposta às suas cartas acabou por desistir e não insistiu mais.
Beatriz ficou um pouco sentida com aquele súbito desinteresse…
Jorge perguntava todos os dias à mulher:
- Então o médico não te escreveu mais?
- Claro que não! Ficou bem esclarecido…
Mas Jorge duvidava e quase todos os dias vinha à carga a recepção das cartas. Beatriz jurava que não tinha recebido mais nenhuma mas Jorge teimava e dizia-lhe que sim e que queria ver a carta… Beatriz chorava e pensava que o marido endoidecera…
Jorge vivia num inferno de angústia e ciúme e a exigência da carta que temia Beatriz tivesse recebido obcecava-o…
A vida tornou-se um inferno naquela casa, onde só se ouviam gritos e pedidos:
- Tu que não me mostras a carta é porque estás feita com ele…
- Não recebi nenhuma carta!
- Recebeste sim!
- É falso!
- Não me digas isso que até te mato… e crispava os punhos roído de ciúmes.
Beatriz sentia-se desforrada: agora quem sentia ciúmes era ele!
Mas Jorge não desistiu dos seus inquéritos:
- Recebeste sim uma carta e estás a mentir! Fui eu quem a escreveu para te experimentar e se tu não ma mostraste é porque estás interessada nele…
Beatriz estava incrédula: tanto barulho por uma carta escrita pelo próprio marido e que afinal não recebera mesmo…
- Recebeste sim e julgaste que era do outro!
Enfim a carta tinha a direcção deficiente e Jorge, tempos depois foi encontrá-la num cacifo dos correios.
Beatriz indignada voltou para casa dos pais e pediu o divórcio. Os pais arranjaram-lhe de imediato um advogado. O processo já estava no tribunal e Jorge desesperava e não queria ouvir falar em divórcio. Não podia viver sem Beatriz… a sua ausência aumentara-lhe o seu amor.
Escrevia-lhe longas cartas, enviava-lhe flores todos os dias e caixas de bombons… Beatriz entrincheirada na casa dos pais não se rendia! Jorge vendo que perdia a partida, começou a exceder-se nas suas gentilezas: uma pulseira em oiro que Beatriz sempre desejara ter, um casaco de peles muito cobiçado e uma pregadeira de brilhantes…
Ela aceitava de bom grado todos os presentes mas continuava firme na sua…
Ao telefone ele desfazia-se em ternuras e promessas:
- Farei tudo o que quiseres, dar-te-ei tudo o que pedires…
- És um aldrabão! Nunca mais volto para ti e fica sabendo que hei-de casar com outro…
Jorge sentia-se morrer:

- Querida, perdoa-me… Olha vou comprar um andar novo, daqueles que tu gostas, voltado para o rio…
A voz dela tremeu:
- Um andar com seis assoalhadas naquele prédio que eu gostei?
- Sim, querida!
Beatriz ficou sem respiração, o corpo com asas…
- Daquele que, das varandas, se vê a foz…?
- Sim, esse mesmo amor. Vamos ver as casas?
Ela pairava nas nuvens, talvez no 8º andar do prédio, quase a chegar ao céu…
- Vem-me buscar depois do almoço, meu querido!

Crepúsculo

2011-10-01T22:13:00.003+01:00

Gostava de poder dizer-te,
meu amor perdido,
Esta sensação do mundo já vivido que existe em mim.

Gostava de poder correr,
Mão na mão, olhos nos olhos, pelos areais desertos
E reencontrar o mundo que falta viver.

Gostava de vencer o crepúsculo,
Com um sorriso alegre no corpo jovem.

Mas tenho receio que te juntes a mim nesta noite
Onde a estrela da manhã não aparece.

Espera-me para lá da madrugada.
Sabes, amor, eu talvez volte!

- José de Almeida, In “Palavras de Outono”

É Nossa!

2011-09-24T17:15:00.005+01:00

Era um Agosto demasiado quente e a estiagem tornava a irradiação mais intensa e a natureza um pouco murcha. Telefonaram-me a comunicar o falecimento do pai da senhora doutora, muito vip-vip, e como estava muito pessoal de férias era necessário que eu fosse representar os serviços e avisasse o maior número de colegas vip da vip. O calor do meio-dia amolecia-me sem apetecer sair do ar condicionado. E aonde é que eu iria buscar flores àquela hora? Lembrava-me da recomendação: uma coroa grande e bonita, não olhe a preços… As considerações que estas circunstâncias me pudessem sugerir não me impediram que fosse cumprir o meu “dever”. Calcorreei todos os lugares onde pudesse encontrar algo a condizer com a categoria do finado. Consegui muitos e variados verdes, a exuberância da natureza em Quelimane nunca faltou, mas poucas flores. Ainda assim, com o entrançado da larga fita em dois tons, a coroa ficou cinco estrelas. Quando cheguei à Igreja, havia dois funerais, isto é, dois velórios. Um não tinha ninguém à volta e apenas uns raminhos a tombar com o calor faziam “guarda de honra”. Do outro lado, o defunto tivera melhor sorte (se bem que eu pensasse que ele se estaria borrifando para tudo aquilo) muita gente a chorar, com ramos de muita boa qualidade sim, porque tudo isso pesa na classificação a atribuir a cada funeral: classe A, B, C e os normais. Pesadas e pensadas estas conjecturas, não duvidei mais: o pai da dita senhora era aquele que levava um jardim atrás de si. Com algum esforço peguei na grande coroa e depositei-a aos pés da urna sob o olhar desconfiado das pessoas presentes. Fiz de conta que não era comigo. Baixei a cabeça numa ligeira oração e saí para apanhar fresco e esperar pela vip-vip para lhe apresentar as condolências em nome do serviço. Chegou mais fresca que eu. “Sabe, fomos descansar um pouco, tem estado muito calor”. A quem o dizia…. Mas qual não é o meu espanto quando ela, o marido e mais alguns elementos da família se dirigem para o triste abandonado… Caiu-me a alma aos pés. E as flores? E a coroa? O que é que eu faço? Como o vento da monção rodopiei rapidamente para a direita onde o funeral estava prestes a sair.”Dá-me licença, por favor deixe-me passar”. Reconheceram-me: aquela que tinha posto a grande coroa aos pés do seu familiar. Abriram caminho. Peguei na coroa calmamente e retomei a cantilena: desculpe-me. Dá-me licença? Senti dezenas de pares de olhos em cima de mim. Não tinha outra saída... Com um ar pesaroso fui colocá-la aos pés a quem estava destinada. A vip-vip olhou-me agradecida e sorriu: “Eu sabia que vocês não se esqueciam”.

Fiz um esgar e recolhi-me ao banco mais escondido. O tropel do lado aumentava e eu já via os familiares do outro entrarem por ali dentro e apontarem-me: Foi a menina que roubou as flores do nosso querido… A cabeça zumbia-me e sentia os pés pregados ao chão. A doutora perguntou-me: “Quer vir connosco?” Entrei em pânico. Não, muito obrigado ainda tenho de passar pelos serviços. Imaginava já a contenda que seria no cemitério cada um a puxar pela coroa e todos a gritar: “é nossa, é nossa”!

Nota: Não é história, aconteceu mesmo!

Vem aí o Outono

2011-09-16T12:50:00.003+01:00

Vem aí o Outono, e, para mim, esta é a mais bonita estação do ano. Já repararam como o doirado/acastanhado ou avermelhado da paisagem parece ser um esforço da Natureza a guardar dentro de si, por mais tempo ainda, a magia do Sol ? Os campos tornam-se calmos depois das colheitas diversas e abundantes - cumpriram a sua obrigação! Preparam-se para o descanso merecido. Cada vez mais entendo que também nós vivemos, na vida, as quatro estações do ano! Muitos de nós começam já a viver o outono da vida (afinal, a estação do ano que eu mais gosto…). Melancolia do outono? Porquê? Se o amarelado da paisagem é sinal de tanto que se deu à vida! Não temos o direito de ficarmos tristes - há ainda muita estrada para percorrer e talvez a visão sobre a vida seja muito mais afoita e determinada.
Há tempos, num livrinho de bolso intitulado “Felicidade”, encontrei um pensamento lindo no qual encaixei maravilhosamente o outono da nossa vida!
Era assim: “É só quando já não temos receio, que começamos a viver cada experiência, seja ela dolorosa ou feliz; A viver em gratidão por cada momento, a viver em plenitude.” Viver em plenitude, é isso que é importante, mesmo que já estejemos aposentados profissionalmente. Mas não… aposentados da vida.

Somos jovens ainda, basta acreditar, tão simples como isso. Mesmo no outono da vida, pode ser ainda cedo para conhecermos em toda a sua medida aquilo que Deus ainda nos reserva. Cabe-nos hoje cumprir em alegria e simplicidade, a parcela que nos é dado viver: O dia de hoje… A vida só engana aqueles que não esperam nada dela!
Espigas fartas… Folhas caídas! Deixá-lo… A esperança é dom de Deus em cada dia.

A Cozinha da Palhota

2011-09-07T16:56:00.003+01:00

Alguém pensaria que uma palhota, por mais simples e humilde que fosse, não tivesse uma cozinha? Desenganem-se amigos! No interior da Zambézia, com três pedras, uma panela de ferro e um bom lume e algo para se meter dentro, teríamos um petisco de se lamber os dedos…
Mas a palhota do Zambeziana tem uma cozinha não muito moderna mas funcional onde, de vez em quando, eu cozinho os pratos da minha terra e de todo o Moçambique.

As refeições na Zambézia eram sagradas e duravam horas para degustar uma dúzia de pratos que desfilavam até ao cair da noite, misturados com boas conversas e muitas gargalhadas.
O Índico generoso fornecia-nos bom e variado marisco e suculentos peixes! A terra dava-nos o resto: carne de caça ou caseira. Da velha rota das Índias chegavam-nos os condimentos…
Os meus pais tinham um palmar, ali para os lados da Sagrada Família, com fartas clareiras e algumas palhotas indígenas que compunham o cenário africano. Os leques das palmeiras desgrenhadas abanavam-se dengosos num ventinho por demais delicioso.
Mas delicioso era o cheirinho depois de se destapar as panelas… Mesa rústica, cedida por um dos moradores locais, estendida a toalha, estavam reunidas as condições para um domingo fabuloso e… apetitoso!
O que comemos?
Ora tomem nota:

CHACUTI
Para uma galinha ou pato: primeiro faz-se um refogado – duas colheres de cominhos em pó; duas colheres (sopa) de coentros; três ou quatro paus de canela; seis ou sete cravinhos; duas ou três cebolas grandes; vinagre, azeite, coco, gengibre, canela e muito alho picado.
Depois da galinha, ou pato, limpos, cortam-se aos bocados. Dá-se uma fervura com alho picado, sal e piripiri. Não é preciso cozer muito.
Em azeite quente refoga-se: a cebola, alho picado, canela, cravinho, cominhos, coentros e gengibre até ficar bem refogado, Deita-se o coco, que depois de ralado, foi torrado e pilado. Por último, a carne. No fim deita-se um pouco de vinagre a gosto.
Acompanha com arroz branco ou arroz de coco
O nosso, foi também acompanhado com:

MUCUANE
Cozem-se folhas de nabiça, mandioca ou abóbora, com sal. Depois escorre-se a água e deita-se cebola picada, leite grosso de coco, tomate e piripiri Coze-se e depois de pronto deita-se sumo de limão, de preferência do pequenino.

PUDIM DE CÔCO
Ingredientes:
350grs de açúcar, 350grs de coco, 7,5dl de água, 8 gemas de ovos, 2 claras de ovos, baunilha.
Modo de fazer: Põe-se o açúcar ao lume num tacho com metade do seu peso de água. Logo que esteja em ponto pérola, retira-se do lume. Adiciona-se o leite de coco (meio litro) e um pouco de baunilha, arrefece e misturam-se as gemas e as claras levemente batidas com um garfo.
Deita-se numa forma untada com manteiga. Vai ao forno a cozer em banho-maria.

BOM APETITE e que passem um domingo tão feliz como nós passamos.

As Aldeias Históricas de Portugal

2011-08-27T19:29:00.005+01:00

As Aldeias Históricas são absolutamente singulares e convidam à descoberta! Foi o que eu fiz no “vá para fora cá dentro” nestas férias.
Enquadradas em paisagens monumentais, as “Aldeias Históricas” são testemunhos mágicos da passagem dos séculos.
Feitas de granito e xisto, guardam histórias de conquistas e tradições antigas. Mantêm nas pedras das ruas e das casas o que Portugal tem de mais genuíno: a autenticidade do seu povo e o orgulho de uma História com mais de 900 anos.
Assentes no alto das serras, das suas torres e muralhas se vigiavam as terras em redor. É por isso que estão estrategicamente alinhadas ao longo da fronteira. Reis e senhores da terra sabiam que assim podiam dormir sossegados.

Comecemos por CASTELO MENDO – Edificada no alto de um morro, rodeada de muralhas, as suas portas medievais introduzem-nos pelo caminho da História, onde é possível viajar no tempo e interiorizar na flor da pele vivências tão simples do quotidiano medieval.
São emoções indescritíveis que absorvem qualquer um e não deixam ninguém indiferente.
O nome Castelo Mendo, pensa-se, teria sido o nome do seu primeiro alcaide “Meenedus Menendi” que foi o último a assinar o primeiro foral concedido por D. Sancho I em 1229.
A 1ª Feira Medieval ocorreu em CASTELO MENDO.

CASTELO NOVO - Enquadrada num soberbo anfiteatro que forma a serra da Gardunha, surpreende pelos belos exemplares de casas senhoriais das famílias mais nobres do local.

CASTELO RODRIGO - Na memória fica a beleza do lugar, a comovente imagem de Santiago Matamouros, histórias de guerras antigas e de muitos peregrinos.

LINHARES DA BEIRA- Situada na vertente ocidental da Serra da Estrela, vêem-se de muito longe as imponentes torres do seu vigoroso castelo. É uma antiga vila medieval, já habitada desde a época dos romanos; como marcas desse tempo existem muitas sepulturas, um trecho da calçada e parte do edifício actualmente chamado “Forúm de Linhares”.
O seu castelo reconstruído em 1291, durante o reinado de D. Dinis, desempenhou um papel importante na defesa da Beira Alta durante os primórdios da nacionalidade.

IDANHA-A-VELHA – É uma pequena vila que parece adormecida entre os olivais mas cujo passado histórico teve uma importância testemunhada pela catedral e pelas inúmeras ruínas, transformando-a num museu vivo. Elevada a cidade episcopal em 534, diz-se que foi aí que nasceu um rei visigodo e a velha catedral, restaurada no início do séc. XVI, ainda conserva pedras esculpidas e inscritas do tempo dos romanos. Vale a pena admirar a Igreja Matriz, renascentista, o pelourinho do século XVII e as ruínas da Torre dos Templários.

MARIALVA - Pela sua esplêndida situação sobre um monte de penhascos de difícil acesso, a aldeia de Marialva foi uma importante praça militar na idade média.

MONSANTO - Numa alta penedia onde a geografia e o clima marcam a transição entre o Norte e Sul de Portugal, é “a aldeia mais portuguesa de Portugal”, mantendo intactas as suas raízes.

PIÓDÃO - Lembra um presépio pela forma harmoniosa como as suas casas estão dispostas em anfiteatro e que se integram perfeitamente na paisagem.

SORTELHA - Coroada por um castelo assente num formidável conjunto rochoso, Sortelha mantém intacta a sua feição medieval, na arquitectura das suas casas rurais em granito.

TRANCOSO - Centro histórico com 5 torres e cubelos entre os quais se abriam 4 portas e 3 postigos, são os mais importantes e mais antigos monumentos do concelho de Trancoso. A fortaleza é anterior à nacionalidade, foi reforçada por D. Dinis com 7 torres amuralhadas, quatro das quais vãs. As actuais muralhas foram restauradas em 1173,1282, 1530 e 1940.
A Torre de Menagem, que não ocupa o centro da cidadela, é de configuração rara, com forma de pirâmide truncada, possui uma janela árabe, com arco de volta de ferradura. Esta torre, no tempo do domínio árabe, seria a torre albarrã, onde se guardava o tesouro do califado e o resultado das pilhagens efectuadas. O castelo possui restos de uma torre que foi capela da cidadela sob a invocação da Santa Maria Madalena.

BELMONTE - A história da vila remonta ao século XII quando o concelho recebeu o foral de D. Sancho I em 1199. Está conotada com os Descobrimentos Marítimos: Pedro Alvares Cabral, o descobridor do Brasil em 1500, nasceu em Belmonte.
A comunidade judaica abriga um facto histórico importante da sua vida, relacionada com a resistência dos judeus à intolerância religiosa na Península Ibérica.
O seu castelo foi construído no séc. XII em cima do monte mais rochoso, juntamente com os castelos de Sortelha e Vila de Touro formaram até à assinatura do Tratado de Alcanizes (1297) a linha defensiva do Alto Côa, apoiada na retaguarda pela muralha natural da serra da Estrela e pelo vale do Zêzere.

ALMEIDA – Costuma-se dizer-se”Alma até Almeida”! Esta expressão teve a sua história: um sobrinho de Junot foi gravemente ferido. A ordenança tentou conduzi-lo ao hospital mais próximo que era na praça de Almeida, ocupada, está-se a ver, pelos franceses em 1807. Sempre que o esforçado tenente desanimava pelo caminho, o soldado que o acompanhava dizia-lhe para o animar: “ Alma até Almeida, meu tenente”.
Se veio a falecer ou não a história não diz. O que é certo é que a expressão ficou, primeiro na região, depois em todo o lado sempre que se quisesse animar alguém.
Por outro lado também se diz que o castelo de Almeida é hoje um dos marcos da arquitectura militar em Portugal. Em muitas ocasiões, foi a população de Almeida que incutiu “Alma até Almeida” aos portugueses na defesa da sua nacionalidade.

Felizmente existem muitas outras povoações em Portugal que poderíamos considerar “históricas”. Estas doze foram alvo de um programa de recuperação comum que as une sob esta bandeira, apenas isso. Só nesta zona do país, a actual Beira Interior, visitei algumas fora deste contexto, Sabugal será o exemplo mais óbvio, mas há outros como Longroiva, Sernancelhe, Castelo Melhor, etc. Tive a felicidade de ter por base deste périplo a bonita vila de Penedono que alberga aquele que será, certamente, um dos mais belos castelos de Portugal. Nestes pontos a história mistura-se com o misticismo e com as lendas. As princesas encantadas, os castelos dos mouros (que nunca o foram), entrelaçam-se com os factos reais da nossa rica história. Em Penedono conta-se a lenda, entre muitas outras, de uma bela e rica princesa moura que querendo proteger o seu tesouro o escondeu na muralha do castelo, mas deixou uma artimanha. Assim, ainda hoje, se vêm duas pedras brancas a meio da muralha. Terá sido aí que a princesa guardou o seu tesouro, mas apenas atrás de uma dessas pedras, a outra encerra um terrível segredo que trará a morte a quem se atrever a o desvendar. Como ninguém sabe qual é qual as pedras perduram, até hoje, intocadas.

E foi assim, entre a bruma do tempo, a beleza da lenda e da paisagem, e o calor beirão, que passei as minhas férias.

(Este texto foi compilado com recurso a várias pesquisas na internet. Fotos, a maioria, de Nuno Machado)

O Prémio

2011-08-16T17:06:00.006+01:00

- História contada pelo António, posteriormente meu colega de Colégio.

Ah! A terra vermelha da Morrumbala… Pegava-se à pele, à alma e à nossa vida!
O que mais gostava, nas nossas férias, era aquela liberdade de horas, de horizontes e de paz.
Ao lusco-fusco, as montanhas à volta tornavam-se lilases e à medida que o sol se escondia por detrás delas eram de um roxo forte, próprio para a despedida do dia.
A vila era pequena mas simpática. Na selva farta que servia de moldura, existiam várias clareiras onde se arrumavam a Missão, a Igreja, posteriormente o Colégio das Irmãs do Sagrado Coração de Maria e muitas cantinas (lojas do mato) que prosperavam no seu negócio muito variado. Os campos arroteados para as sementeiras mostravam pomares abrigados e um mundozito de coisas. Naquelas solidões de África era preciso ter à mão o indispensável para o dia-a-dia e para qualquer imprevisto. Os vizinhos ajudavam-se mutuamente e havia sempre alguém com uma bicicleta para ir levar o recado quando o telefone não funcionava ou até nem existia.
António, filho único do administrador da terra, andava na 4ª classe e sempre com bons resultados. Sua mãe era professora e continuava em casa aquilo que dera nas aulas.
Filho tardio de um casal que andara sempre em bolandas pelo interior da Zambézia, era cuidado como uma flor de estufa, principalmente pelo lado maternal.

