O Regresso do Soldado

Patrick olhava a avenida, que tanto lhe dizia de diversas formas, através da janela do táxi. Entretanto, mentalmente, percorria os cinco anos desde que chegara ao Vietname em 1970, incorporado num grupo de tropas, talvez o mais numeroso que viera dos Estados Unidos. Era, então, um jovem de vinte anos, repleto de ilusões e de sonhos que a guerra desmoronara na sua vida e na dos pais. Era filho único e lembrava-se como fora duro deixá-los. As lágrimas embaciaram-lhe os olhos e retesara os músculos para se fazer de forte. Moravam numa rua tranquila parecida com a avenida que agora percorria. Deitara um último olhar ao pequeno jardim que a mãe cuidava com tanto cuidado e amor e à varanda, onde passara noites a dedilhar a sua guitarra, enquanto o pai, professor de uma escola primária, fumava o seu cachimbo deliciado. Tantas recordações lhe dilaceravam o coração mas eram, afinal, a sua riqueza, onde ia buscar forças para continuar a viver. 

Quando em 1959 rebentara o conflito armado no Sudoeste asiático era uma criança e nunca pensara que, um dia, faria parte daquele teatro de guerra. O pai, como bom professor que era, ia-lhe explicando o que se passava no Vietname. Patrick não lhe ligava muito, era lá com os asiáticos! Mas, quando em 1965 os Estados Unidos começaram a enviar tropas para sustentar o governo do Vietname do Sul incapaz de debelar o movimento nacionalista e comunista que insurgia com a participação da FNL, Patrick começou a pensar que, de facto, os americanos desempenhariam um papel importante em toda esta acção. E o velho orgulho de ser americano, capaz de enfrentar qualquer conflito, veio ao de cima. Não podia excluir-se dele.

Fora criado num amor à pátria e ao dever de um modo inquestionável. Quando partiu para a guerra sentia-se muito mais forte e sabia que voltaria ainda mais americano.

- Chegamos! Quer que o ajude? – Perguntou-lhe o motorista.

- Não, não é preciso! Já estou habituado, obrigado. – O motorista pensou se alguma vez se habituaria a tal situação e teve pena do jovem.

- Espere aqui por mim, por favor. – Disse, enquanto se dirigia para a pequena estação dos correios. Era preciso avisar os pais do seu regresso. Depois de uma longa ausência não lhes podia bater à porta sem um prévio anúncio. Lembrava-se de um longo período em que estivera sem poder dar notícias e a mãe tivera que ser hospitalizada.

A pequena sala estava cheia, na sua maioria eram soldados que deveriam querer fazer o mesmo que ele. Deram-lhe um lugar enquanto esperava pela sua vez. Entretanto, ia imaginando o seu regresso. O seu quarto ainda teria as mesmas cortinas floridas de que tanto gostava? E a sua secretária, onde escondera alguns segredos de amor, estaria no mesmo sítio voltada para a janela onde recebia toda a luz do dia? O pai teria de ir a S. Francisco buscá-lo. Não era longe, talvez uma hora de caminho.

Chegou a sua vez. Quando pegou no telefone as mãos tremiam-lhe.

- Mãe? – E as lágrimas rolavam já pelas faces do soldado valente.

- Meu filho, que saudades. Quando regressas?

- É por causa da minha Ida que eu estou a telefonar-vos… - E já ouvia a voz do pai. - É o Patrick? Meu filho, quando te vou buscar? – Perguntava ele.

- Mãe, pai, em breve regressarei a casa, estou ansioso por vos abraçar e sinto a vossa alegria que é igual à minha. Mas queria também pedir-vos um grande favor.

- O que quiseres, meu filho! Estás à vontade.

- Sabem, eu tenho um amigo que gostaria muito de levar comigo… amizades de guerra.

- Trá-lo filho, se é teu amigo, teremos muito gosto em recebê-lo na nossa casa.

- Mas há uma coisa que vos quero dizer: o meu amigo ficou terrivelmente ferido numa emboscada. Pisou uma mina e perdeu um braço e uma perna e o trágico é que ele não tem pais e nem para onde ir. Por isso e porque gosto muito dele, queria pedir-vos que ele ficasse a morar connosco…

- Filho, sentimos muito o que estás a dizer mas sabes que só temos um quarto e não temos condições para acolher um deficiente. Estamos velhos e cansados e com a vida organizada com uma certa rotina… Podemos ajudá-lo encontrando uma instituição onde ele possa ser bem tratado.

- Não pai, o que eu quero mesmo é que ele fique a viver connosco.

Meu filho, não sabes o que nos estás a pedir… Ele irá encontrar a sua própria maneira de viver. Vem tu e esquece esse rapaz.

Naquele momento Patrick desligou o telefone e encaminhou-se para o táxi. Teve então liberdade de chorar plenamente. O motorista perguntou-lhe:

- Sente-se mal? – Negou com a cabeça.

Passaram-se alguns dias e os pais de Patrick receberam uma estranha chamada da polícia de S. Francisco na Califórnia, informando-os que seu filho regressado do Vietname tinha morrido.

- Mas como se ainda há dias falamos com ele?

- Peço-vos que venham identificar o corpo porque ele caiu de um prédio e tudo indica que foi suicídio!

Angustiados, com