Todos os anos, após os bons resultados escolares, António pedia como prenda uma bicicleta que lhe era prometida mas sempre negada a sua concretização.
A mãe conjecturava com o marido:
- Tu já viste o perigo que é o nosso filho numa bicicleta? Morrumbala não é plana… ele voaria por cima das descidas e subidas da estrada…
- Então não lhe devias ter prometido nada! Todos os anos é uma tortura para o rapaz!
António gostava de ir ter com o pai à Administração e este nem sonhava o que acontecia com o filho enquanto trabalhava no expediente do dia.
Um cipaio negro, amigo de António, emprestava-lhe de vez em quando uma velha bicicleta para ele fazer o gosto ao dedo. A bicicleta não tinha guarda-lamas, as rodas torciam-se num oito numa dança maluca e o selim afundava-se todas as vezes que havia um salto!
Uma bela manhã, António foi para a estrada de saída, estrada nacional que ligava a vila a Quelimane, cheia de subidas e descidas. Numa dessas descidas, António tirou as mãos do guiador, deixou de dar aos pedais e abrindo os braços gritou:
-Vou voar! Vou voar!
O cipaio correndo atrás dele esbaforido dizia-lhe:
- Menino pára, pára… Menino vai é para o hospital!
Quando chegaram os dois ao fim da extensa lomba, caíram exaustos.
O cipaio atreveu-se:
- E agora para subir? Olharam a vila muito altaneira, quase inatingível…
- Esperamos um pouco. - disse a António a arfar mas feliz da vida.
Tiveram sorte. Ouviram o roncar de um motor de carro e puseram-se atentos.
Era a camioneta de um dos indianos lá da vila. O homem parou e perguntou:
-Querem boleia? - Doces palavras! Num instante estavam em cima de uma montanha de mercadoria que o indiano fora buscar à capital.
Ronceiramente foram subindo a encosta e a cada solavanco quase voavam os três: António, o cipaio e a ginga!
Quando chegaram à Administração era hora de almoço e o pai já andava num desassossego olhando o relógio e a estrada.
António contou tudo ao pai. À noite, o marido teve uma conversa com a mulher:
- O nosso filho vai para o ano para Quelimane para continuar os estudos… Com certeza que não vais atrás dele! É um jovem responsável, precisa de crescer e de preparar o seu espaço, por isso, este ano, vamos dar-lhe uma bicicleta que bem a merece!
Quando António viu a sua nova bicicleta, estourou de alegria e, claro, preparou-se para um passeio!
A mãe gritou-lhe:
- Só aqui à volta do jardim! - O pai acudiu:
- Podes andar pela vila toda mas com cuidado!
António passou a fazer esse circuito, várias vezes ao dia mas controlado pelo relógio da mãe que quase desmaiava quando o filho chegava a casa com uns minutinhos de atraso!
Aquela mãe manipuladora sofria também com estes cuidados excessivos.
Um dia o pai chegou a casa e perguntou ao primeiro empregado que encontrou:
- O menino não saiu de casa? O empregado baixou a cabeça e respondeu:
- Xi, menino está muito triste… passou todo o dia na varanda e nem comeu!
O pai aflito dirigiu-se logo para a varanda para saber o que se passava com o filho e o que viu deixou-o atónito.
António sentado numa cadeira de palha olhava nostalgicamente para a bicicleta pendurada no tecto com umas cordas e suspirando imaginava as voltas que podia dar ou poderia ter dado num tempo de férias e num dia em que o sol, espreitando por entre as árvores, se ria dele.

Meus Queridos

2011-08-12T17:59:00.000+01:00

Meus Queridos,

Quando abri o Pc e li tantos comentários, mesmo na minha ausência, fiquei feliz! Irei a “casa” de cada um agradecer!

“Esbanja o amor às mãos cheias!
Oferece-o
Atira-o pela janela,
Espalha-o aos quatro ventos
Esvazia os bolsos
E ficarás a ter mais do que tinhas.”

- STº Agostinho

Férias Terminadas

2011-08-12T17:58:00.002+01:00

Hoje, O Primeiro Dia

Fizemos as nossas casas
E com portas e janelas abrimo-nos ao mundo…
Visitados pelo sol e pelo vento,
Mantivemos algum tempo a unidade vital.
Depois, inventámos portas para fechar portas
E janelas para fechar janelas.
Hoje, chamamos portas e janelas não àquilo que nos une
Mas ao que nos separa. Por isso, de quando em quando
aquele choro que não sabemos de onde vem,
nem porque vem.
Hoje, o primeiro dia
Com a promessa de tantos outros,
Peço a frescura da manhã e o perfume
Da tua presença nas minhas palavras,
Que elas sejam aqui, janelas a criar laços,
A despertar a amizade, para que, juntos

Eu e todos os que as ouvem, aprendamos a celebrar a vida.
E cada manhã, no lavar do rosto,
No alinhar dos cabelos,
No abrir sempre novo dos olhos,
Deixemos, na água corrente da torneira,
O passado preso às mãos,
Para continuar a construir com liberdade;
Para soltar as rédeas do tempo,
E domar os segundos em deveres diários,
Em labores de rotina, em trabalhos continuados.
Mas, sempre em cada manhã, diante do espelho,
Sorrir para ti e agradecer-te a vida
E aprender que és maior que todas as lutas.
E que és TU, connosco, que vences os dias,
Nas curvas dos nossos caminhos.

- Henrique Manuel

Férias

2011-08-01T02:44:00.003+01:00

Vou ausentar-me por uns dias do computador e da vossa companhia… mas irão comigo no coração!
Espero regressar com novas energias e ideias para o Zambeziana! Procurarei fazer uma reportagem fotográfica pelos sítios por onde passar se a tanto me ajudar o engenho e a arte!
Na minha ausência deixo-vos este poema de alguém que me é muito querido e que ecoará pelas paredes da palhota.

FOGO

Relembro o fogo perdido
Das madrugadas esquecidas no tempo,
Suaves, sem som, nas margens do prazer.

Horas sem minutos, olhos nos olhos,
No mundo fechado da paixão,
Onde pouco é tudo e nada o que resta.

Perdido para sempre está o saber
De construir essas paredes de espuma e sonho.

E quando, olhos nos olhos,
Ainda te encontro nas curvas da madrugada,
Sinto o frio das frinchas entreabertas
Na casa velha da paixão feita ternura.

- José de Almeida, in “PALAVRAS DE OUTONO”

Dingo

2011-07-22T21:28:00.003+01:00

Passam-se tantos anos num ano de ausência… Foi isto sobretudo que ele sentiu ao regressar após cinco anos em África. Muito tempo decorrera dentro dele e nas pessoas que vinha agora reencontrar. Supunha que só ele vinha diferente e que qualquer mudança na sua maneira de ser era produto natural de uma larga vivência em terras longínquas.
A solidão marcara-o como a tatuagem de um marinheiro. Solidão e luta.
Dingo não o conheceu e atirou-se-lhe furioso como a um estranho. Dingo, o cão companheiro de todos os momentos. O cão que ele vira nascer e trouxera para casa, pequenino.
O amigo, o camarada permanente, cuja alegria dependia exclusivamente dele, que só com ele brincava e da sua mão comia. Pois afinal – o que é a força da vida! – acostumara-se a outros donos e agora, preso a uma corrente, ladrava e reagia à presença daquele que fora tudo para ele. Bem modificado vinha, de certeza. Não era apenas a barba como dizia a mãe: “Com essa barba ninguém te conhece”… Era a alma. Os cães pressentem a alma.
Tudo nele se modificara… até a faculdade de querer bem. Já não era capaz de querer bem ao cão por isso o estranhara. Olhava para tudo com um olhar distante… Para a casa, para a quinta que tanto o interessara na sua qualidade de agrónomo. “Posso deixar de existir que tudo continua sem mim… Para quê afinal o esforço de sobreviver”?
“Dingo vai levar esta carta à Laura” - E Dingo ia, de carta na boca, todo ufano, a abanar o rabo.
Há quanto tempo se passara isto? Há cinco anos. Há cinco somente. E parecia há tanto tempo… Apeteceu-lhe repetir a proeza: “Dingo, vai levar esta carta à Laura…” E silabou melhor: “à Laura!” Mas Dingo em vez de obedecer, ladrava.
Pobre Dingo sempre preso agora… “Teve de ser - explicaram. “Não podemos soltar um cão que se atira a qualquer pessoa que entre na quinta. É um perigo.”
Pensou: “Quando cá estava nunca mordeu ninguém.”
A mãe, daí a dias, como quem não quer a coisa (as mães têm um jeitinho especial para isto) falou de Laura. Que se casara, talvez ele não soubesse a novidade. Casara-se com um rapaz de Lisboa, boa gente, segundo diziam, mas de pouco dinheiro. Possivelmente entusiasmara-se com o dinheiro dela. Ele não sabia que Laura tinha dinheiro, nunca pensara em tal coisa.
Admirou-se: “Pelo dinheiro e não por gostar dela…” Não quis ouvir mais. A pergunta morreu-lhe entre os lábios: “e é feliz?” A mãe poderia dizer-lhe que não até à maneira de consolação.
E como seria mil vezes pior sabê-la infeliz… Não se importou em indagar mais. Aliás que poderia ele esperar se não lhe escrevera nunca? Natural que Laura o esquecesse…

Dias depois, notou que alguém vinha buscar Dingo para um passeio. Ouvira falar nisso desde que chegara mas o desalento não o tornara curioso. Andava alheado de tudo.
Uma tarde, observou a cena da janela do seu quarto – Uma rapariguita delgada, com um aspecto semi-intelectual, semi-desportivo, levava Dingo que, aos pulos, mostrava o seu entusiasmo sem se poder conter.
- Dingo, juízo! – e a sua voz meia autoritária, meia doce, enchia o ar de melodia.
Quem era? Pelo à vontade devia ser alguém das proximidades… Não se informou. Apetecia-lhe tão pouco falar, a sua própria linguagem o cansava. E depois o mistério rodeava a cena de certo encanto.
A mãe, sempre que podia aconselhava-o a casar e ele nem queria ouvir falar no assunto.
Entretia-se pois a assistir à cena da rapariguita com o Dingo atrás da cortina do seu quarto, como se estivesse nos bastidores e com um certo fausto teatral.
E a cena de facto repetia-se frequentemente. Até com uma certa assiduidade.
Dingo parecia adivinhar os dias em que a amiga o vinha buscar. Tornava-se veludo para ela.
A rapariga frágil como um junco e Dingo com toda a sua força, ficava manso e feliz pela sua trela… Seria a irmã de Laura, a pequenita das tranças feita mulher?! Mas não eram parecidas…
Eram agora dois a esperá-la: Dingo junto da casota todo excitado, ele, por detrás das cortinas corridas, as primeiras vezes por curiosidade, agora de sorriso nos lábios e uma esperança a crescer-lhe no coração.
Certa tarde, a mãe lançou isto no espaço:
- A Sara vem buscar o Dingo. E sabes porquê? Por ti. Quando te foste embora jurou que havia de substituir-te. Não te lembras dela?
Não se lembrava. Isto é, havia uma imagem de uma garotita de tranças… mas era então aquela jovem mulher?! Ah pois cinco anos é muito tempo…
-E porquê substituir-me?
- Não sei. Diz que o Dingo costumava levar uns bilhetes teus… qualquer coisa assim parecida. Bilhetes para a Laura, mas ela é que os recebia para entregar à irmã e ficou a gostar do cão e pronto, dá-se à maçada de o vir passear e o Dingo adora-a.
No meio do silêncio em que dormia a sua alma, qualquer coisa acordou como uma planta ao primeiro toque da primavera. O silêncio, entretanto , era ainda muito largo, muito profundo, havia camadas de neve e camadas de neve por cima daquilo que ele verdadeiramente era.
Manteve-se na posição: atrás das cortinas. Simplesmente havia agora um brilho novo no seu olhar.
- Amanhã a Sara vem lanchar cá em casa. Espero que nos faças companhia. - anunciou a mãe.
Não apareceu, mas, a partir daí, a Sara ficava sempre para lanchar depois do passeio com o Dingo. E era tão agradável o timbre das suas gargalhadas que ele deixou-se contagiar. Começou a rir também. Ao princípio, era uma presença silenciosa. Depois conversou. Os acontecimentos foram-se sucedendo lentamente, muito lentamente… até que um dia, aconteceu, aquilo que já se adivinhava.
É muito bom ter um cão!!

Na Vaga dos Lumes (Concurso Literário)

2011-07-15T21:18:00.004+01:00

Decidi começar hoje a publicar alguns dos trabalhos que mais se destacaram no Concurso Literário dos bolg Zambeziana. Eles serão tornados públicos aos poucos, sem qualquer ordem ou
premeditação. Vamos navegar ao sabor da poesia e da prosa... Primeiro porto, um poema da autoria de Ju Rigoni.

Na Vaga dos Lumes...

De repente, estou novamente
parada à porta de um paraíso...
E me perco do meu centro.

Estou fora ou dentro?...

Se estou fora, entro?
Se estou dentro, saio?...
É confusa essa divisa...

Nessa caixa de pandora
enlouquecem os hemisférios...
À esquerda, o coração,...
o barro, a costela,
o fa(r)do da criação...
À direita, a mente,...
a árvore, a maçã, a serpente...

Ou seria o contrário?...

D’eus,... à porta, comigo,
dando tratos à Coruja
e (tri)dentes ao meu sorriso...

Ora em riso, ora em lágrima,
gritam, no escuro desse umbral,
as inteiras metades que me habitam...
Purgo e ardo, à porta desse paraíso...

Se é frio e deserto o meio,
de um lado e de outro,
há o seio, o alimento...

Aleitado o pensamento,
desafio m’eus receios...
E dessa vez, sorrio...
no oco dos parênteses
que ladeiam minha boca...
Meia vida? Vida e meia...
Que não me contento com pouco.

Ainda à porta,
a fuga nesse breve afago...
Mas,... a Coruja pia,...
expia minha insensatez...

Olho para os dois lados,...
e sou rio outra vez...

- ju rigoni (jun/2011)

Um Poeta --- Um Destino --- Uma Pátria

2011-07-10T20:39:00.002+01:00

Melhor ocasião do que esta para falar da minha Pátria, da nossa Pátria quando tantos duvidam dela e outros tantos, a tratam como lixo?

“Esta é a ditosa PÁTRIA minha amada…”

O voto cumpriu-se: morreu na Pátria, a que tanto e tão longe fora servir. Passaram-se mais de quatrocentos anos. A memória dos homens pouco pôde guardar daquela vida que se queimou na aventura e no estudo, no amor e na desgraça. Mas os seus versos aí estão, e nos versos está o homem, o homem que não é só ele mesmo, que ficou para nós como símbolo, imagem de Portugal vivo – Portugal feito homem para que pudéssemos amá-lo melhor.
Estudante em Coimbra, boémio em Lisboa, soldado em África e no Oriente, cristão fervoroso e artista requintado – enamorado do Céu e da Terra… Aí temos o génio português na sua mais alta expressão, condensado na obra de um poeta; aí temos o destino português, resumido na obra dum homem.
O vento da aventura que ainda soprava em Portugal no século XVI levou Luis de Camões para fora da Corte, para as terras de África onde se bateu contra os infiéis, para as Índias remotas onde amou e sofreu. E de todas as ausências, e de todas as partidas que ele viveu concretamente, ficou nos seus versos o travo de uma saudade que não se apaga:

“Já a vista pouco a pouco se desterra
Daqueles pátrios montes que ficavam.
Ficavam o claro Tejo e a fresca serra
De Sintra, e nela os olhos se alongavam.
Ficava-nos também, na amada terra
O coração, que as mágoas lá deixavam
E já depois que toda se escondeu
Não vimos mais enfim que mar e céu”

Mas nem a dor da ausência detém uma inquietação profunda que trabalha. A saudade o que é, no fundo, senão “a febre de além” de que fala outro poeta?
Muitas vezes, ao longo da história portuguesa e da biografia de Camões, essa INQUIETAÇÃO FOI O ESTÍMULO DE UMA ACÇÃO HERÓICA, a força que moveu as espadas em todas as loucuras de valentia, o vento que soprou as velas de todas as descobertas.
Os seus versos continuam hoje a fazer história e a apontar caminhos. Foi um dos que firmaram com sangue o destino de Portugal e a sua voz retumbe para além dos séculos, com convicção e incitamento.
A sua vida foi a imagem condensada do destino português: na saudade, na insatisfação que nada acalma, no amor da glória e da luta, e, sobretudo, na vocação irresistível de SER PORTUGUÊS!
Pelo mundo, aos pedaços repartiu a portugalidade. Retalhando-se, continuou inteiro, fundindo-se imprimiu carácter nos que participavam na fusão… Outro poeta diria: A minha Pátria é a minha Língua!
É esta PÁTRIA gloriosa hoje vilipendiada e mal amada… contudo, as suas fronteiras não se podem nem se DEVEM traçar numa linha ininterrupta, Pátria que vive e ama e fala PORTUGUÊS nos cinco continentes do mundo.

“Esta é a ditosa PÁTRIA minha amada…”

“Cantando espalharei por toda a parte”….
Amália Rodrigues Cantou Camões! Hoje, Ana Moura, fá-lo também!

Notícias Daquele Rio...

2011-07-02T21:41:00.004+01:00

Observava-me nele como num espelho… Habitavam naquelas águas as minhas emoções mais profundas. Ali, vinha acenar aos amigos que chegavam e partiam… Fins de tarde sem horas, momentos de intimidade, com os amigos, em que soltávamos tudo o que guardávamos ou adiáramos. Conversas feitas de tranças prateadas que vogavam sobre as águas a caminho do ocaso. Sentados sobre o largo muro víamos a maré subir… Subia também o tom das nossas confidências ou, por vezes, de conversas banais. Falávamos sobre tudo: amigos comuns, literatura, cinema, música… Não escolhíamos as palavras. Os assuntos vinham como uma quinquilharia amontoada. Trazíamos aos ombros uma alegria verdadeira, afectos trocados e mãos que aplaudiam com sinceridade. Os sorrisos, esses, ficavam no rio para não murcharem e serem apanhados por quem chegasse depois de nós.
Ali, vínhamos recomeçar muita coisa: um amor perdido, a vida depois da morte de alguém muito querido ou simplesmente recomeçar por respeito a nós próprios. Ficava-se até a noite chegar tocada já pela aurora… Noites longas, tantas! Mas recomeçávamos sempre. Seria a força do rio que, silenciosamente, nos ouvia? Purificávamo-nos na espera e partíamos cingidos de sonhos e coragem.
Vínhamos ali todos os dias… “assinar o ponto”, diziam alguns. Mas o verdadeiro era a relação que construíamos uns com os outros, os diálogos marcados pelo amor, pela dádiva, pela tarefa de ter um projecto em comum…

Mas, um dia, o rio encheu-se de sombras, o caudal subiu de tantas lágrimas ali vertidas e já não havia ”sinais” de tantas vidas desfiadas nas suas margens.
Dizem que o rio ficou mais escuro e que em noites de luar ele chora e geme e balbucia nomes que ninguém consegue entender.
Mas o rio continua em estado de graça, nunca traindo o que ouviu há muitos anos. Dizem os que lá voltam que ele reconhece a voz de cada um e continua igual no tempo e no espaço.
Hoje, o meu desejo confunde-se com a saudade e, apetecia-me, sentada no velho muro, ver passar casais de mãos dadas, crianças a rir e a saltar de contentes e a cidade debruçada sobre o rio como se fosse uma enorme mesa onde alimentavam o olhar, a beleza e a vida.
Hoje, apetecia-me…

Agradecimento

2011-06-29T23:28:00.002+01:00

Quero agradecer a todos os CONCORRENTES que aderiram ao desafio de enviarem os seus trabalhos para o Concurso Literário organizado pelo Zambeziana, agradecer a sua simpatia, amizade e, sobretudo, a qualidade dos mesmos. E foram muitos: dezenas!
Ainda que por caminhos diferentes todos procuraram o mesmo: o Sorriso!
Talvez a organização do mesmo não tenha sido a mais conseguida, ”qualquer bom Homero tem o seu sono”. Uma frase clássica que se usa para dizer que mesmo o maior dos homens comete erros. No entanto, a mera procura da perfeição em algo que se tenta fazer é, sem dúvida, uma virtude. Mas ela não encontrou espaço nesta ocasião… O perfeccionismo, por regra, é um erro. Não é uma tragédia cometer erros, o importante é saber como os superar e nos recompormos… E aprender.
Agradeço ao júri a paciência, a competência e a dedicação no trabalho desempenhado.
Agradeço aos amigos que passaram para comentar e homenagear os concorrentes.
Garanto a todos que tudo foi feito com esforço e com a maior das lisuras. Atrevo-me a ser o que verdadeiramente sou: imperfeita!
O júri destacou com muito apreço alguns outros trabalhos. Pensei em publicá-los hoje, por ser dia de São Pedro, fechando com as suas chaves de oiro este Concurso que, ao fim e ao cabo, me deu imensa alegria. No entanto, reconsiderando, decidi ir publicando-os aos poucos, aleatoriamente, dando, a cada um, um pouco da ribalta que fez por merecer. Iremos, assim, sorrindo aos poucos…
Aos premiados e mencionados os meus parabéns. A vossa recompensa segue dentro de momentos.
Poderei então, agora, adormecer com a palavra “OBRIGADA” nos lábios e, sem presunções, ou água benta, dizer: VALEU A PENA!

Graça

Venham daí poetas... Trovadores... Escritores...Resultados!

2011-06-24T12:58:00.003+01:00

Resultado do Concurso Organizado pelo Zambeziana

Em primeiro lugar tenho de agradecer a participação de Poetas e Escritores que aderiram a esta iniciativa e que excedeu as minhas maiores expectativas, quer pela quantidade quer pela qualidade dos trabalhos apresentados. Afinal, em todos os quadrantes do mundo, há pessoas que gostam de escrever e que o fazem com muito valor! Um abraço para cada um deles.

Como se afigura óbvio, demarquei-me da escolha e da avaliação dos trabalhos e, por isso, convidei um Júri com provas dadas nas Letras. Claro que eu tinha, e tenho, as minhas preferências mas, o meu trabalho, foi unicamente servir cafés numa noite de trabalho na qual o Júri suou as estopinhas.
E os trabalhos chegaram de vários pontos: de Portugal, Áustria, Espanha e Brasil! Este leque tão diverso encheu-me de imensa alegria.
Para além dos premiados, existiram outros trabalhos que, de algum modo, se destacaram. O Zambeziana irá posteriormente publicá-los para merecidamente evidenciar a sua qualidade. A todos, os meus parabéns!
Agradecemos aos seis premiados (Vencedores e Menções Honrosas) o favor de enviarem para o e-mail do Concurso (caso ainda não o tenham feito) as suas moradas para receberem o prémio ganho!
Uma vez mais, o meu abraço amigo e grato por corresponderem a este desafio!
A todos, um bom São João!

Categoria A - Quadras

Vencedor: José Carlos Brandão

Casa Caída

Um sorriso é meia vida
por pior que seja a sorte
com a dor, angústia, a morte,
enfim, a casa caída.

Um sorriso é meia vida
quando o amor se vai embora,
quando a madrugada chora
a triste casa caída.

Um sorriso é meia vida
por pior que seja o pranto
e se acaba até o canto
diante da casa caída.

Um sorriso é meia vida,
talvez seja a vida inteira
mesmo quando a gente queira
chorar a casa caída.

Menção Honrosa: Elaine Barnes (blog http://nasasasdacoruja.blogspot.com/)

Por mais que eu me sinta injustiçada e agredida.
Por mais que eu tenha que me desgastar...
Por mais que eu tenha que matar um leão por dia...
Todo esse endurecimento desaparece no sorriso do mar.

Um sorriso é meia vida,
Que se abre sobre as tristezas,
Banha meu corpo com alegria...
Escancarado de ondinas levezas.

Tem nele a paz que se encontra com a minha.
Tem ele a grandeza de minh`alma.
Tem a vida guardada nas profundezas,
No silêncio profundo da calma.

Essa imensidão de beleza,
Pra quem conto meus segredos...
Leva pra sua natureza,
Meus anseios e medos.

Seu sorriso vem nas ondas,
Na espuma sobre meus pés...
Conforta minhas dores,
Que se vão com as marés.

Sorriso de sal,
Que me faz tão bem;
Nas noites de lual...
Não abandona ninguém.

Categoria B - Poesia

Vencedor: Paulo (blog http://paulo-intemporal.blogspot.com/)

da ressalva de um beijo em bandeja de prata
do jasmim és errata de uma arquitectura pungente
do marfim és a salva de um véu redentor
como abóbada de um templo há tanto pingente
de agora em diante sigo o teu indício de odor
do alecrim és incenso na partilha do fulgor

por amor conduzes ao peito um pórtico emergente
da boca és o céu a ser o tecto presente
inefáveis os passos por onde passas indiferente
adenda mítica nas veredas de um universo maior
de agora em diante o teu sorriso é o bastante
para que adiante te escolte um cavaleiro andante
na voragem do estio onde és pavio superior

Menção Honrosa: Eneas Santana

Mi Desvelo...

…Desperté con tu
aroma en los labios
y el fluir rameado
de aquella loma,
siendo ave de los dos.
Lleva la mañana
azahar del viento,
lascas con flores
y entre tu y ellas
coral de recuerdo.
¿ Te acuerdas ? ¡ dime !
como te conoci ¡ si !
como el jardín fué
un inmenso mar,
al cruzarte y verte.
Allí en cada olor
rosa roja lisa ya vi,
rosal rojo arroyo yo.
Y fui que al olerla
y notar su tacto
el leve envés sentí
entero luna en ti.
Abril de mis ocasos
sacos del tiempo,
caracola en ocasiones.
Que sin querer y por quererte
el quiso alejarme,
dueño este sueño.
Desgarrón de nieve
calendario de ti
y sueño vivía,
amor… mi amor de ti…

Categoria C - Prosa

Vencedor: Laura Abrantes

“Um sorriso é meia vida” escrevera no cimo da página.

A caneta rodopiava-lhe por entre os dedos, desenhando sombras sob o jacto de luz que incidia sobre o papel, quase em branco. A penumbra escurecia-lhe as feições.
A palavra ‘sorriso’ não lhe conseguiu arrancar nenhum, nem forçado que fosse. Já a expressão ‘meia vida’ arranhara-lhe o pensamento. Que vida era a sua? Teria ela, que chegara à meia vida, sorrido um quarto do que sempre desejara? E a vida que era senão mais que uma arquejante e séria respiração?

A caneta, agora mais agitada, ora era apertada convulsivamente ora afagada.
A caneta… A verdade estava na caneta, que não sorria. A ‘meia vida’ estava nela também. Os desafios que se lhe depararam tinham sido cumpridos. Bastava encher o tambor da caneta, que ela, parecendo sorrir, lá ia cumprindo a vida, por inteiro. Sílaba atrás de sílaba, palavra atrás de palavra, frase… texto…, que diziam de si toda. De si toda que, agora, apenas o silêncio conseguia transmitir.
A plasticidade do pensamento estava a confundi-la. Quem era quem? A confusão de ser abalava-a e sentia-se estar a ficar como que despersonalizada… Ou seria que ela era a configuração da sua caneta e esta apenas um meio através do qual toda ela se revelava?

“Um sorriso é meia vida” tinha lido por aí, já nem sabia onde… e era sobre isso que queria escrever…

Poisou a caneta. A folha em branco olhou-a inquisitoriamente branca.
Com passos curtos foi até ao quarto. Fechou a porta atrás de si e avançou até ao enorme espelho . Olhou-se nos olhos e deixou que estes deslizassem, por si toda. Tornou a olhar-se nos olhos e viu a ‘meia vida’ ali do outro lado do espelho…
Pegou no lápis de contorno dos olhos e escreveu numa caligrafia de menina “ Um sorriso é meia vida”.

Suspirou e ouviu-se a si mesma dizer “Ainda posso sorrir a outra meia!”

Menção Honrosa: Alex M

Por Mim Adentro

Sempre me senti diferente... Sempre acreditei! Assim sendo…
Senti que este Mundo… Que tanto, tanto, TANTO!!!!
Desejei ardentemente que fosse... Não era Meu!
Poderia ser…Poderá ser… Mas…
Acho que me fui enganando no chão que pisava...
Tentando ser o que não podia… Oferecendo as vontades…!
E no entanto… Faltou sempre qualquer coisa! Talvez de mim…
Não sei…!
O Meu Mundo… Não era o mesmo!
Eu era um estranho no meio de algo... Porque a minha visão das coisas, é… E sempre foi… Diferente!
Por cada palavra que dizia… Ouvia!
Por vezes exageradamente!
Como se essa voz guiasse um rio na sua marcha incessante!
Que corre sem que nada o faça parar… Atravessando o que quer que seja! E me levasse consigo na sua ondulação furtiva…
Como se eu nada fosse!
E calei-me... Cansei-me…
Senti-me um ser erróneo e incompreendido... Uma alma que flutuava...
Não sendo… Nem tendo necessariamente que o ser!
Isolado! Fechado! Numa mão que se mantém sempre aberta...
Esticada! E assim continua… Mas em segredo.
As portas que se me fecham... Só eu as abro sozinho... Mas faltam-me as forças! E no entanto…
A culpa… Também não deixa de me pertencer… Nem morre abandonada por mim! Sem dúvida!
E no meio de tanta história... Isto… É o que vai continuar a ser o filme da minha vida.!
Um Amor... Perdido no meio de nenhures… Mas que pode ser apenas… Depender apenas…
De um sorriso que é meia vida!
Meu…?
Quem sabe…?

Venham daí poetas... Trovadores... Escritores...

2011-06-12T22:20:00.002+01:00

Concurso para quem gosta de escrever, organizado pelo zambeziana:

1- Quem pode concorrer? Todos os seguidores do Zambeziana!

2- Categorias:
a) Quadras
b) Poemas e sonetos
c) Prosa

3- Mote obrigatório: "Um Sorriso é Meia Vida!"

4- Enviar para o e-mail: mgmachado@netcabo.pt até ao dia 22 de Junho.

5- Haverá três prémios, um para cada categoria e três menções honrosas.

6- Os prémios serão remetidos por correio para a morada dos vencedores.

7- Dia 24 de Junho – dia de S. João – serão publicados os trabalhos premiados

8- Foi convidado um júri para seleccionar os trabalhos constituído por:

9- Constituição do mesmo: Dr. João Pinto Pereira, Dr. Nuno Machado e Dra. Ana Patrícia Silva

10- O Zambeziana agradece a todos blogs amigos que façam a publicidade deste concurso.

Bom Santo António para todos.

Quando os Amigos Falam de Nós...

2011-06-07T14:30:00.008+01:00

Querida Eva, às vezes a ficção tem mais de verdade do que a própria realidade. Obrigada por esta história que talvez me ajude a encontrar as cores perdidas num outro tempo e num outro espaço.

Esta história, meus queridos leitores, tem de ser lida em voz alta. Sim, em voz alta. Imprescindivelmente. Como aquelas histórias que se contavam em outros tempos, em noites de Inverno à lareira e em noites de Verão, sob as estrelas. Como os contos de sapiência tribal que se transmitiram de geração em geração.

Out of Africa (banda sonora)-John Barry-"Have you got a story for me?"

No fundo da caixa de costura, Maria teimava em remexer os diversos carrinhos de linhas à procura das cores pretendidas... tinha várias cores espalhadas em cima da mesa, mas faltavam como sempre, as mesmas cores, as suas cores.... As cores, que tinha perdido... Fazia anos que Maria acalentava em segredo, o sonho de fazer uma manta de retalhos bordada com as cores que sabia ter no peito. Mas como bordá-la se as cores permaneciam no peito e não na caixa de costura? Todas as vezes que viajava por terras distantes, procurava em todas as retrosarias, mas nunca mais encontrou as suas cores perdidas. Por vezes, parecia-lhe ver as suas cores, em certas folhas de outono, numa tarde de verão, num pôr do sol tardio, mas não... eram parecidas, mas não as cores que perdera no tempo. E quando falava que tinha perdido cores, apresentavam-lhe um arco-íris de carrinhos de linhas, mas as suas cores, não se encontravam lá e apenas aqueles que também as tinham perdido, sabiam de que cores falava. Em toda a sua vida de costureira, havia enfiado e cortado diversas linhas, mas nunca cortara aquelas que a vida suturara vincadamente no seu peito.
Decidida a não deixar morrer o seu sonho, não havia outra alternativa senão rasgar o próprio peito. Do seu coração, saíam pontas de nós das linhas com que cosera ela própria, as feridas da saudade. E foi então que teve a ideia de puxar por essas pontas. E atrás de cada fio, viria a meada de cada cor perdida, pensou, e assim fez. Mas as linhas com que se cosem as emoções ao coração, estão presas por nós que nem os marinheiros desvendaram ainda. E com um bisturi guardado, lancetou o peito, descosendo ponto por ponto o que havia suturado. E do peito, jorravam não só as lágrimas contidas, mas as cores africanas, os cheiros, as paisagens, as pessoas... e Maria começou a sua manta de enredos, cenários, personagens... Ali, naquela caixa de costura orgânica, encontrou facilmente o que procurava e tecendo os retalhos com os fios da memória, devagar, devagarinho, eles foram aparecendo coloridos com tais cores que lembravam capulanas, não havendo necessidade de os bordar. E Maria surpreendia-se com a beleza dos seus retalhos. E as cores! Todos lhes gabavam as cores e perguntavam onde podiam adquiri-las mas Maria não sabia responder... sabia apenas que se as quisessem encontrar teriam que viajar até Africa. E aos poucos, as retalhos da sua manta Zambeziana, foram tomando forma e as linhas quentes e fortes que desenrolava do peito, uniam os retalhos entre si. E sempre que se partia uma agulha, sim, porque na vida, as agulhas partem-se com facilidade, havia sempre quem lhe oferecesse uma agulha de prata e mesmo um dedal a condizer, para a tarefa ser facilitada. E vinham de loge para ver e admirar a costureira e sua manta de retalhos e quem nela, revisse também as suas próprias cores perdidas.
Quando finalmente, acabou a sua obra de arte, ofereceu-a ao seu menino de ouro, que aos olhos de Maria, tinha as mesmas cores da sua manta de retalhos, como um legado de esperança e perseverança na busca de sonhos e cores perdidas... Colocaram-na na cama, deitaram-se e adormeceram os dois, ao som das suas histórias.

> Texto de Eva Gonçalves (blog Including the Kitchen Sink)

Dia 1 de Junho - Dia Mundial da Criança

2011-05-31T18:55:00.003+01:00

SALVEM AS NOSSAS CRIANÇAS!
E PORQUE HÁ CRIANÇAS ASSIM……

“Leucemia!”
Disseram
Meneando a cabeça,
As quatro batas brancas
Nos quatro cantos da cama.
“Leucemia!”
Disseram,
Meneando a cabeça algures,
De olhar perdido na distância.
Ocultavam o embaraço
Das longas mãos esguias
A amarfanhar o fundo
Dos bolsos brancos
E verticais.
Leucemia!
Pobre criança,
Um menino cabo-verdiano
Que só tem como defesa
Os seus olhinhos
Que causam dó,
Negros retintos
E ardentes!

O que é a “leucemia”
-perguntas a cantar
E a rir,
Pobre criança de Cabo Verde,
Meu limão branco,
Meu menino,
Sempre pronto a brincar
As primaveras
E os estios,
Sempre pronto a acreditar
Em todas as histórias.
Leucemia!
A ladra!
Meu pequeno,
É grave, delicado…
Reina o silêncio,
O espanto agita-te as pestanas…
Bates palmas…
“Vou morrer”?
Talvez, talvez…
Para uma criança
Rir
E morrer
São sempre familiares.

E a criança lá ia brincar
Entre as patas da cama.
O corredor era o seu fim do mundo.
E ela contava, a rir,
A uns
E a outros:
“Tenho uma leucemia”!
Palavras mágicas
Qual comboio eléctrico.
“Tenho uma leucemia”
E dizia:
“Vou morrer”!
“Vou morrer”!
Como se dissesse:
“Vou à Escola”!
Certa noite disse:
“Por favor,
Quando é que eu vou morrer”?
Ele próprio fazia as perguntas
E dava as respostas. “Vou morrer amanhã…
Amanhã…
Quando é amanhã?
Falta muito para amanhã?
Se fizeres o favor, amanhã,
Pega-me na mão”…
Respondi-lhe que sim.
Todos disseram o mesmo.

Morreu nessa noite,
Às duas horas e dez da madrugada.
Não estava lá ninguém
Para lhe pegar na mão…

- Jean DEBRUYNNE

A TODOS OS PEQUENOS HERÓIS SILENCIOSOS, AS MINHAS LÁGRIMAS E EMOÇÔES!

Um Cardo...

2011-05-22T20:28:00.005+01:00

Acabara de se colocar a uns quinze metros adiante de mim, quando dei por ela. Postara-se em sentido, de costas para a rua, voltada para a praceta mas sem a olhar. Foi a sua atitude rígida e, de certo modo, despropositada, que me chamou a atenção. Continuei a dirigir-me para a praceta, gozando o dia cheio de sol e a paisagem, ao mesmo tempo que a observava de soslaio.
Teria uns 8 anitos espigados ou 12 magrinhos a avaliar pelo perfil em tábua fininha. Das pernas, em palito, destacavam-se uns joelhos feiosos deixados completamente a descoberto pelo vestido, a competir com a mais curta mini-saia. Os braços, muito compridos, arqueavam ligeiramente para diante, em jeito de quem está habituada a carregar fardos – talvez irmãos mais novos – ou a pedir… Já estava quase a chegar ao pé dela. Via-lhe agora as feições escuritas, sem graça, à volta das quais se desalinhava uma coroa de cabelos encarapinhados por uma permanente barata. Mais um passo estaria a passar-lhe à frente…
“ Dê-me uma moedinha” - pediu sem convicção.
Eu não respondi mas abanei a cabeça com o ar convencido de quem está a dar o seu contributo para a mentalização das massas. Para ensinar às gentes que não é com esmolas que se resolvem os problemas sociais. A promoção é que é necessária!
Pareceu entender a mensagem e apreciá-la! Não insistiu e seguiu caminho, cabriolando à minha frente, quase colada a mim. Dir-se-ia que naquela agitação se desforrava do tempo todo que estivera perfilada à minha espera. No entanto, havia em tudo isto algo de insólito que não me convencia. Não fazia sentido que depois daquela longa espera, abandonasse tão alegre e prontamente o campo de batalha, mesmo que em consequência do meu elegante abanar de cabeça. Comecei a admitir que a explicação estaria no meu ar de lutadora.
Mas então, porque é que em vez de se afastar, se pespegara ali aos saltos, em cima de mim?
Perdi a paciência:
-Menina! Olhe que está mesmo em cima de mim… mal posso andar! - Saiu-me num tom meio doce, meio irritado. Estacou, hesitante…
-É por causa dos cães – e apontava um par de lobos de Alsácia de aspecto inofensivo que brincavam em conjunto, espoliando-se na relva. – Tenho medo deles, eles mordem!
Senti-me morrer de vergonha. Vergonha de, enfeitada com todas as minhas teorias de promoção social, continuar a pertencer ao número dos que só entendem do pobre a linguagem de pedir moedas. A quem o pobre só sabe dirigir-se de mão estendida mesmo que mais não queira que dois minutos de companhia.
-Não mordem, não! – E a minha voz dizia mais do que aquelas três palavras, Dizia: “ Não tenhas medo, eu estou aqui. Sabes? Apetecia-me dar-te a mão e fazer-te uma festa… Mas sou talvez, mais tímida do que tu. Desculpa ter sido bruta mas não entendi…”
Desta vez tenho a certeza que me entendeu e descontraiu.
Seguia agora uns quatro passos adiante de mim. Foi nesta formatura que passámos o primeiro dos pilares de um prédio em construção e pude assim observar detalhadamente o meu “pajem”. As meias de lã amarelas estavam puxadas, ou encolhidas, acima do joelho e deixavam por cobrir uma mão-travessa da coxa que o vestido não alcançava. Este era de algodão, aos quadrados amarelos também mas de outro tom e quadrados brancos. Destoava francamente do conjunto um casaquito de malha de cor indefinível - seria talvez rosa noutros tempos – com mangas que os anos e muitas lavagens tinham reduzido a três quartos. Os sapatos só os vi de trás. Reparei que eram pretos e sem calcanhar. Não pareciam estar apertados mas, chinelavam….”Diz-me com quem andas, dir-te-ei quem és”… Via-se bem que não estava habituada a aulas de ginástica ou de qualquer outro desporto. Metia as pontas dos pés e os joelhos para dentro, enquanto os braços saídos de uns ombros encurvados, se badalavam adiante do corpo, para um e outro lado, sem qualquer elasticidade.
Tudo fazia dó nela!
Os cães já haviam ficado para trás e o medo dissipara-se. Já perto do segundo pilar começou a afastar-se de mim: tencionava, parecia, atravessar a praceta e mudar de rua.
Vi-a apressar o passo e eu segui caminho a direito um pouco amarfanhada e já com saudades daquela companhia. Olhei ainda uma vez para trás a dizer-lhe adeus com os olhos e foi a última vez que a vi. Tinha trepado um muro e em cima dele, armara-se em estátua abraçada a si mesma.
Sombriamente continuei o meu caminho e descobri que, por entre a flor da madressilva, há hoje um perfume diferente, agreste e raro no meio da paisagem onde, um cardo, modificou para sempre o meu sentido de Amor!

Um Passeio ao Gerês…….. Com Eça!

2011-05-15T14:43:00.003+01:00

(Janeiro de 2011)

Era uma manhã deliciosa. Havia um ar transparente e fino; o céu arredondava-se a uma grande altura com o azulado de certas porcelanas velhas e, aqui e alem, uma nuvenzinha algodoada, molemente enrolada, cor de leite; a folhagem tinha um verde lavado, a água do tanque uma cristalinidade fria; pássaros chilreavam de leve com voos rápidos.

E ia desejando habitar ali numa quinta, longe da estrada; teria uma casinha fresca com trepadeiras em roda das janelas, parreiras sobre pilares de pedra, pés de roseiras, ruazinhas amáveis sob árvores entrelaçadas, um tanque debaixo de uma tília, onde de manhã as criadas ensaboariam, bateriam a roupa, palrando. E, ao escurecer, ela e ele, um pouco quebrados das felicidades da sesta, iriam pelos campos, ouvindo calados, sob o céu que se estrela, o coaxar triste das rãs.

Nos cerros remotos, por cima da negrura pensativa dos pinheirais, branquejavam ermidas. O ar fino e puro entrava na alma e na alma espalhava alegria e força. Um esparso tilintar de chocalhos de guizos morria pelas quebradas…Frescos ramos roçavam os nossos ombros com familiaridade e carinho. Por trás das sebes, carregadas de amoras, as macieiras estendidas ofereciam as suas maçãs verdes, porque as não tinham maduras. Todos os vidros de uma casa velha, com a sua cruz no topo, refulgiam hospitaleiramente quando nós passámos. Muito tempo um melro nos seguiu, de azinheiro a olmo, assobiando os nossos louvores.

Junto do muro cresciam rosas de todo o ano; do outro lado, por entre os pilares de pedra que sustentavam a latada e os pés torcidos das cepas, via-se, batido de luz, com tons amarelados, um grande campo de erva: os tectos baixos do curral coberto de colmo destacavam ao longe em escuro e, desse lado, um fumozinho leve e branco perdia-se no ar muito azul.

Por Dentro

2011-05-06T15:04:00.008+01:00

“Por dentro das coisas… é que as coisas são”! Esta foi uma frase que nunca esqueci, dita por um homem culto, honesto, íntegro, um verdadeiro humanista e a propósito de uma história verídica que ele julgou e actuou com a sabedoria de Salomão.
Infelizmente todos nós temos a tendência de julgar os outros de ânimo leve, fazendo-os passar por um tribunal onde todos são culpados… menos nós! De um modo geral, são condenados sem apelo nem agravo, pelas aparências, pelo diz que disse ou porque nos apetece sermos os primeiros a lançar as “causas”!
Ela é uma mulher rica, viúva, fresca, vistosa, ainda bonita nos seus cinquenta e tal anos, mostrando a graciosidade de uns trinta e poucos. Nos tempos do marido parecia feia e muito mais velha. Nunca se deram muito bem, havia sempre desentendimentos alguns a que eu assisti. Não é que ele fosse um homem mau, pelo contrário! Mas eram diferentes e essa diferença, em vez de os completar, afastava-os cada vez mais. Ele era um homem de trabalho e justificava os bens que deixara, com a ajuda da mulher que nunca virou a cara ao esforço e à iniciativa. Arregaçara as mangas sempre que fora preciso e ele lhe pedira.
Faltaram-lhe muitas coisas: uma juventude feliz e bem vivida, uma alegria, a que nem sempre pudera dar asas porque parecia mal… E uns sonhos, muitos sonhos, que foram dobrados e arrumados em qualquer arca esquecida no tempo.
Tudo acontecera de repente e, de um dia para outro, ficou com o estatuto de viúva!
Como seria diferente se tivéssemos coragem de rir, de sermos felizes, de sermos reis nem que fosse por um dia ou por alguns anos apenas. A vida nunca nos surpreenderia, nem nós aos outros.
Lamentou a perda do seu companheiro de trabalho e pai dos seus filhos mas havia no seu olhar uma nova aurora a despontar. Não pôs luto mas não é por aí que se podem medir sentimentos. Eu também não o usei e acho ridículo porque a maioria das mulheres se vestem de negro apenas para “dar contas” à sociedade!
Aos poucos, aquela primavera da vida tão sufocada aparecia num doce Outono com pinceladas de alegria e prazer. Fez obras na sua mansão, remodelou as mobílias e modernizou todos os compartimentos. As notícias e primeiras críticas vinham dos empregados que afirmavam que se o marido voltasse à terra e presenciasse tudo aquilo, sucumbiria de novo!
Convidou-me para ver o novo visual da casa e gostei do que vi. Havia mais luz, igual à que eu via nos seus olhos. Afinal, ela fora a colaboradora do tiranete na acumulação da riqueza da qual agora era dona e senhora. Fora uma moura de trabalho em casa e nos negócios. Ajudara a ampliar os haveres do casal, era perspicaz e inteligente e nisso ele dava-lhe ouvidos.
Vendeu ou passou parte dos negócios para ficar mais livre e gozar a vida! Um dia desapareceu dos meus olhares mas, ao passar pela mansão a criada informava-me: está a percorrer a América do Sul!
Certo dia encontrei-a na rua, mais magra e muito morena e com um sorriso de orelha a orelha.
Modernamente vestida, pintada ligeiramente e com um penteado mais sensual.
Combinámos um café! Quando entrou houve um ligeiro sururu. Quem a viu e quem a via.
Trazia uma pulseira no pé onde airosamente brilhava uma pequena tatuagem. Tinha um ar feliz, um ar de quem tinha descoberto o mundo, um ar de quem principiou a viver, um ar de quem ainda pensa que a vida começa amanhã…
Começaram os julgamentos, à revelia claro, e as condenações choviam! Mas nada fez apagar a luz nos seus olhos de criança deslumbrada. Pode parecer patético mas a mim enternece-me aquele Outono florido e inspira-me simpatia.
Quando ela passa murmuram da viúva que tirou o luto dos olhos! Censuram-na pelas suas viagens, censuram-na pelo aparato das suas roupas que dão sempre nas vistas, censuram-na por se rir, censuram-na por aquele maravilhoso desabrochar da sua crisálida de esposa infeliz.
Vai a todos os programas culturais, ao cinema, a chás e jantares. Arrasam-lhe a reputação e ninguém lhe perdoa que seja feliz. Ela sabe que falam dela e para calar “as bocas do mundo” aparece com braçados de rosas vermelhas e diz com um ar que eu julgo ser sincero: “São para a campa do meu marido” E todas as semanas lá vai ela ao cemitério comprar a paz que lhe falta. Tem agora sessenta anos (que não parece), dinheiro, saúde mas limitam-lhe a liberdade.
Às vezes, confidencia-me: “Tenho cá dentro um anseio de viver, de espairecer, de ser feliz mas sei que toda a gente me censura e me fazem pagar tão caro…”
Ao que lhe respondo: “Não ligue, por dentro das coisas é que as coisas são. Deixe de pautar os seus passos pelos que o mundo quer e permite que dê. Seja apenas feliz!”

Mãe

2011-04-30T23:01:00.002+01:00

Há uma mulher que tem um pouco de Deus pela imensidade do seu amor e muito de anjo pela incansável solicitude dos seus cuidados.
Há uma mulher que, sendo jovem, tem o reflexo de uma anciã e, na velhice, trabalha com o vigor da juventude.
Uma mulher que, sendo ignorante, descobre os segredos da vida com mais acerto que um sábio e que, sendo instruída, se acomoda à simplicidade dos meninos.
Uma mulher que, sendo pobre, se satisfaz com a felicidade dos que ama e, sendo rica, daria com gosto o seu tesouro para não sofrer no seu coração a ferida da ingratidão.
Uma mulher que sendo vigorosa, estremece com o vagido de uma criança e sendo débil se reveste, às vezes, com a bravura de um leão.

Uma mulher que, enquanto viva, não a sabemos estimar porque a seu lado todas as dores se esquecem, mas que, depois da sua morte daríamos tudo o que somos e tudo o que temos para vê-la de novo um só instante, para receber dela um só abraço, para escutar uma só expressão dos seus lábios.
Dessa mulher não me exijam o seu nome se não querem que molhe com lágrimas o vosso álbum porque eu a vi passar no meu caminho.
Quando cresçam os vossos filhos lede-lhes esta página, e eles, cobrindo de beijos a vossa fronte, vos dirão que um humilde viajante, em paga da sumptuosa hospedagem recebida, deixou aqui para vós e para eles, um esboço do retrato de sua mãe.

- Monsenhor Lara, Bispo do Chile

Zambeziana

2011-04-25T21:01:00.004+01:00

Olho para ti e revejo
nesses teus olhos tão lindos
que brilham de nostalgia
aquela acácia florida
que quando criança traquina
trepava com alegria
para poder avistar
meu reino de fantasia

Nessa pele de tez morena,
que a ti te fica tão bem,
descubra um nariz engraçado
e... sorrio, ao recordar
um coelho espavorido
que avança e trava indeciso...
ao avistar na planície
o clarão de uma queimada

E os teus cabelos revoltos
de indiferença sobranceira
são folhas de uma palmeira
que contemplo num sorriso
após momentânea tristeza
de uma saudade incontida
ao recordar a beleza
de uma terra não esquecida

Teu ventre mexe ondulado
dançando a marrabenta
e deixa-me enfeitiçado;
Lembra o mar que não se aguenta
quando se estende na areia
em hora de maré cheia.
Brilham-me os olhos, sem fala
e... sonho c’o aquele lugar
a que chamaram Zalala.

Como convites fatais
à procura de milando
tuas coxas sensuais
ocultas vão-se espraiando
debaixo da capulana.
És mais bela que as demais.
És Namuli, minha serra,
beleza da minha terra
meu rio dos Bons Sinais.

E esse sorriso tão puro
que cativa e apaixona
nesse rosto de mulher,
ia jurar de certeza,
que era água cristalina
a correr solta e brilhante
do Licungo, deslumbrante
numa terra inda menina
Que diziam... Portuguesa!

- Joaquim Filipe Patrício

O Senhor "Kanimambo"

2011-04-23T21:51:00.002+01:00

A notícia chegou-me assim como uma bátega que me molhou toda: “Morreu hoje (dia 22) João Maria Tudela”. A custo sustive uma vontade enorme de chorar. Num turbilhão passaram por mim as músicas que ele celebrizou: KANIMAMBO (Obrigado) que o lançou na rádio, no mundo discográfico e em espectáculos por todo o mundo. MOÇAMBIQUE, que passará a ter mais uma carga emotiva e tantas, tantas outras canções na sua voz belíssima. Com um português bem pronunciado, um pouco anasalado que o tornava diferente de todos os outros.
O álbum das minhas recordações vai perdendo as suas páginas, num vazio que dói!
Recordo os serões do Rádio Clube de Moçambique onde ele actuou tantas vezes, fazendo chegar a sua voz aos pontos mais longínquos de Moçambique.
A sua música embalou a minha alma antiga, com os segredos de criança e os sobressaltos da juventude. Alegria, coisas nobres, encheram-me por completo.
Era um homem elegantemente educado, de famílias brasonadas mas de uma simplicidade cativante. A simpatia representava precisamente a sua distinção!
Calou-se a voz que o fadista João Braga chamou o “nosso Sinatra português”.
Há pessoas que, quando partem, levam um pouco das nossas vidas. Os moçambicanos, hoje, ficaram mais pobres.
João Maria Tudela partiu numa sexta-feira santa, num dia de céu cinzento e triste!
E os meus pensamentos também se obscureceram! É perigosa esta tristeza! Cantemos; há belas canções que ele interpretou e que estão na nossa memória. É a melhor maneira de homenagear este cantor moçambicano que nos deu tanto.
A noite veio expulsar este dia baço e triste. O coração recolheu-se mais cedo e o CD de João Maria Tudela, onde estão reunidas as suas melhores canções, roda, roda… sem parar e passo por Inhambane e digo “Hambanine” (adeus), pela ”Beira”, a cidade do Xiveve, volto a “Lourenço Marques” a terra que tinha “Xicuembo” (feitiço), vejo os “Magaíça” e a preta que vende “Macala” e todos dizem “Obrigado Moçambique” e na hora de te deixar “Moçambique” fica mais forte e todos trazem na sua bagagem a música que passou a ser um hino para os “retornados” do Índico: “Moçambique, que palavra tão bonita/ fique lá onde ela fique/ Diga lá quem a disser…/ Moçambique é alegre como a chita/ tem a graça e tem o tique/ de um sorriso de mulher.”
Mas hoje, JOÃO MARIA, todos os moçambicanos cantam, os que vieram e os que lá ficaram, com a voz embargada, tenho a certeza: KANIMAMBO (OBRIGADO) com todo o nosso coração!

Luz na Janela

2011-04-16T21:30:00.003+01:00

Foi num dia de Verão que lhe falei pela primeira vez. Eu tinha entrado com muita pressa na sua loja pobre para que ele consertasse os meus sapatos. Cumprimentou-me logo com muita efusão: “Se não me engano a senhora é nova aqui pelo bairro, não é?”
Efectivamente, confirmei, havia pouco mais de uma semana que nos havíamos mudado para a nossa moradia, na esquina daquele quarteirão.
“Este bairro é muito bom”- tornou ele… - ”a senhora vai-se dar muito bem por aqui.”
Aí, sentei-me, em palmilhas de meias, a observá-lo, enquanto ele, abanando a cabeça e suspirando, arrancava as capas gastas dos meus saltos e examinava o couro que os revestia; o couro estava gasto em virtude do muito tempo que eu esperara para os mandar consertar. Comecei a sentir-me um tanto impaciente porque tinha um encontro com hora marcada.
Olhou para mim por cima dos seus óculos, com branda censura e disse:
- Isto não demora nada minha senhora. Eu quero fazer um bom trabalho. - Calou-se um instante e prosseguiu - saiba a senhora que eu tenho uma tradição a defender.
Uma tradição, pensei eu, mas que tradição poderia haver naquela lojeca triste, sem nada que a distinguisse de tantas outras oficinas de sapateiros espalhados pela cidade?
Deve ter adivinhado, pois sorriu para continuar:
- Sim, minha senhora, eu herdei uma tradição! Meu pai e meu avô eram sapateiros e dos melhores. O meu pai disse-me sempre: “Meu filho, honra-te a ti mesmo fazendo o melhor que puderes. Faz sempre isso e serás duplamente compensado em ventura e prosperidade.”
Ao entregar-me os sapatos consertados, comentou:
- Isto agora vai durar muito mais. Este couro é do bom.
Saí a correr, fazia-se tarde para o meu encontro, mas ia possuída de um sentimento grato e reconfortante. De regresso a casa, nessa tarde, tornei a passar em frente da loja de mestre sapateiro. Surpreendeu-me com um cordial aceno de mão e assim se iniciou entre nós uma amizade.
De princípio eu entrava ali somente quando necessitava dos seus arranjos, mas, com o tempo, habituei-me a ir lá uma vez por outra, para uma prosazinha.
O sapateiro era um homem alto, apesar de curvado por muitos anos de labor. Tinha o cabelo grisalho e ralo e a cara sulcada de vincos profundos.
O que dele me lembro mais eram os seus olhos castanhos, animados de bondade e humor.
Era com certeza o homem mais feliz que conheci. Muitas vezes, de pé atrás da vitrina da loja, martelando na forma de ferro, cantava com emoção.
Os seus vizinhos chamavam-lhe “Luz na Janela”.

Parti para o estrangeiro por algumas semanas. Pouco depois de regressar desci a rua ansiosa por ver a surpresa com que ele havia de me saudar. Não vi “Luz na Janela”… A porta estava fechada. Aproximei-me e li um cartão: “Os consertos estão na lavandaria ao lado”.
Entrei na lavandaria para perguntar qual a razão daquele escrito… Sim, o mestre morreu!
Sofrera uma congestão cerebral ali mesmo por detrás da vitrina onde trabalhava.
Saí dali com o coração pesado de tristeza. Senti saudades… Ele deixara-me uma herança – um pouquinho de sabedoria que jamais esquecerei.
“Quem herdou uma tradição orgulhosa, deve preservá-la e quem não a herdou, deve iniciar a sua própria tradição”.

África

2011-04-09T23:08:00.002+01:00

(História contada pelo meu pai)

Passou-se no interior da Zambézia, num local quente e húmido mas lindo como África é sempre, onde quer que estejamos.
Era a estação das chuvas, a mais quente, os algodoeiros floridos ofereciam-se como beleza ímpar aos olhos dos homens: parecia que tinha nevado sobre as grandes plantações de algodão.
Os homens poderosos, que beneficiavam com a recolha desta riqueza, chamavam-lhe “ouro branco”. Um amigo do meu pai trabalhou numa dessas plantações como capataz e responsável por centenas de trabalhadores, e, possivelmente, terá sido ele o contador desta história.
O ar estava pesado e o calor era sufocante. Avizinhava-se uma daquelas tempestades africanas, fortes e rápidas, para depois deixar brilhar um céu azul e a terra florir ainda mais generosa. Era preciso, pois, apressar o trabalho de centenas de homens e mulheres indígenas. Era barata a mão-de-obra e isso significava um aumento considerável de lucros dos tais grandes senhores.
Os cipaios, uma espécie de autoridade africana, que os administradores destacavam para as plantações, espicaçavam os indígenas a dar maior rendimento. Era urgente colher o algodão todo antes que a chuva viesse e causasse elevados prejuízos ao dono. Tinham começado a tarefa muito cedo, ainda o sol não tinha nascido por detrás dos grandes morros.
Trabalhavam há horas sem parar e o astro-rei estava no pino, causticando as peles negras e secas. Mesmo para quem lá nasceu e estava habituado à dureza do calor, era difícil trabalhar naquele sufoco.

De repente, ouviu-se um grito e a chibata cruzou o céu, quase tão escuro como a cor das peles que se debruçavam para o algodão branco de neve.
- Vamos, trabalha – gritava o cipaio enfurecido. E a pobre mulher, velha pelos anos, pelo trabalho e pelo sofrimento, dizia baixinho:
-Não posso mais, não posso mais.
Fez-se silêncio e todos pararam de trabalhar. O ar ficou mais carregado, ouvia-se perfeitamente o arfar dos corpos suados e cansados, em contraste com o alegre chilrear dos pássaros. De novo a chibata se ergueu no ar e foi então que um homem grande e negro como carvão se aproximou e pediu:
- Se quiseres castigar, fá-lo em mim. Aqui tens as minhas costas para bater. O cipaio ficou surpreendido e irritado levantou a chibata dizendo:
- Não quero aqui mandriões, é preciso colher o algodão todo, antes que caia a chuva.
E o preto grande, ajoelhando-se, quase beijando a terra que cheirava já a chuva que havia de cair, implorou mais uma vez:
-Não lhe batas. Farei o meu trabalho e o dela. Bate em mim, aqui tens o meu corpo, mas a ela não, que é minha mãe.
Instantaneamente o chicote ficou suspenso, e, no olhar da autoridade, percebeu-se uma sombra de carinho e compreensão, porque os monstros também têm uma mãe.
Deixou que o filho levantasse a pobre mulher, lhe enxugasse o rosto e lhe desse um pouco de água.
Foi das histórias que meu pai me contou, a que mais me emocionou e, nesse instante, veio-me á memória o poema de António Gedeão “Lágrima de Preta” e concluí que os sentimentos mais nobres que um homem tem dentro de si são sempre iguais independentemente da cor amarela, preta ou branca porque o coração, esse, é universal e tal como a experiência do poeta, é formado por dois aurículos e dois ventrículos.

O Meu Aniversário

2011-04-03T00:00:00.000+01:00

Não tenho anos… tenho VIDA! Cumpriu-se mais uma etapa do meu caminho.

É costume fazer-se balanço no final de cada ano civil. Eu faço-o no dia do meu aniversário. Tempo de exames para mim. Se é verdade que não posso prolongar a vida por um só minuto, é também verdade que posso torná-la maior e mais bonita. Gosto de rir e tenho a coragem de rir, de ser feliz, apesar de tantas sombras que passaram e passam na minha vida!
Onde estão os olhos grandes, as bochechas cheias, os braços tenros e os sorrisos limpos da minha meninice? Onde está a minha lista de sonhos, infindável, e do lento amadurecer das minhas ilusões?

A vida tem mais imaginação do que os nossos sonhos. Desmedidos? Talvez! São sempre maiores do que a razão consente e sempre menores do que as mãos são capazes.

Esta contabilidade dos dias é difícil de se fazer. Avancei? Recuei? As minhas dificuldades não alteram a natureza das coisas. De uma coisa tenho a certeza: fui e sou feliz!

Pois é, hoje, dia três de Abril, faço anos! Aliás, não tenho anos… tenho VIDA!

ESSA, SOU EU

Aquela menina
De olhos sonhadores,
Morena, franzina,
Brincando sozinha
Tão sossegadinha
Beijando a boneca
Colhendo uma flor
Adorando o sol
Sofrendo com ardor do luto do céu,
Sou EU!

Aquela menina
-sapato tão belo
Apertando o pé-
A trança caída,
Comprida
Que ali vai
Escorrega e cai
Na marcha da escola,
Sem pasta
Sem livro ou sacola
Aquela que leva
Na alma a revolta
Porque vai na forma
Parece um soldado
Fardado
E que quer ser livre
Sonhar e sofrer
Sem voz de comando
Gritando atitudes
Razões e motivos
A que adora os entes
Que sabem pensar
Querer e amar
Só porque estão vivos,
Sou EU!

A que fantasia
Um mundo feliz
Vai e caminha
Entre a multidão
Procurando um amigo
Que lhe estenda a mão,
Só porque não sabe
Acertar o passo,
Porque erra o compasso
Dessa área enfadonha
Da adulação,
Sou EU!

Aquela menina
De branco vestida
Tecido como neve
De alma a cantar
Com alguém a esperar
E entra na Igreja
E ouve tocar
Uma marcha igual
A que já ouviu
E também sentiu,
Essa que se ajoelha
O corpo dobrado
Ao lado do amado
Visão de seda
Que sabe a ilusão
E responde SIM
Sentindo o desejo
Do seu coração,
Sou EU!

Sou eu essa mãe
Com todo o carinho
Erguendo ao luar
Um filho a chorar
E grita
Soluça,
Por tanto amor
E felicidade,
Sou EU!

Essa que ficou
De braços vazios
A alma sangrando,
Os olhos chorando
Sem sonho a sonhar,
Sem prece a rezar
Vencida
Esmagada
Sem vida
Sem nada
Farrapo, destroço
Levado pela onda
Revolta do mar
A que Deus roubou
O amor que lhe deu,
Sou EU!

Essa que da dor
Da vida deu seu rumo
Com meta e um norte
Fez estrada de luz
Por onde caminha
Mais firme, mais forte
E das cinzas frias
Labareda alta
Que ilumina o dia
Com toda a sua alma
Gritou : alegria!
Sou EU!

A que sente o sangue
Mais quente nos versos,
A que crê na vida
Mas desdenha a morte,
Volta a ser moça
Amada e irmã
A que sente a alma
Mais nobre e sã
A que está contente
Com a sorte pequenina
Que Deus lhe deu,
Sou EU! Sou EU!!

- Adaptação do poema de Alice Ogando

Um lindo postal enviado pela amiga brasileira Estela, do blog "Guardados e Achados". Um beijinho de muita amizade.

Obrigada pelo carinho...

Sacramento

2011-03-28T18:51:00.004+01:00

Quando o padre a sorrir nos perguntara:
- Quereis amor sem fim, embora austero?
A tua boca era uma jóia rara!
E, olhando a tua boca, eu disse: Quero!

Depois, já quando o padre nos medira
No mesmo olhar azul, porém severo,
E murmurou: Sem dor, tudo é mentira...
Quereis amor, no entanto? Eu disse: Quero!

E o dedo entrou no anel como um segredo
Enquanto baixo, eu repetia: Quero!
Tão feliz me senti que tive medo!
E o dedo entrou no anel como um segredo
E repeti mais fortemente: Quero!

Eu quis então, por cruz, esse futuro
Feito de humano e trágico sentido.
Talvez quisesse a insónia, o fardo, o muro,
Caminho longo, lento e escuro…
Mas quis o bem de não te haver perdido!

Dia Mundial da Árvore, das Florestas, da Água e da Poesia

2011-03-21T18:33:00.010Z

A Primavera... na Mesa

2011-03-15T21:08:00.004Z

Os dias cinzentos e chuvosos estão a dizer-nos adeus! O Inverno fecha as portas devagarinho com a sua nostalgia habitual para deixar brilhar a Primavera!
Escolheu o domingo, dia 20 de Março para fazer a sua entrada. A natureza, tornou-se o corrimão da escada por onde ela desce majestosa! Sabe que há um sentimento universal com a sua aparição: os poetas cantam-na, os artistas pintam-na, os escritores descrevem-na, os místicos salmodiam-na e os amantes amam-na e… amam-se!

Temos sede deste tempo em que a alegria chega com as primeiras andorinhas e borboletas e os dias, suavemente se vão enchendo de cores como uma paleta onde embebemos a nossa alma e os nossos dias.
“Os meus tinteiros são o céu, as campinas e o mar. Feliz de mim! Tinta não me há-de faltar.” Dizia o poeta Lauro Dick.
Mas a Primavera que ilumina os nossos passos e os nossos espaços, pode também ser apresentada à nossa mesa! É um momento especial para celebrarmos com a família e amigos.
A mesa enfeitada pode e deve ser uma festa! Uma decoração apropriada expressa o apreço, o carinho de quem recebe, pelos seus convidados e dá-lhes a sensação de serem acolhidos com a mesma alegria com que no domingo abrimos as portas à Primavera.
Compre guardanapos de papel em duplicado, isto é, um liso e outro com flores no mesmo tom. Escolha o liso, neste caso, o lilás, como individual. Nos copos (altos) coloque os outros com flores, abrindo-os artisticamente. Decore a mesa com pequenos raminhos de flores lilás (podem ser artificiais, caso não consiga naturais) com pedacinhos de hera fresca.
Envolva os talheres no guardanapo de flores e ate-o com um cordão de papel ou ráfia!
Coloque o menu enrolado e preso com um cordão de papel e abra-o nas pontas e com um marcador prateado escreva o nome do convidado numa folha de hera e coloque-a debaixo do cordão.
Diga-me… se a Primavera, não chegou também à sua mesa?

Eu gosto do amarelo e de margaridas (já as tenho no meu jardim…)
Escolhemos uma toalha em tom de amarelo e loiça branca que hoje é muito comum em todas as casas. De novo, escolhemos guardanapos duplos: verde ou amarelo liso e outro com, margaridas ou outras flores e colocam-se nos pratos em forma de leque, enfiados em pequenos triângulos onde se escreveu com o marcador prateado, o nome do convidado e se colou um pequena margarida (artificial). Faça os menus com as mesmas cores (verde e amarelo) e enfeite com as mesmas margaridas que usou para o marcador.
No recipiente para as flores, tinja a água de amarelo e coloque uma margarida ou uma gerbera cortada. Embeleze o conjunto, com velas amarelas de chá em castiçais de vidro, baixinhos!
A Primavera chegou, sim senhora…mas, com muito sol nesta mesa!
Sugestões que podem ser feitas facilmente e sem gastar muito!

E quando lhe perguntaram pelo tempo, ele falou:
“A primavera é um despertar no teu seio e o verão o reconhecimento dos frutos. E o Outono não será a cantilena àquilo que existe de criança ainda em ti? E pergunto-te o que é o inverno, senão um sono profundo com os sonos de todas as outras estações?” - Khalil Gibran

Tempo de Quaresma

2011-03-09T21:16:00.002Z

MARANATHA… O Senhor vem para nós!

A esperança da Ressurreição é o ponto alto da tua montanha – QUARESMA!
Aquele que tens de escalar dentro de ti mesmo. Passo a passo, aos pedacinhos, com paragens de descanso e…até de retrocessos mas, persistentemente, para cantares Aleluias quando chegares lá acima! Passo a passo… mas firmemente!
Ter esperança… é viver com alegria. Por isso, nada de tristezas como se farisaicamente, cumprisses por cumprir! Como se este tempo de oração e penitência, fosse pesada obrigação!
Um presente dado de má vontade, perde todo o seu valor. Por isso. Reza, sacrifica-te com Jesus no coração, de alma aberta, tanto para Deus como para os que te rodeiam.
O que é essencial é dar, sair da nossa concha de estreito egoísmo. Quebrar o nosso verniz de enjoada compostura, rasgar janelas amplas sobre a vida que nos rodeia e… amar!
Amar os outros, procurando ajudá-los em todas as circunstâncias, material e moralmente, de alma leve sem dar nas vistas que, a oferta não é para ser exibida…

Quererás pois escalar assim, disponível, franco, simples, com a alma em festa a montanha que te conduzirá á Ressurreição, a uma madrugada de Páscoa? A respirar o ar puro das vertentes que te elevam, a admirar com fogosa euforia a paisagem que te fica aos pés?
Se sim, que o Senhor te abençoe nesta caminhada de quarenta dias e com Ele… tenhas direito à tua Páscoa!

Oito de Março - Dia Internacional da Mulher

2011-03-04T16:04:00.003Z

MULHER, não és só obra de Deus;
Os homens vão-te criando eternamente
Com a formosura dos seus corações.
E os seus anseios
Vestiram de glória a tua juventude.

Por ti o poeta foi tecendo
A sua imaginária tela de oiro:
O pintor dá às tuas formas,
Dia após dia,
Nova imortalidade.

Para te adornar, para te vestir,
Para tornar-te mais preciosa,
O mar traz as suas pérolas,
A terra o seu oiro,
Sua flor os jardins do Verão.

MULHER, és meio mulher,
Meio sonho.!

- TAGORE

Zambeziana Convida...

2011-02-28T19:30:00.007Z

Quando iniciei esta rubrica, comecei com chave de ouro com duas convidadas excepcionais neste nosso mundo virtual, duas escritoras bem reais que usam a palavra de um modo diferente porém grandioso, cada uma na sua área!

Maria Manuela Baptista com o seu Blog “HISTÓRIAS COM O MAR AO FUNDO” (histórias-com-mar-ao-fundo.blogspot.com) é uma contadora nata de histórias com criatividade, fantasia e muita imaginação, ilustrando-as com desenhos da sua autoria… Vale a pena visitá-la e trazer as suas histórias dentro de um bolso.
“Se eu pegar num fio de luar, trago comigo este mar… Encho um cesto de peixes e faço com eles rosas de palavras e conto-as pelos dedos… como quem as desfolha para tas oferecer” (comentário no blog de Manuela Baptista)

Maria Elisa Ribeiro e o seu blog, “LUSIBERO” (lusibero.blogspot.com)
É a palavra brilhante na sua portugalidade, nos problemas sociais, na poesia e na Literatura.
É vasto o seu campo de actuação.
“ A flor de Lótus ou o jasmim? Qual escolher? Uma, tem o mistério do amor e a outra, a candura do seu perfume…Fico com as duas para que possa “roubar” o teu poema por inteiro.” (comentário no blog de Maria Elisa)

A minha convidada de hoje, fui buscá-la ao outro lado do oceano, a terras de Vera Cruz, ao blog “FUNDO DE MIM” (jurigoni.blogspot.com)!

Chama-se JU RIGONI e define-se desta forma:
“ Mais me conheço/ mais me estranho! De certo só a certeza… /Ninguém conhece ninguém…
Conhecer-me?..Que pretensão…a minha!”
Sou sua seguidora e leitora assídua, porque cada poema seu tem sempre algo de vivencial, forte, diferente na sua verdade! Escolhi (e foi difícil) para a postagem de hoje, o poema:

“NO RISCO DA TRAVESSIA”

Vejo tantas coisas
que (dizem) não existem...
Ainda assim, vejo-as de muito perto.
E são tão substantivas,
tão concretas,
tão tangíveis...

Mas,... (dizem),
está tudo na minha cabeça;
(insistem:) não existem!

Devo procurar um oftalmologista?
Um parapsicólogo?
Um psicanalista?...
Ao me procurar
avanço todos os sinais,
e atravesso, correndo,
para um outro lado...

Estabanada,
não ouço alertas de buzinas...
E sou atropelada pelos pensamentos
no cruzamento das mesmas esquinas
em que olhando o nada
tudo vejo...

Ao fazer o caminho de volta,
o que vi vem comigo.

Tudo aquilo que está
para além do meu além,
que, insistem,
está muito aquém...

Nem existe.

Atravessam-me
porque atravesso;
porque há,
na luz,
um lado obscuro
que me delicia;
que propicia o encontro.

Bem ou mal,
juro!,
quando estou comigo
nunca estou sozinha...

Ju Rigoni (2005)

Obrigada JU por teres aceite o meu convite, enriquecendo o Zambeziana desta forma!

Beijo

Graça

Segundo Aniversário do Blog "Zambeziana"

2011-02-23T00:00:00.003Z

O tempo rolou como só ele o sabe fazer… Passaram dois anos desde o começo do meu blog com uma pequeníssima pausa para pensar no modo como as minhas palavras se alastravam…
E é desta forma que eu chego a cada um de vós! Não nos conhecíamos… Hoje, utilizo este espaço para estar com AMIGOS!

Pensar eu que teria hoje mais de seiscentos seguidores, outros amigos assíduos sem estarem inscritos e ainda outros que passam esporadicamente por este carreiro, pernoitam na palhota e deixam também o seu comentário… Isto é, conversamos!
Entramos assim na intimidade uns dos outros! Somos também companheiros na crise, nas interrogações, na solidão, nas angústias e nas alegrias. O simples encontro com uma companhia fiel e de um olhar amigo sobre o que escrevemos, abre diques e ilumina todos os fundos mais escuros. A um amigo, confessamos as coisas mais ínfimas e até corriqueiras do nosso dia-a-dia. Se calhar, até nos é permitido chorar – afinal, estamos entre amigos!
O que é certo é que há intranquilidades que se acalmam apenas porque alguém nos entende, nos recebe, nos valoriza e suaviza aquele dia que começara cinzento.
Há muitas feridas que se fecham quando as mostramos e, do outro lado, encontramos, compreensão. E à medida que o tempo passa e são sempre os mesmos amigos a estarem presentes, o afecto vai-se tornando mais profundo, cresce a confiança nas comunicações, nasce um vínculo que une vidas e liberta as forças mais sagradas do coração humano.
Um aniversário é sempre um aniversário, seja do que for! Por isso, queria encher esta página com palavras de vida que fossem comunicação, sim, mas mais: a secreta biogénese dessa coisa estranha a que se chama comunhão de corações.

Que tudo fosse bom e inédito! Que a solidão terminasse, que a saudade fosse redondo presente, apenas no que de bom teve o passado.
Um aniversário deve ser um dia diferente: partilho convosco o dom da vida, estendo o meu coração agradecido a cada um de vós pela vossa presença amiga ao longo deste tempo, os meuslábios cantam uma canção e digo-vos com toda a sinceridade: Este Aniversário ficaria mais pobre se vós não existísseis!!

BEM- HAJAM!

Venham todos comer uma fatia, a festa está aberta!

O blog também recebe prendinhas...

Querida Ná, tu nunca te esqueces, obrigada pela tua amizade.

Obrigada Livinha pelo teu carinho. Beijo.

Obrigada por todo o teu carinho e cuidado que utilizas com todos os teus amigos. Estás sempre presente.

Emoções

2011-02-18T22:40:00.003Z

As minhas emoções mais remotas estão ligadas à minha terra, quente e farta. Aos meus irmãos negros, trabalhadores no palmar, nos arrozais, nos campos de sisal e algodão… Vejo nas aldeias indígenas, junto às grandes mangueiras, uma profunda sugestão de pobreza e amo a pobreza acima de todas as coisas; não a pobreza sórdida e famélica mas a pobreza que é abençoada: simples, humilde como o pão escuro ou como os “tarragos” cheios de mangas que trazíamos das visitas às “tembas”. Vínhamos sempre mais ricos do meio de tanta pobreza… Era uma alegria serena que nos inundava o coração. Alegria plena, vida interior com sentido. Queria rever as mesmas coisas, a velha mangueira onde debaixo da sua sombra, eu falava de Deus às crianças… os nenúfares espalhados pelo verde dos arrozais, ali no quilómetro cinco; aquela casa distante no meio do nada e que sempre me encantou falando do tempo, de histórias imaginadas; aquele pequeníssimo cemitério indígena junto à estrada para Nicoadala que, no princípio, me metia medo por causa da sombra e do mistério mas que depois, reduzido à sua dimensão, me falava de pombas e de cantos de pássaros… Queria rever tudo e queria-o nos lugares de sempre.

Os nenúfares, tantos… nunca me cansavam!

CHUABO
De luar de prata…
CHUABO
Ai, a saudade mata…

Antes do Grito

2011-02-08T23:53:00.005Z

Antes do Grito

Foi a mão sem anéis, antes da luva
Sorriso breve, antes do beijo lento.
Foi a rosa ,entreaberta antes da chuva.
Foi a brisa, encontrada antes do vento.

Foi a noite, a inocência na demora.
Foi a manhã-verde janela aberta:
Dois corpos lisos que se vão embora
Como acordar a praia, ainda deserta.

Foi a paz, o silêncio antes do grito.
Foi a nudez, antes de ser brocado…
E foi o cântico interdito
E todo o meu poema recusado!

- PEDRO HOMEM DE MELLO

(Pedro Homem de Mello nasceu no Porto a 6.9.1904 e faleceu em 5.3.1984. Foi poeta, professor e folclorista português. Formou-se em Direito na Faculdade de Coimbra. Escreveu vários poemas para fados de Amália Rodrigues. O último foi gravado em 1991 e musicado por Alain Oulman)

Uma Chávena de Café

2011-01-31T17:18:00.006Z

Quando te entreguei a chávena de café… que haveria no meu gesto? Que diria o meu olhar?
Alguém que chegara de longe para negociações turísticas, correra todas as praias, experimentara todos os hotéis, provara todos os restaurantes, queria conhecer o interior de uma casa portuguesa. Alguém que eu receberia como amigo do Guilherme. Guilherme, meu noivo.
Noivo? Que ironia! No meu dedo, um anel de noivado, por sinal bonito e antigo, jóia de família. No meu coração, incerteza, ou já a certeza de que a vida nos separava a passos gigantescos e que, só por respeito humano ou hábito social, mantínhamos relações que se modificavam em tortura.
Vê como são enganadoras as aparências; tu, que julgavas vir acompanhado pelo meu noivo, eras afinal quem mo trazia depois de muitas semanas de ausência. Quando entraram eu acabara precisamente de perguntar a mim própria se algum milagre faria renascer esse amor duradoiro que nos unira, já nem sabia em que tempo. Preparada, por conceitos burgueses, para o casamento como fim único da mulher, balançava-me entre o comodismo da aceitação, que todos classificavam de crise passageira, e uma decisão que me amarraria ao estado de solteira. Depois das ausências Guilherme voltava contrito. Protestos de amor: “se não fosses tu, perdia-me…”. Seguiam-se os projectos de trabalho sério, emprego e uma necessidade urgente de estar comigo. - “Vamos marcar a data do casamento!” - dizia. Nessas alturas, sem o compreender, estava a perdoar-lhe por inércia, a que se ligava, porém, um ténue fio de esperança.
Mas o que haveria no meu gesto ou te diria o meu olhar, ao entregar-te a chávena de café?
Solidão, abandono. Foram corteses as minhas palavras? Imperativo de educação, atitude diplomática, hospitalidade, como queiras... Nesse instante, descobriste que me amarias. Estranhas condições, as do amor!
Pouco tempo depois Guilherme resolvia esclarecer definitivamente a nossa situação. Ainda por influência tua? Ah, não o sabia! Retiro do dedo o anel de noivado, como uma libertação. Revi o meu passado e o meu presente, planeei um futuro em que, confesso te não incluía.
Aliás tendo já ultrapassado a idade dita romântica, não veria em cada homem um possível marido. E a tua imagem diluía-se entre as confusas narrativas dum país sul-americano interessado em turismo, o que nada me importava a mim. Queria trabalhar, encontrar um rumo positivo mas que ninguém compreendia e apoiava: “só trabalham aquelas que precisam e nunca os ricos devem tirar lugar aos mais necessitados”…
Foi portanto indiferentemente que recebi a tua primeira carta, até desagradadamente. Amigo do Guilherme – meu inimigo. Quando outras cartas chegaram e me forçaram a uma resposta obedeci ainda àquele clima de pacifismo, e mais nada.
Principiaste a contar-me histórias de encantar. Planta que renasce, alegria que não termina, música que se desdobra, caminhos pujantes de frutos. Mas eu tinha medo. Perdera anos com alguém que não me merecera. Mas tu falavas-me em novos conceitos e que me transformarias na mulher realizada que sonhara ser. Mas ainda duvidei. Conhecia-te mal. Convidaste-me a vir conhecer-te de perto, conhecer a tua cidade, o teu trabalho, os teus pais. E eu vim!
Vim e descobri que o teu amor era um sentimento muito diferente daquele que me envenenara. Que me oferecias uma existência moldada em dimensões largas e generosas onde me integraria, liberta. Que todos os meus sonhos (utópicos alguns) se tornariam realidade. E tudo porquê? Porque me amavas sem absorvência doentia, respeitando a minha personalidade.
Vim e fiquei. Somos agora esta coisa maravilhosa: um casal que se ama e a que, no entanto, não basta o amor.
Acabamos de entrar em casa, após um dia de trabalho e preocupações.
Estamos cansados mas felizes. Vivemos!
Perguntei:
- “Que te apetece tomar?”
Respondeste:
- “Uma chávena de café, igual à daquele dia…”

Amar o Nosso Marido

2011-01-26T13:54:00.003Z

Amar o nosso marido é aceitar que ele seja diferente de nós; sabê-lo já é muito bom, mas poderíamos ser tentadas a fazer esforços para que ele se torne como nós, e isso seria então levá-lo a falhar na sua missão.
Aceitar o nosso marido tal como ele é, com a sua psicologia de homem, é ter confiança nele, e isto é importante, pois assim como não se pode educar uma criança sem confiança, também não se pode construir um lar seguro e estável sem ela. De contrário, a suspeita, a dúvida e depois o ciúme, virão instalar-se no nosso coração.
Façamos o esforço de sermos transparentes um ao outro; não deixemos que passe nunca um dia sem explicar uma pequena coisa que seja, guardada em nós. Aquilo que hoje é um pormenor, pode transformar-se amanhã numa montanha.
Somos o complemento um do outro, não devemos portanto querer tornar-nos iguais em tudo. Há mulheres que “apagam” por completo o marido e este, para não ter maçadas, para viver em paz, deixa-se levar.

Mas mesmo se tivermos um marido pouco enérgico, o nosso dever é ajudá-lo a desenvolver a sua personalidade tanto em casa como no seu trabalho.
Amar o nosso marido é querê-lo diferente de nós.
Amar alguém é amá-lo como ele é e não como gostaríamos que ele fosse e, é sobretudo, desejar que esse alguém se torne melhor.
Amar o nosso marido querendo que ele seja diferente de nós, é ajudá-lo a realizar a sua própria missão; é querer que ele se corrija dos seus defeitos, não porque isso seja mais cómodo e agradável para nós, mas porque nos aproxima mais um do outro.
Se não temos um programa de vida em conjunto e se ainda o não fizemos, nunca é tarde para começar.

Anda, vem!

2011-01-20T01:01:00.003Z

Como uma luz rompendo a escuridão, assim começamos nós um novo caminho! Como será?
Parece-nos tudo ainda muito distante e sem contornos nítidos! Mas não foi sempre assim?
Contudo, há claridades que rasgam as trevas e perfumes conhecidos que nos vão chegando…
Disseram-nos que era um ano difícil mas, desde tempos remotos, o começo foi sempre uma incógnita… Somos caminheiros! Abrimos veredas, atalhos, estradas e avenidas. Acompanhamos o tempo com firmeza e encanto. Em cada sinal contrário e em cada adversidade ganhamos novas forças. Em cada tropeção tivemos motivos para sacudir as pedras do caminho. É certo que os tempos actuais nos deixaram um pouco aturdidos com a perspectiva de novas direcções. Vamos segui-las sem tibiezas.
Somos gente com uma alma forte ou forjaram esse nome para nos enganar? Não tenhamos medo: é necessária esta caminhada! Anda, vem! Não seremos vencidos! Se o formos, teremos de tirar uma atroz conclusão: Ou somos um povo caído de borco na lama de qualquer caminho, ou então um povo de cobardes, vencidos ingloriamente pelo medo.
Anda, vem! Esperam-nos dificuldades! Com certeza! Mas depois, quando o céu passar a ser uma mancha azul transparente e o ar possuir a leveza do sonho e todas as nossas dúvidas se converterem em realidades serenas, os nossos olhos abrir-se-ão de espanto por termos tido tanto medo!

É extraordinário subir a montanha, beber outros ares, olhar a estrada numa outra dimensão!
Não nos inquietemos! É assim que se constrói a felicidade, essa doce e fagueira virtude que todos desejamos possuir. Não nos assustemos com a subida. À medida que formos subindo, o ar fica mais leve e cresce a vontade de continuar…
Anda, vem! Mesmo que o desencanto te assalte… não deixes escancarada a porta da moradia onde habita o teu coração. Há uma tropa de assalto disposta a atacar-nos… e sabes porquê?
Porque conhecem a força do nosso querer e sabem que desistir não é o nosso lema.
Na fuga nada se aproveita. Perde-se o mérito, a honra e a razão. Vale a pena fazer-se o confronto. A nossa razão estribada no espírito e opondo-se à razão sustentada pela matéria suja.
Anda, vem! Vamos opor a aragem fresca da nossa madrugada de esperança à aragem sibilante das noites escuras onde reina a dúvida e o medo.
Venceremos? Eu prometo-te que sim!
Anda, vem!

Está Descansado

2011-01-13T19:38:00.003Z

(História contada pelo meu pai)

O meu pai tinha várias lojas espalhadas pelo interior da Zambézia. A loja-mãe, ou a sede, era a de Namacata, a doze quilómetros de Quelimane ligada por uma óptima estrada e rodeada por uma paisagem diversificada que sempre me encantou: de um lado o extenso palmar quebrado aqui e ali por pequenas aldeias indígenas, do outro os arrozais misturados com zonas de nenúfares. Depois, quase a chegar à cidade, as mangueiras fartas, pesadas e perfumadas.
O meu pai tinha um amigo, também ele comerciante, com uma loja na Furquia, zona de boa laranja e, principalmente, de tangerinas enormes parecendo pequenos sóis espalhados pelo verde das folhas. Eram sumarentas e doces! Nunca mais vi ou comi tangerinas assim.

Um dia, o amigo telefonou-lhe numa aflição incontida.
- Meu amigo, preciso da sua ajuda e com urgência. Veja o que me aconteceu: o meu empregado, o Joaquim, faleceu esta manhã, assim de repente, sem estar doente!
O meu Pai lembrava-se do rapazito na casa dos vinte, muito dedicado ao trabalho e ao patrão. Era o seu braço direito e ficava sozinho tomando conta de tudo, quando o patrão se deslocava a Quelimane a negócios ou mesmo em lazer.
- Ó homem, para morrer basta só estar vivo… Tenho muita pena pelo Joaquim. Mas em que lhe posso ser útil?
- Acredite que é mesmo um grande favor. Já telefonei para Quelimane a dar a notícia à mãe, que vive com uma filha, e não me posso esquecer dos seus gritos lancinantes, de meter dó. Telefonei também ao Regalado para trazer uma urna e vir buscá-lo, mas acontece que ele está ausente para Lourenço Marques e eu tenho a minha carrinha na oficina. Tudo se juntou…
- Realmente é muito azar… - dizia-lhe o meu pai.
- Pois aqui é que entra o meu pedido e peço já desculpa do abuso. Como o amigo tem também uma carrinha queria que me fizesse o favor de o vir buscar e entregá-lo à família.
O meu pai não sabia negar favores destes onde se misturavam sentimentos e solidariedade.
- Vou telefonar para minha casa avisando que chego tarde e vou já para aí com o meu ajudante.
A tarde ia já adiantada quando saíram de Namacata.
Quando não havia mercadoria para transportar, o velho João era companheiro de cabine do meu pai. Era um negro alto, bem constituído, com um olhar bondoso.
- Vamos à Furquia buscar tangerinas? – perguntou ele a certa altura.
- Não – respondeu-lhe o meu pai. - Vamos buscar um morto!
- Xi, patrão, um morto… e vem connosco aqui no carro?
- Claro, já viste algum morto andar?
Quando chegaram à Furquia já era noite cerrada. O amigo andava na estrada com uma lanterna, para trás e para a frente. Quando viu o meu pai suspirou de alívio.
- Já o vesti e embrulhei em lençóis e dois cobertores. Vamos buscá-lo.
O meu pai e o João preparavam a caixa aberta da carrinha. Colocaram o morto entre duas tábuas para ir mais seguro uma vez que atrás havia apenas uma corrente a ligar os dois lados laterais.
- João – disse o meu pai – vais aqui atrás com ele, a tomar conta para que não aconteça nada!
- Xi patrão, ele está morto, não foge.

O João embrulhou-se num grosso cobertor e sentou-se o mais afastado possível da “mercadoria”, junto ao vidro que dava para a cabine. De vez em quando o meu pai batia no vidro e perguntava:
- João, está tudo bem?
- Sim patrão! Ele continua aqui…
Estrada deserta, noite escura de breu, os buracos mal se viam e era cada solavanco que o João gritava lá de trás:
- Poli, poli patrão! Devagar, devagar, patrão.
O meu pai não podia ir mais devagar. Tentava fugir dos grandes buracos e aterrava literalmente nos grandes montículos de areia solta resultado da canícula do dia. Não havia muito por onde escapar. Algum tempo depois deixou de ouvir o João.
- Deve ter adormecido. - pensou o meu pai.
Ao chegar às primeiras luzes da cidade, o João bateu com força no vidro da janela.
- Patrão, pára, pára… o morto fugiu!
- O quê? – travões a fundo e o meu pai sai esbaforido da carrinha.
- Vinhas a dormir João?
- Xi, só um bocadinho!
O meu pai olhou as tábuas que estavam afastadas e calculou que o “volume” se tivesse esgueirado com tantos saltos e caído na estrada.
- E agora? – perguntava um João muito aflito.
- Agora vamos voltar atrás a buscar o Joaquim e Deus queira que nenhum camião o tenha atropelado.
- Não faz mal patrão ele já estava morto…
- E se algum leão ou outra bicheza o atacou?
O João encolheu-se no fundo da cabine.
Na zona de maiores buracos e de areia lá estava o “embrulho” conforme tinha caído da carrinha.
O João saiu logo a correr e gritava para o meu pai:
- Tem calma patrão, ele está mesmo descansado!

Soneto

2011-01-05T18:03:00.004Z

Soneto

Se procuro cantar-te nas estrelas
É porque tenho sede do infinito.
Se quero que as tristezas sejam belas
É porque, assim, o mundo é mais bonito.

Procuro não ter pesos no olhar
Nem pôr pregos nas asas da loucura.
Sem saber se o desejo de te amar
É destino, ilusão ou sepultura.

Até que a noite apague o entardecer
E o silêncio dilua o meu cansaço,
Procuro o amanhecer do teu olhar.

E descanso a angústia de saber
Que no carinho longo de um abraço
Se adia o dever de recordar.

José de Almeida
In “Palavras de Outono”

Quadro de Malangatana, pintor moçambicano falecido a 5 de janeiro de 2011 em Matosinhos.

Abrir as Portas a 2011

2010-12-30T14:03:00.002Z

Há qualquer coisa de solene na despedida de um ano…
Não é apenas mais um, é também um a menos. Procuro tomar-lhe o peso… E, feitas as contas do deve e haver, dou-te graças Senhor da Vida, que me susténs e conduzes.
Nem sequer te pergunto por quantos anos continuarei a contar os passos do sol.
Sei que um dia, como meus pais, partirei num pequeno navio e que me fundirei no corpo da terra. Peço-te apenas que possa então dormir o sono vertical das árvores.
A luz dói à sombra. Retira-lhe a máscara. Descobre-lhe o olhar inquieto, a ambiguidade dos gestos, a mentira das raízes. Por isso, a sombra em bicos de pés e com subtis artimanhas, repele a luz.
É esta a nossa dialéctica quotidiana. Por isso, neste novo Ano, queria ser como essas plantas que fogem da sombra e à procura da luz erguem os caules, perseguem um sol que não conhecem, mas a seiva é dele sinal e memória.
Somos tão grandes, Senhor, quando capazes de proclamar o dia em plena noite, de sofrer sem chamar pela morte, quando capazes de ouvir cantar as galáxias e celebrar a beleza, a tanta beleza que há no mundo.
Senhor, a tua bênção para nós neste novo Ano…

UM FELIZ ANO NOVO PARA TODOS OS MEUS AMIGOS, SEGUIDORES E… PARA AQUELES QUE PASSAM E DESCANSAM NA PALHOTA!
QUE EM CADA DIA DOS 365 DIAS DE 2011, SAIBAMOS REINVENTAR O SONHO E O ENTUSIASMO!

GRAÇA

Uma Prenda de Natal

2010-12-28T22:03:00.003Z

A minha amiga Estela, do blog Guardados e Achados, surpreendeu-me com esta bela prenda de Natal:

O Zambeziana, da Graça Pereira, como o que melhor contou histórias.
Graça vem nos presenteando com histórias muito bonitas, vindas do coração, e contando-as de uma maneira contagiante e muito própria. Ao terminarmos uma leitura, já ficamos na expectativa da próxima. Quero destacar Josafat como personagem do ano.
PARABÉNS.

Obrigada pelo teu carinho...

Postal de Boas Festas

2010-12-22T20:37:00.006Z

É Natal
Bendita seja a data que une todo o mundo numa conspiração de amor.

Festas Felizes.

A Casuarina

2010-12-17T12:04:00.001Z

O cheiro forte a resina que a casuarina exalava enchia a casa toda! Os odores faziam também parte do ciclo natalício… Tudo começava quando as acácias do outro lado da rua rebentavam no sangue vermelho das suas flores… Quase num murmúrio dizíamos: O Natal está próximo!

Mas o ritual não se ficava por aqui… Quinze dias antes íamos, pelo calor da noite, à praia do Zalala escolher a nossa árvore de Natal. O que em princípio era um passeio familiar passou de repente, a ser uma peregrinação! Várias famílias com o pretexto da casuarina, juntavam-se na praia, faziam uma grande fogueira e partilhavam os petiscos que levavam. A garotada banhava-se nas águas do Índico não só para afugentar o calor mas e sobretudo, porque é mágico tomar um banho nocturno no mar e olhar as estrelas e a lua que, acredito, se riam de nós…
O que me impressionava era o respeito pela casuarina que o amigo tinha escolhido… Cada um marcava a sua apenas com um fio ou um cordel diferente e os mais brincalhões, enfiavam uma garrafa de cerveja vazia ou uma lata de coca-cola e respeitava-se! Durante a semana e sempre à noite, cada um ia buscar a “sua” casuarina e não havia cá trocas…
Nós, ainda miúdos, ficávamos deslumbrados quando a casuarina nos entrava pela porta dentro…
Por nós, queríamos logo enfeitá-la mas o meu Pai acalmava-nos com sensatez:
-É muito tarde! A árvore ficará mais bonita à luz do dia, escolhendo os enfeites apropriados…
E nós concordávamos!
No dia seguinte até os empregados ajudavam… Havia dois momentos grandiosos neste trabalho: quando se colocava a estrela no alto da casuarina e quando os meus pais abriam muito bem o algodão comum e espalhavam a “neve” pela árvore…
Os empregados ficavam espantados:
- Xi, patrão, a árvore está doente?
Nós ríamos.
- Não, isto é neve…
-Neve? Mas a senhora mandou buscar o algodão à casa de banho… agora mudou?
-Não, é só para fingir e fazer de conta que estamos em Portugal onde agora faz frio e a neve cobre os pinheiros…
- Xi, mas cabeça de branco é muito engraçada…
Um dia, quando um dos empregados fazia a limpeza da sala, tocou na casuarina e logo, pedaços de algodão se espalharam pelo chão e ele gritando chamou pela minha mãe:
-Senhora, vem cá depressa, está a nevar na sala...

Josafat

2010-12-08T00:41:00.005Z

(Uma história para crianças…..ou não!)

Chamava-se Josafat e era o mais novo dos três camelos que partiram do Oriente levando os Magos até Belém. Estava excitado e ao mesmo tempo curioso. Era a primeira vez que se metia (ou metiam-no) numa aventura tão extraordinária. Pensava como é que os seus amos, uns verdadeiros sábios, tão atentos à Ciência, sempre de binóculos na mão, mapas e outras coisas que tais… se tinham deixado guiar por uma estrela.
-Era diferente das outras, maior, e caminhava pelo céu como se indicasse um caminho. Depois as Escrituras falavam no nascimento de um Rei e num sinal pouco vulgar que daria conta do acontecimento… - explicavam os mais velhos!
Josafat abriu muito os olhos e batia com as fartas pestanas a ver se entendera bem:
-Um Rei? De que país? Jerusalém tem o Rei Herodes… de onde poderá ser?
- Como é que tu sabes todas essas coisas?
- Oiço tudo e muito bem…
A noite caía sobre eles. Uma noite gélida mas com um céu brilhante mais claro que o dia.
Josafat encolheu-se um pouco… O manto do Mago não o cobria totalmente e ele sentia frio. Durante o dia fora a tempestade de areia e aquele calor infernal que parecia assá-los a todos.
De repente Baltasar gritou:
-Olhem!
A estrela tinha parado no firmamento e incidia raios fortes sobre a terra.
- Deve ser aqui - dizia Melchior.
Josafat pensava que os Magos deviam estar doidos… Ali, como? Não era um Rei que tinha nascido? Onde estava o palácio?
Num minuto, a estrela desceu tanto que quase esmagou um pobre pardieiro que parecia conter ouro que faiscava.
-Aproximemo-nos mais… Vocês ficam aqui mais afastados - informou Gaspar.
Descendo dos camelos dirigiram-se com as suas ofertas para o novo Rei, entrando na pequena gruta.
Josafat, curioso, avançou mais um pouco e o que viu espantou-o: um Rei… mas é apenas um Menino! Não entendo nada… E aquela jovem, tão jovem, será a sua Mãe? E aquele velho que remexe a palha com muito cuidado… quem será?
Josafat esticou o pescoço e, tropeçando numa pedra, ficou quase à entrada da gruta e o que viu fê-lo bater com mais força as largas pestanas.
Os sábios com a cabeça encostada ao chão diziam louvores enquanto faziam as suas ofertas: Ouro, incenso e mirra, apresentados em cofres valiosos. O Menino com os bracitos estendidos olhava-os com uma certa curiosidade mas… não se ria!
Josafat queria ver mais. De um pulo esparramou-se diante do Menino, mesmo em frente dos seus amos. Pensou, é agora que eu vou ser despedido!
Mas, espanto dos espantos: O menino ria às gargalhadas e estendendo as mãozitas passou-as pela cabeça de Josafat que se sentia o mais feliz dos camelos.
Olhando para os amos pensou que eles não entendiam nada de crianças… Para que quereria aquele Menino os disparatados presentes?
Afinal aquele menino era igual a todas as crianças do mundo: gostava de brincadeiras, de se rir e de sentir amor à sua volta!

Não! Josafat pensava que, quando voltasse para o Oriente, a sua vida já não seria a mesma…
Tinha conhecido um Rei que não ligava às riquezas e que se divertia com as tropelias de um camelo… Nunca o esqueceria e era a palavra de Josafat.

Amanheceu Nos Céus Aquela Estrela

2010-12-01T19:26:00.001Z

…Amanheceu nos céus aquela estrela.
Que veio donde?
Na longa noite fria e bela,
O silêncio responde.

Astrónomos e astrólogos,
Assestando os seus óculos sobre ela,
Perdem-se em vãos monólogos…
…Que amanheceu nos céus aquela estrela.

…Amanheceu nos céus aquela estrela.
E outros, mais loucos ou mais sábios,
Vindo, lá das lonjuras, atrás dela,
Abrindo os olhos, cerram bem os lábios.

Também das gentes chãs
Muitos seus pobres bens deixam por ela.
Riquezas, ambições, glórias, são vãs.
…Que amanheceu no céu aquela estrela.

…Amanheceu no céu aquela estrela.
Nas suas aventuras tragicómicas
Que podem contra ela
Virotes, trons, canhões, bombas atómicas?

Desfaz-te, se te apraz, em sangue e lama,
Terra, tu que puderas ser tão bela!
Na própria morte a imensa esp’rança clama.
…Que amanheceu nos céus aquela estrela.

- José Régio

Se Um Dia...

2010-11-24T23:44:00.003Z

Se um dia tiveres de dizer um “Não”, é forçoso que ele seja de tal maneira firme e estribado num motivo forte que não te permita trocá-lo por um “talvez” e este por um “sim”.
Para tanto é preciso que não seja falsa a estrutura moral que enganosamente te obrigou a ser radical sem coerência.
Acredita que o “não”, se tiver sido dado com ponderação e justiça, é mais valioso para quem o recebe do que o “sim” final, recebido tantas vezes após haver deslizado pela escala falsa da moral, percorrendo um caminho sem elevar ninguém, sobretudo a ti, se o disseste, tendo começado pela negativa balofa nascida do orgulho ou da vaidade, se te deixas vencer pela subtileza da mesma, ou da lisonja, defeitos que são habilidade do ser humano.

Por isso, para que a tua moral não desabe como um castelo de areia, que seja o “não”, “não”, e o “sim” – um “sim” dado com o mesmo amor e sublimidade com que deves pronunciar a mais acérrima negativa.
É que, às vezes, há mais amor no “não” que se diz e mantém do que naquele “sim” escondido por entre o sorriso da traição!
Acredita que um “não” dito com convicção do justo na hora exacta, pode salvar aquilo que o “sim” do traidor pode matar no minuto seguinte!

A Fila Indiana...

2010-11-19T19:28:00.004Z

(História contada pelo meu pai)

O meu pai tinha um amigo, o Martins, que vivia no interior da Zambézia. Era o típico dono das grandes plantações que existiam em Moçambique.
Era muito jovem e inexperiente quando, com muita coragem e ânimo, decidiu ser dono de uma área extensa de terra. Pele tisnada pelo sol, honesto, amigo do seu amigo, tinha um sentido da vida de gentleman britânico.
A sua plantação era como um condado que ele percorria quase todos os dias a cavalo para inspeccionar todos os seus trabalhadores. Centenas de milhar de palmeiras, canas-de-açúcar e café que trepava pelas encostas em procissão de arbustos verdejantes que a floração vestia de branco.

Para além de tudo isto que já era muito, o Martins tinha cerca de mil e quinhentas cabeças de gado. A casa, muito cómoda e funcional, era iluminada com gerador eléctrico como era usual no interior do mato. A cem quilómetros dali ficava a densa floresta onde viviam leopardos, leões e elefantes. O Martins era um bom anfitrião mas gostava também das delícias da publicidade. Convidava muitas vezes grupos de amigos de Quelimane para passarem dias na sua casa do palmar. Nessas ocasiões organizava uma caçada ao leão.
Era tudo a preceito não faltando nada para aumentar a excitação e igualmente a admiração de todos.
E lá estavam os caçadores negros armados com zagaias e velhas espingardas. Os amigos tinham trazido um arsenal moderno e caro.
Para que tudo corresse sem incidentes, o Martins tinha contratado mais moleques para servir condignamente os amigos citadinos… Tinha um cozinheiro famoso em toda a Zambézia, um chefe indiano que sabia desossar um peru e recheá-lo com maçãs. No campo dos doces não ficava atrás, eram delícias sobre delícias.
Os almoços à Zambeziana ficaram célebres por terem uma variedade de pratos que se seguiam uns atrás dos outros e cuja degustação demorava toda a tarde até ao cair da noite.
Por último, quando já quase ninguém conseguia ver mais comida à frente, apareceram leitões assados a que ninguém tocou. O Martins tinha um amigo que detestava leitão e dizia ele que ao vê-lo estendido numa travessa, com a sua pequena cabeça bem loira do forno, lhe davam ideias de um manjar antropofágico.

As três travessas com os bacorinhos saíram intocadas da mesa, direitinhas à cozinha.
O cozinheiro nessa noite ficou doente, impossibilitado de apresentar os pitéus a que já habituara os convivas. No dia seguinte, o Martins desculpava-se e apresentava os três leitões em fila indiana, acompanhados de uma abundante salada. Mas o cozinheiro não melhorou e o amigo do Martins viu, com terror, os leitões assados voltarem a figurar no cardápio do dia.
Quase ninguém lhes tocou… De tanto convívio já lhes pareciam mais uns dos convidados!
Ao jantar, voltaram os três em fila macabra e saíram da mesa sem uma beliscadura.
O Martins estava desolado com o fracasso das ementas. O amigo, que detestava este manjar, pensou em resolver a questão de uma vez por todas antes que os três pequenos bichos aparecessem no dia seguinte estendidos no seu leito de puré.
De madrugada, dirigiu-se à copa e retirou do armário de rede a companhia indesejável.
O amigo sabia que havia muitos cães que passavam a noite no pátio. Riu-se feliz. Abriu a janela e despejou as três travessas esperando que a matilha fizesse o resto.
Ria-se ao pensar na cara do cozinheiro quando desse pela falta dos leitõezinhos… Até dormiu melhor!
À hora do almoço dirigiram-se todos para a sala na esperança de que o cozinheiro indiano já estivesse melhor. O amigo do Martins esfregava as mãos mas… foi por pouco tempo!
No meio da mesa, triunfalmente, estavam os temíveis porquinhos, os três agora cobertos de uma capa de ovo e pão ralado!!!

O Coração tem Razões...

2010-11-12T21:04:00.003Z

Muitos amigos meus perguntam-me porque nunca mais voltei a Quelimane, a Moçambique, depois de ter criado um blog para recordar a minha terra, homenageá-la e lembrar os anos mais felizes da minha vida… Parece-lhes que é um sofrimento que alimento por querer, com medo de encontrar fantasmas escondidos nas dobras do passado... É difícil explicar as razões, talvez até nem encontrasse as palavras adequadas… Seria um regresso solitário a um cenário onde já faltam tantos intervenientes! E se calhar, o cenário até já nem seria o mesmo…
Ao ler o prefácio do livro “ Postais Antigos e outras Memórias da Zambézia” escrito pelo Dr. José Alves Pereira e com fotos de João Loureiro, achei que ele, meu colega de outrora e amigo de sempre, encontrara as razões do coração… e como senti as palavras identificadas com a minha saudade e angústia de nada mais ser igual, vi nelas, bem explícitas, as razões do coração e as razões da Razão!
Respiguei algumas passagens, aquelas que, precisamente, poderiam ser as minhas razões…
“ A planície imensa, de um verde escuro, retalhada por longos cursos de água, estendia-se como um tapete vivo por debaixo do avião.

- Os tandos de Marromeu e o Zambeze, disse eu ao João Loureiro que, interessado e atento, olhava a fascinante paisagem.
- Onde fica o Chinde? É ali? Inquiriu ele, apontando um pequeno ponto do casario, submergido pelo verde e rodeado pelo rio e pelo mar.
- É, confirmei, admirado pelos conhecimentos geográficos de quem, julgava eu, pouco ou nada deveria saber sobre aquela terra imensa, onde eu passara toda a minha juventude.
“-Zé, vamos a Quelimane e eu preciso de um cicerone como tu. Trouxe alguns postais antigos e quero compará-los com o que ainda existe no terreno.

A princípio, a ideia não me pareceu particularmente apelativa. Na divisão de memórias do meu cérebro, Quelimane, os palmares, a Zambézia imensa e rica, cheia de vitalidade económica e habitada por uma das mais interessantes comunidades multi-étnicas e multi-culturais de Moçambique, estavam arquivadas em lugar querido e reservado onde eu, em momentos de recolhimento, as visitava de mansinho.
Sabia que as novas imagens se iam, necessariamente, sobrepor às antigas, guardadas e preservadas quase religiosamente. E, francamente, não sabia se essa intrusão iria ser benéfica ou nociva.
Porém, o desafio era forte demais. Estava a duas horas de voo dos locais onde crescera, onde estavam sepultados alguns dos meus familiares, onde a minha personalidade, a liberdade, o amor ao espaço, a eterna nostalgia não explicada em África, se haviam sedimentado dentro de mim.
E aqui estamos nós prestes a aterrar em Quelimane…
Depois foi a re-visitação. O passeio silencioso ao longo das ruas estranhamente calmas, a surpresa de ver que alguns dos locais mais marcantes não haviam sido preservados e notar que outros, que eu julgava menos significativos, haviam adquirido uma nova vitalidade.
…Envolto pelos sons mágicos da noite africana, no solitário quarto do Hotel Chuabo, fui acometido da estranha sensação de que eu já ali não pertencia. Que eu era um actor deslocado, num cenário familiar, onde a peça em cena me era estranha.
Mas pouco a pouco, compreendi que ninguém poderia acrescentar ou diminuir personalidade àquela cidade, onde o asiático, o europeu e o genuinamente africano se fundem num singular equilíbrio.

…No dia seguinte foi a partida para a espantosa praia do Zalala, com os seus palmares imensos
e as suas casuarinas sussurrantes, num cenário predestinado a ser um dos locais turísticos mais marcantes na costa oriental de África.
Foi a visita às planícies sem fim do Mucelo, à propriedade agrícola junto ao rio Licuar, onde os sonhos do meu pai ficaram enterrados e onde, sob o impiedoso capim africano, ainda se alinham os cajueiros e laranjeiras que, com devoção e carinho, foram por ele plantadas.
É pois com imenso gosto e prazer que acedi em colocar algumas sentidas linhas neste livro que o João Loureiro em boa hora promoveu. Falta-me, certamente, em palavras o que me sobra em emoção. Mas as coisas feitas com alma, se nem sempre se coadunam com a razão, têm, pelo menos, o mérito da emoção que as motiva.
Da inesquecível viajem retenho, ao regressar, a expressão indecifrável do meu velho pai, com os seus quase noventa anos, a quem eu relatei entusiasmado a visita ao que restava da sua querida propriedade agrícola. Fitando-me com os olhos parados, disse-me:
-Filho, falas-me de coisas tão longe! “
Obrigada Zé! Eram estas as palavras que me faltavam para explicar, a quem me pergunta, porque razão não volto eu a Quelimane…
O coração tem razões…

As Meninas

2010-11-06T23:18:00.006Z

Da estrada, via-se a mancha branca do casarão por entre as palmeiras e bananeiras!
Diziam que era a Casa das Meninas… O pecado escondia-se longe da cidade! Cidade pequena onde quase todos se conheciam e os casos extra-conjugais andavam sempre na ribalta, sendo os primeiros interessados os últimos a saberem.
À Casa chamavam também Galo Branco… Quando perguntava a razão desse nome aos meus amigos rapazes, eles mudavam de conversa.
Nessa altura, era eu uma doce colegial de espírito e atitudes e sonhava com o amor da minha vida… Aquele que preencheria todas as horas e minutos do meu dia. Devo confessar que tinha muitos candidatos a esse lugar… talvez devido à minha extrema alegria e boa disposição.
Mais tarde, dar-me-iam outras razões…
Um dia no “meu” cabeleireiro encontrei duas ou três dessas meninas… Pareciam artistas de cinema! Tive de concordar que eram realmente bonitas e elegantes. Autênticos manequins é o que eram! Arranjavam os pés, as pernas, faziam limpeza de pele e pintavam o cabelo.
Curiosamente, eram todas loiras! Tive de fazer um esforço para não fincar os cotovelos e ficar de boca aberta, como os garotos, diante de uma montra de novidades.

Quando encontrei um dos meus amigos, disse-lhe:
- Hoje vi as meninas da Casa Branca (eu chamava-lhe assim...) e são bonitas de verdade… Arranjaram-se dos pés à cabeça…
- Como tu és inocente! Essas meninas dariam tudo para terem os teus vinte anos, esses olhos negros e cabelo de azeviche de ciganita…
- Mas eu sou baixinha… - e a raiva morava dentro de mim, por não ser alta como as “meninas” e por saber que elas se arranjavam para roubarem o amor dos homens da cidade.
Uma amiga minha, pouco mais velha do que eu, tinha-se casado cedo e já ia no terceiro filho, uma escadinha em caracol como eu lhe dizia. O marido era um pouco mais velho do que ela e um valente pinga-amor, o que toda a gente via… menos ela. Ah! A cegueira do amor!
Um dia, a minha amiga descobriu no colarinho de uma camisa do seu amor, uma mancha de batom. Não podia ser, ela até nem se pintava e mostrando-lhe a “arma do crime” perguntou-lhe:
- Mas o que é isto, se eu não uso batom?
E o Don Juan pôs logo os neurónios a trabalhar…
- Não é batom, minha querida, é um creme que comprei na farmácia para as mordeduras dos mosquitos…
- E perfumado?
- Claro, para os afugentar…
Não sei se foi nesse dia que a minha amiga decidiu estar mais atenta aos mosquitos ou se evitou dizer-lhe duas que estavam debaixo da língua e no coração.
Como ela o soube, não sei! Mas sei que ela entendeu que o seu ídolo tinha pés de barro e que os serões do escritório decorriam na maior parte das vezes na Casa das Meninas ou da menina que, entretanto, passara do colectivo para um apartamento na cidade montado pelo seu querido.
Uma noite, a minha amiga descobriu o carro do marido à porta do prédio. Foi fácil chegar aonde ela queria…
Não fez qualquer cena, dentro de casa tudo continuava na normalidade de casal.
Uma manhã, depois de o marido sair para o trabalho pegou nos seus três filhos – a tal escadinha em caracol – ainda ensonados, de pijama, e dirigiu-se ao apartamento da Menina!
Abriu-lhe a porta uma loira perfumada e com um ar de espanto…
- Não me conhece e nem o desejo, venho apenas mostrar-lhe as três crianças a quem você rouba o pão e o amor e o tempo do pai…
A minha amiga voltou para casa como se nada tivesse acontecido.
Estranhou que os serões do marido tivessem terminado e perguntou-lhe:
- Agora não fazes serões?
- Não, não… já temos o serviço todo ordenado, felizmente!
Ela sorriu pensando que o estratagema dera resultado e ficou ainda mais feliz quando uma vizinha da menina lhe disse que a mesma partira inesperadamente para Lisboa deixando um bilhete ao papalvo que a sustentara.

Os Versos Que Te Dou...

2010-11-01T00:55:00.003Z

Ouve os versos que te dou, eu os fiz.
Hoje, que sinto o coração contente…
Enquanto o teu amor for meu somente,
Eu farei versos e serei feliz.

E hei-de fazê-los pela vida fora
Versos de sonho e amor e hei depois
Relembrar o passado de nós dois
Este passado que começa agora!

Estes versos repletos de ternura
São versos meus mas teus também
Sozinho, hás-de escutá-los sem ninguém
Que possa perturbar nossa ventura.

Quando o tempo branquear os teus cabelos
Vais um dia mais tarde revivê-los
Nas lembranças que a vida não desfez…
E ao lê-los com saudade em tua dor
Hás-de rever, chorando, o nosso amor
E hás-de lembrar, sofrendo, quem os fez.

Se nesse tempo eu já tiver partido
E outros versos quiseres – teu pedido
Deixas ao lado da cruz para onde vou.
Quando novamente então tu fores
Podes colher do chão todas as flores
Pois são versos de amor que ainda te dou!

- Graça Machado

Inéditos

2010-10-26T14:31:00.002+01:00

A maior parte das pessoas conhece Antoine de Saint-Exupéry através da sua obra “Le Petit Prince”, contudo ele escreveu vários outros textos entre 1925 e 1943: a sua primeira narrativa “Manon, Dançando”, prelecções, memórias de infância e da aviação, cartas diversas (a Louise de Vilmorin e a Natalie Paley), fragmentos de “Correio do Sul” e de “Voo Nocturno”.
Todos eles permeados por uma meditação sobre o que pode conferir sentido à viagem e nos ligar ao lugar de onde vimos, estes textos ajudam-nos a aproximar-nos da sensibilidade, das dúvidas morais e da obra de Antoine de Saint-Exupéry.

(Extracto de “Manon, Dançando”)
Porque nos põem tristes as pessoas demasiado novas? Não podemos amá-las, claro, ou quase não podemos, como um irmão mais pequeno: um jovem ainda não é nada…
- Manon… é a primeira vez.
- Meu homenzinho!
Os muito novos deslumbram-se sempre, abraçam-te, agradecem-te. Pensam que também eles dão muito prazer: deixamo-los acreditar nisso. Têm um mau jeito de jovens bichos, ensinamo-los:
- Uma mulher é frágil, é preciso ser doce…
Mais tarde, hão-de levar-te as carícias para as amantes a que quiserem bem.
- Estás triste, Manon?
Ela não tem margem.
Ele espanta-se com aquela nudez tranquilizante, apaziguadora, pois, a descer, desde o pescoço aos seios, até às ancas, é a mesma carne, a mesma pele, que vem do rosto.
- És encantadora…
Ele usa a palavra mais doce, a mais requintada. Sente-se expurgado das suas imagens perturbadoras de colegial: aquela mulher nua faz parte da sua própria carne. “ Ele acha que eu sou tão nova como ele…”
Manon dilui-se contra a cova do seu ombro. Caminham os dois na vida à mesma altura, mas por um tão curto espaço de tempo. Amanhã, ele há-de ultrapassá-la.
“Eu sou uma coisinha que se agarra. Uma franguinha num bar…”
Talvez ela abrace um irmão sem sequer o reconhecer, sem encontrar o sinal que lho dê a entender.
Ele fecha os olhos.
O seu rosto é um punho fechado, a vontade manifesta-se, repentina, na dobra dos lábios. Uma sombra nas faces: todo o desconhecido do homem, aí jaz.
“Meu homenzinho… porque ainda és nada, meu homenzinho, para além de uma carne protegida, toda tenrinha. Mas esta noite sentiste-te um conquistador e o teu rosto fecha-se como um punho. Tu és um homem.”
Manon…
- Descansa. Tem juízo. Tens a vida toda…

Os Volframistas

2010-10-18T13:38:00.006+01:00

(História que me foi contada pelo meu Pai)

No tempo do volfrâmio muita gente enriqueceu dando origem a uma grande onda de novos-ricos. O que lhes sobrava em dinheiro faltava-lhes em princípios e boa educação!
Na aldeia, alguns filhos da terra, que até tinham casas de negócios em Lisboa, voltaram para o burgo natal com os bolsos cheios de notas e ansiosos de ganharem a notoriedade que nunca tiveram. Compravam-se e restauravam-se velhos palácios e casas solarengas. Vinham os melhores mestres da arte do Porto para um restauro rico, de portas douradas e paredes pintadas a “fresco”. A mobília, então, causava um pasmo geral, nunca ninguém vira tanta riqueza junta, nem mesmo na casa do doutor e professor da aldeia consideradas pessoas de cultura e bom gosto. A completar todo este palco de vaidades, surgiam os bons tapetes, as tapeçarias murais e quadros de pintores célebres.

Toda esta movimentação era feita com o maior alarido porque era importante causar o impacto da admiração e até… de alguma inveja!
Falava-se em comprar títulos falidos e, de imediato, o Brasão era esculpido no grande portão de ferro e os documentos da compra guardados religiosamente no cofre-forte da casa.
A mulher do Joaquim habituada a cozer as batatas na velha panela da lareira, achava que o marido estava a exceder-se um pouco…
- Maria, que é que eles são mais do que nós? Só porque têm um canudo? E nós temos dinheiro que falta a muitos…
Depressa Maria se deixou deslumbrar com o estatuto de rica. Quando passeava no luxuoso automóvel conduzido por um motorista fardado como mandavam as regras, abria o vidro da janela ainda que estivesse frio e toda se empertigava para que o povo pudesse apreciar a sua toilette. O Joaquim, esse, montava bons cavalos e calcorreava as quintas que comprara, pensando como trabalhara nelas como um mouro.
Joaquim decidiu contratar a devida criadagem para que executassem o trabalho necessário para manter o palácio num brinquinho. Quantos mais melhor!
Tornaram-se presumidos, cheiravam a dinheiro e faziam gestos pedantes. Apesar do luxo e da posse sentia-se neles a raça de pobres, acanhamento de inferiores, bazófia de novos-ricos.
E de pretensões, nem se fala!
Um dia Joaquim chegou ao seu palácio a encontrou a sua Maria perdida de choro e de raiva.
- Então o que tens mulher, o que te falta? Sarna para te coçar é o que é!
- Joaquim, vê lá que na casa do Doutor se realizou um grande chá e nem se dignaram a convidar-nos… Sim, a nós que somos os mais ricos da aldeia e arredores.
- É por isso mulher que estás abatida? Já vais ver. - Tocando a sineta, logo surgiu uma criada para atender o seu novo patrão.
Dando-lhe uma nota gorda, disse-lhe:
- Vai lá abaixo à mercearia e compra dois quilos de chá!
A criada esbugalhou os olhos e perguntou, pensando que tinha ouvido mal:
- Dois quilos? Mas isso é muito…
- Que tens tu a ver com isso? Sou rico e posso comprar o chá que quiser…
Quando a encomenda chegou, Maria já feliz com tanto chá, resolveu ser ela a tratar da “cerimónia” para se habituar quando fosse ela a organizar uma reunião no seu palácio.
Pegou numa grande panela, encheu-a de água e, quando esta começou a ferver, meteu nela os dois quilos de chá que deixou cozer como se tratasse de hortaliça.
A criada pasmava!
Quando se puseram à mesa, sofregamente serviram-se do “bendito” chá que os tornava ilustres como os demais…
Joaquim fez uma careta.
- Maria, esquecestes-te do sal, do azeite e vinagre!
- Pois foi… - Chamou a criada e mandou vir os condimentos em falta.
Mesmo assim, não conseguiram tragar aquela mistela. Joaquim furioso reclamou:
- Raios partam as madames… chá para aqui, chá para acolá… afinal é esta porcaria que comem?
Tocando a sineta, disse para a criada:
-Traga-me um bocado de toucinho!

O Outro Lado

2010-10-13T01:00:00.006+01:00

Gosto e preciso muito de escrever, contar tanta coisa que me foi dado viver.
Isto já todos entenderam! Mas há mais caminhos de realização na minha vida.
Com as palavras vivo um dinamismo, uma comunhão de sentimentos, pensamentos e emoções com os quais interajo. Sinto-me plenamente realizada neste processo de encontrar a minha própria verdade.
Depois… há outros espaços onde voo com a mesma liberdade e prazer: a arte e a beleza!
São formas também de relação com os outros, com os quais crio laços imensamente gratos e belos que nos unem. Estou a falar de decoração e arranjos florais.
No dia em que já não for capaz de compor uma jarra ou enfeitar a minha casa, estarei perdendo o caminho da ponte que me une aos outros.
Alimento também a Amizade quando vou decorar a Igreja para os casamentos ou baptizados e executo os bouquets das “minhas” noivas. Ao complementar a sua felicidade, o meu trabalho é uma oração que deponho nas suas vidas.
O amor a esta arte valoriza-me porque ninguém mo deu mas faz parte do meu ser que se completa em tantas áreas.
Partilho com amor e alegria aquilo que me faz sentir bem e tranquila.
Sem dúvida, o Belo atrai-me!
Tenho tanto a agradecer Àquele que me deu estas capacidades… Há também um legado genético que não posso esquecer, a história pessoal da minha vida e os afectos (todos) que recolhi pelos caminhos por onde passei.
Não há pois monotonia nos meus dias mas sim falta de tempo para estar inteira e com frequência, em tudo aquilo que gostaria e gosto de fazer.

O último ramo de noiva e a flor para Nossa Senhora (5/10/2010)

Os outros arranjos são mais antigos - alguns para os meus anos, e alguns com flores artificiais.

Quando se Casam?

2010-10-06T22:36:00.004+01:00

Morava, na altura, num harmonioso chalé entre palmeiras e mangueiras, rodeado de um pequeno jardim sempre bem cuidado. Da entrada até chegar ao chalé percorria-se uns quinhentos metros num carreiro largo tendo, à entrada do mesmo, de um lado, um enorme embondeiro, e do outro um tamarindeiro onde nos empoleirávamos para tirar os frutos.
Pegado ao nosso jardim havia outro chalé onde morava uma família fina, cuja filha, casadoira, estava noiva. O noivo era um conhecido caçador que organizava pequenos safaris e regressava a casa sempre com troféus memoráveis, marfim ou peles de leopardo e de zebra, que ele oferecia à sua noiva, gabando-se sempre da sua habilidade.
A separar os dois espaços havia uma fila interminável de goiabeiras, cujos frutos eram apanhados dos dois lados conforme estivessem posicionados.
Uma tarde, já quase à hora do lusco-fusco, apanhava eu umas goiabas para a minha mãe fazer doce, quando vejo chegar um criado negro com um grosso molho de peles secas, oferta do noivo. Em confidências connosco, a menina disse-nos que queria mandar curtir as peles em Lisboa para forrar um grande divã porque, depois de casada, tencionava convencer o noivo a fixar residência em Lisboa.
Acontece que um dia apareceu na cidade uma companhia de teatro das muitas que percorriam África (ex-portuguesa) de lés a lés, com mulheres bonitas e animadas. Claro que os rapazes desde logo se entusiasmaram e organizaram programas com as artistas. O nosso caçador não resistiu ao pecado e de imediato juntou-se ao grupo.
Meios pequenos… tudo se sabia e daí resultou um escândalo que a noiva enfurecida espalhou aos quatro ventos, avançando que não haveria remissão para o traidor. Corte de relações e devolução de todos os presentes e cartas e o final de um noivado tão sonhado.
Dias depois, vi o atado de peles secas aos ombros de um criado negro, seguir o caminho de regresso.
A Companhia de Teatro partiu para outras paragens mas, durante um mês tempestuoso, as afrontas e desafrontas surgiam dos dois lados. Depois de muitas peripécias, os noivos reconciliaram-se. E o atado de peles de leopardo, aos ombros de um criado negro, voltou para casa da noiva.
Mas estava criado o precedente - por isso, daí em diante, sempre que o par de noivos se zangava eu via o atado de peles de leopardo, enorme, volumoso, fétido, a sair da casa da noiva aos ombros de um criado negro, em direcção à casa do rapaz.
Tempos depois tornava a ver, após nova reconciliação, o atado de peles de leopardo aos ombros de uma criado negro, entrar pela porta da noiva.
Como ela era minha vizinha muitas pessoas pensavam que eu saberia mais sobre estes noivos tão inconstantes. E perguntavam-me:
- Então, quando é que eles se casam?
Quem o podia saber? Eles viviam num pegado vaivém de rupturas e reconciliações que atrasavam constantemente o enlace.
Eu só podia calcular em que ponto estava o noivado, recordando aonde parava o atado de peles de leopardo.
Em casa dela? Tudo ia melhor, no melhor dos mundos!
Em casa dele? A noiva chamava-lhe malandro, acabava com o noivado ameaçando casar-se com um amigo do seu irmão.

Outono

2010-10-01T00:47:00.003+01:00

Outono vem em vulvas claridades...
Vamos os dois esp'rá-lo de mãos dadas:
Tu, desfolhando as rosas das estradas,
E eu, escutando o choro das saudades...

Outono, vem em doces suavidades...
E a acender fogueiras apagadas
Andam almas no céu, ajoelhadas...
E a terrra rez a prece das Trindades.

Choram no bosque os musgos e os fetos.
Vogam nos lagos pálidos e quietos,
Como gôndolas doiro, as borboletas

Meu amor! Meu amor! Outono vem...
Beija os meus olhos roxos, beija-os bem!
Desfolha essas primeiras violetas.

- Florbela Espanca in Poesia: 1818-1930

Destinos

2010-09-26T14:31:00.005+01:00

Ana Maria considerava-se uma mulher feliz. Que diriam as pessoas que estão sempre a queixar-se de tudo e de todos, por ela se considerar completamente feliz? Mas era-o apesar da luta pela vida. O futuro dos jovens era agora cada vez mais incerto, contratos a termo certo, trabalho precário… apesar de uma licenciatura brilhante e de estar a concluir um doutoramento.
Algumas amigas da mãe, de outra escola da vida, diziam-lhe muitas vezes:
- Tão bonita e culta, bem podias arranjar um marido rico…
Ana Maria sorria e pensava que a sua felicidade não passava por aí. Acreditava na felicidade com letra grande e nas felicidades mais pequenas. Tinha o dom de sonhar, de amar, de admirar e tinha uma alma enorme do tamanho do mundo.
No seu rosto um pouco sardento e de traços quase perfeitos, brilhavam uns olhos negros, enormes, sedentos de vida. Quando se olhava ao espelho não se achava mal de todo, apesar de um narizito um pouco arrebitado que lhe conferia uma certa graça.
Sabia muito bem que nas horas de alegria, uma certa covinha a tornava sedutora.
Morava com a mãe, que fora tão bonita como ela. O pai há muito tempo abandonara a casa para seguir outra mulher. Contudo, nunca lhe faltara nada na vida, graças à coragem e ao trabalho da mãe. Do pai, lembrava-se pouco. Era demasiado pequena quando ele as deixara.
De repente, voltava a ser feliz na salinha acolhedora, junto à mãe, rodeada dos seus preciosos livros. Sentia a casa macia como um ninho.

- Sabes, mãe, a minha amiga Anabela, que está em Belas Artes, disse-me que está a decorar uma galeria… penso que de um senhor estrangeiro que pretende vender quadros de pintores famosos e que anda à procura de alguém com o meu curso para orientar a parte financeira.
Ela ofereceu-se para mo apresentar. Levo o meu currículo e todas as credenciais que possuo. Que achas?
- Sempre soubeste abrir caminhos na vida com sensatez e nunca recusaste uma boa luta.
- Pois… vou já telefonar à Anabela a combinar tudo.
No dia seguinte, vestiu-se elegantemente para impressionar os donos da galeria. Queria conseguir um emprego fixo, bem remunerado, para aliviar um pouco a carga pesada da mãe.
Estava farta do trabalho a prazo certo. Andava sempre com o coração nas mãos.
Anabela já a esperava à porta da galeria…
-Não estejas nervosa, vai tudo correr bem. São dois sócios e um deles tem um filho que também trabalha aqui na galeria. São simpáticos e educados.
Ana Maria retomou nas mãos a sua alma decidida a conquistar o seu futuro.
Anabela fez as apresentações. Ana Maria achou os donos simpáticos. O mais velho, já com alguns fios prateados no seu cabelo negro, tinha um charme indescritível e o outro, no seu português tão atabalhoado, não escondia a sua nacionalidade.
Depois de muitas horas de conversa, Ana Maria foi admitida para administrar financeiramente a empresa.
Quando chegou a casa abraçou-se à mãe, rindo feliz:
- Agora já posso aliviar um pouco todo o teu sacrifício.
- Sabes que nunca foi nenhum sacrifício, és uma filha que merece tudo.
O tempo passou e Ana Maria mostrava o seu valor como boa profissional que sempre fora.
Gostava da presença de Henry, bem cuidado e cheio de charme. Sempre tivera uma inclinação pelos homens mais velhos…
Um dia Henry convidou-a para jantar para falarem mais à vontade sobre a próxima exposição.
A conversa descaiu para o campo pessoal.
- É filha única? Vive com os seus pais?
- Sim, sou filha única e vivo com a minha mãe; o meu pai morreu era eu pequenita.
- Eu também tive uma perda há dois anos… A minha mulher que era inglesa morreu de uma doença incurável. Tenho um filho que já conhece, o Martim.
- Mas ele fala bem o Português…
- Sim, em casa sempre falamos as duas línguas…
Ana Maria sonhava com a sua felicidade, a sua felicidade de mulher que despertara de uma maneira tão estranha… Quando Henry entrava no seu gabinete, o coração batia mais depressa.
Um dia encontrou um ramo de rosas vermelhas em cima da sua mesa de trabalho com um cartãozinho onde se lia: “Para a rosa mais bela do mundo”.
A mãe de Ana Maria quis conhecer o homem que punha uma luz diferente nos olhos da sua filha.
- Convida-o para jantar cá em casa…
- Mãe, não há nada entre nós… pelo menos por enquanto. E ria-se feliz.
Ana Maria convidou Henry a jantar em sua casa. Tal como a mãe, há muito que tinha vontade de o fazer.
Henry chegou à hora combinada com dois grandes ramos de flores. Havia muito mais que cortesia no seu gesto elegante. Olhou Ana Maria com ternura.
Da cozinha, para além dos odores apetitosos de um bom jantar, chegava a voz clara da mãe.
- Já vou…
Ana Maria, entretanto, foi buscar duas jarras com água e quando chegou à sala ouviu duas exclamações ao mesmo tempo:
- Henrique!…
- Helena!…

Fiquei Comigo

2010-09-20T00:32:00.002+01:00

Hoje fiquei comigo. Hoje fiquei com a minha alma e os meus pensamentos. Por vezes, gosto de ficar assim – abrindo e fechando as portas e janelas das minhas certezas ou incertezas, das minhas recordações espalhadas pela estrada que já caminhei. Como se faz no computador: clicando aqui e acolá à procura de coisas. Hoje dir-se-ia a pesquisar… Mas não! O que hoje fiz foi reconstruir um tempo que já passou pela ampulheta. Antigamente, a areia levava o seu tempo a escorrer mas, à medida que os grãozinhos vão sendo menos, ela esgueira-se que nem uma enguia nas mãos do pescador. Por isso, hoje fiquei comigo, relembrando tempos de menina, companheiros e amigos da minha infância e juventude, os velhos lugares dos acontecimentos, a Casa, a Escola, o Colégio, as professoras, as ruas, as praias… E não se pense que é tempo perdido. Quem assim julga, engana-se! Todas a vezes que recuo é para avançar sempre. Nestes passeios que dou comigo faço uma espécie de contabilidade. Levo pois uma pequena balança e vou colocando nos pratos as alegrias e desilusões. É também um modo de me conhecer melhor. Analisar as minhas reacções e capacidades perante ondas diferentes do tempo.

Antigamente não havia os GPS e talvez fosse mais difícil avançar por caminhos desconhecidos e perigosos. Mas constato que isso não é verdade. Talvez fosse da limpidez do firmamento, da vontade de avançar, de descobrir ou da harmonia entre os meus pensamentos e atitudes, não sei… A verdade é que houve um tempo que foi muito mais fácil de percorrer. Vivo então uma espécie de encantamento neste encontro comigo e com a vida. É como se andasse de comboio e saísse numa estação qualquer… ao acaso!

Núpcias... Diferentes

2010-09-13T16:25:00.004+01:00

Em alguns pontos da China ainda os casamentos se fazem sem que os noivos se conheçam. São os pais que preparam os noivados.
E conta-se esta estranha, embora dita verdadeira, história:
A senhora Tsai, naquela manhã, preparava, em silêncio, o chá para o marido. Este, vendo-a triste e preocupada, perguntou-lhe:
- Também esta noite?
- Também. Já são cinco vezes seguidas em que a vejo em sonhos. Diz-me sempre o mesmo… É formosa… O seu traje de seda cintila ao luar. Fala-me e desaparece.
- Um espírito desassossegado pode trazer grandes males. - Diz-lhe o marido.
Consulta os bonzos. Eles te dirão o que havemos de fazer.
A senhora Tsai, levando varinhas de incenso, dirige-se ao templo budista, onde um monge, pensativo, escuta o seu relato.
- Que devo fazer? Pergunta, por fim, a angustiada mãe.
- Casar a sua filha com o homem que encontre esta noite na ponte que fica perto da sua casa.

Chega a noite. O lugar é solitário. Ouvem-se os passos de um homem. A senhora Tsai vai ao seu encontro e com toda a cortesia pergunta-lhe o nome e lugar de procedência.
- Chamo-me Hi-Ho-Tin, sou lavrador e venho de Szu-Hu.
- Os signos das estrelas indicaram-te para marido da minha filha. Tens de casar com ela.
O desconhecido aceita. Pois não está o nosso destino escrito nas estrelas?
Numa clara manhã – e o que é mais estranho é que esta estranha história se passa no século XX – um automóvel pára à porta dos senhores Tsai. Dele desce o noivo e entra para receber a noiva, que o espera entre as suas damas de honor, ricamente vestida e coberta de jóias.
Com toda a delicadeza, Hi-Ho-Tin aproxima-se dela e realiza-se a cerimónia nupcial segundo o mais rigoroso ritual chinês; segue-se um banquete com mais de trezentos convidados. Trocam-se prendas e é entregue o dote da noiva.
Até aqui, tudo normal. O anormal, o alucinante, é que a esposa é uma boneca de papel, porque a filha dos senhores Tsai morreu quando tinha cinco anos de idade. Mas muitas vezes a mãe a viu em sonhos – errante e triste – pedindo-lhe um esposo, pois a alma de uma mulher solteira não encontra paz no além…
E foi assim que a sorte deu ao senhor Hi-Ho-Tin, um pacífico lavrador, uma boneca de papel por esposa.
Teve de cumprir as tradições e submeter-se à macabra boda, prodigalizando sorrisos e vénias à singular noiva, porque qualquer ofensa ao espírito da morta poderia trazer funestas consequências.
Terminada a festa, o senhor Hi-Ho-Tin despediu-se com respeito dos sogros e levou a esposa de papel, que, em casa, colocou na sala de visitas, em lugar de honra… para não acarretar a vingança dessa sombra etérea e grácil, delicada e triste, que vagueava pelos arrozais á noite, perturbando o sono dos vivos e, agora, desposada, encontrara a paz…

Sem Nome

2010-09-08T13:43:00.004+01:00

Por quem teus olhos brilham
E a tua boca sorri?...
Por quem te alegras agora?
E sem demora,
Por que voltas a sorrir sem razão?
Por quem és, amigo?
Por quem existes?
Quem trazes no coração
Que te permite, com prazer,
Viver?
Respirar neste mundo de problemas,
De sistemas,
De morte,
De dor!...
Quem te deu essa sorte
De ser feliz?
Foi em Deus que encontraste
A alegria de petiz?
Na fortuna?
Diz-me, amigo, sem temor!
Só um aviso, que não vou repetir,
Não me digas que é amor:
Saberei que estás a mentir!

- Nuno Francisco Machado, Porto, 1998

A Vizinha do Princípio da Rua

2010-09-01T19:17:00.003+01:00

No primeiro cruzamento antes da nossa casa ficavam duas casas gémeas dentro do estilo colonial, edificadas no século XIX e que tinham umas escadinhas redondas que assentavam mesmo na nossa rua. De um lado morava um médico veterinário muito conceituado na época e do outro, uma velhota, a “viúva do senhor General”, como anunciavam os empregados negros a todos os serviçais da rua… Aliás, eles eram os melhores conhecedores dos patrões e ventilavam todas as novidades.
Mais tarde, as casas foram abaixo para dar lugar a um prédio moderno de andares, onde se instalou a nova Casa Bulha.
Mas voltemos ainda ao tempo da viúva do senhor General. Num terreno pegado com o lado dela haviam imensas amoreiras que a garotada, ao sair da escola, assaltava empanzinando-se de amoras. Bocas vermelhas, mãos e bibes pintalgados de roxos e vermelhos e nos bolsos mais amoras para tormento das nossas mães. Os rapazes gritavam para nos assustarem: “Gostas de amoras? Vou dizer ao teu Pai que já namoras”. Aquela cantilena enfurecia-nos e abandonávamos mais cedo o campo de batalha.
Ao passarmos pela janela da velhota ouvíamos a primeira reprimenda: “ Vejam meninos em que estado vão para casa. Coitadas das vossas mães!” - Nós encolhíamos os ombros e mal lhe ligávamos…
O tempo passou e esquecemo-nos das amoras para nos dedicarmos a outras coisas. Os livros foram sempre a minha grande paixão e eles passeavam de mão em mão, alimentando os nossos sonhos. Havia uma revista mensal sobre cultura que nós devorávamos com ansiedade. Procurávamos avidamente a página assinada por “ Maria Fernanda”.
“ Se eu escrevesse, escreveria exactamente como ela”. Tanta afinidade…
Às vezes, reunidas na minha varanda, pensávamos: “E se lhe escrevêssemos uma carta?”
A sugestão aplaudida por todas nós manteve-se, porém, em projecto.
Quando passávamos pela casa da vizinha do princípio da rua ela estava quase sempre á janela.
Nós riamo-nos (a juventude é, por vezes, irreverente...)
- Deve ter um banquinho para chegar à janela…
- Pensará ela que é a carochinha, à espera do seu João Ratão?
As gargalhadas não paravam…
Por vezes, encontrávamo-la na rua. Tudo nela era velho e ridículo, desde a bolsinha pendurada no braço ao chapéu-de-chuva, seu eterno companheiro em dias de calor ou de chuva. Tinha uma voz esganiçada e rouca, principalmente quando se zangava com o gato, o que acontecia muitas vezes. Gato, aliás, gordo e sedoso que ela amava sem ver correspondido o seu amor. O gato fugia para a nossa casa. E ela, debruçada da sua janela, impaciente, congestionada e instável, chamava sem parar pelo gato. Uma de nós ia levá-lo e ela aproveitava para estabelecer relações, convidando -nos a entrar e fazendo-nos até perguntas que apelidávamos de indiscretas.
A minha mãe desculpava-a: “Coitada, vive só. Nunca se sabe a que tempo se chega…”
Os seus empregados diziam aos nossos que ela passava a vida a espiar-nos e queria saber tudo o que nos acontecia. O facto criou-nos um certo mal-estar. Por isso, ouvíamos com certo alívio a notícia que corria pela rua: falecera a viúva do General!
Para nós, com o desrespeito próprio da juventude, a notícia tinha um certo ar de limpeza.
Mas a minha mãe, submissa a preconceitos, vestiu-se de preto e reservou uma hora para velar o cadáver. Nós retorquíamos: “ Se nunca lhe fizemos companhia em vida, que significado tem irmos lá agora depois de morta?”
A minha mãe foi inabalável perante qualquer argumento. Nós brincávamos: “ Vais ser herdeira do gato?”. Tudo nos servia de gáudio sem vislumbrar que, momentos depois, nos custaria aceitar o desaparecimento da velhota de esquina.
A mãe chegou emocionada:
- E não sabiam vocês quem era ela…
Mas quem poderia ser a velhota do gato, de voz roufenha, dos beijos imundos, da curiosidade doentia?
- Que pena não a ter conhecido melhor. Agora já não tem remédio. A viver tão perto de nós e ao mesmo tempo tão longe. Olhávamo-nos confusas. A minha mãe estaria a falar da mesma pessoa que nós pensávamos…

- Casa tão linda, cheia de livros, piano, recordações de todo o mundo. Viajou muito, era muito inteligente. Teria sido interessante conversar com ela. Pensar que nunca aceitámos os seus convites…
Parecia-nos exagero aquele súbito remorso.
- Seria admissível uma segunda personalidade em figura tão absurda?
- Sim é sempre admissível uma segunda personalidade. E eu já tinha idade para o saber. Não me perdoo a mim própria. “Quem vê caras não vê corações”, é bem certo o ditado.
Pois a viúva do General era nem mais nem menos do que a Maria Fernanda.
-Qual Maria Fernanda? - Perguntámos num grito.
- A Maria Fernanda, a jovem da vossa idade ou com filhas também jovens como diziam… Andamos tão enganados quando nos deitamos a adivinhar pessoas. Maria Fernanda, cujos contos vos apaixonavam e que agora não voltarão mais a ler…
Sufocávamos em lágrimas, agora era tarde para a podermos amar.

As Minhas Rosas

2010-08-27T23:16:00.003+01:00

Ao chegar a casa, ao fim da tarde,
Encontrei podadas as roseiras
Do meu pequeno jardim…

Dentro, deparei com uma pequena jarra
Com quatro botões de rosa.
E fiquei triste,
Porque eram as últimas
De tantas que o Senhor me dera…

Aquela jarra florida
Era o pôr-do-sol das minhas rosas…
Mas outras iriam voltar, a seu tempo,
Como o sol em cada manhã…

Pensei que a minha vida,
Para dar rosas, para florir,
Numa realização de serviço,
Para enriquecer e embelezar o mundo,
Tem de ser podada,
Uma e muitas vezes…

Há ramagens a cortar,
Há excrescências a eliminar,
Há ramificações supérfluas
-Que dispersam,
-Que enfraquecem,
-Que não deixam render talentos,
-Que não deixam servir e florir…

Reconheci, então, a necessidade
Destes cortes revigorantes,
Dolorosos,
Entristecedores…

Por detrás da tesoura cruel do podador
Está a esperança de mais rosas e mais belas,
Que o amor de Deus vai oferecer…

- Mário Salgueirinho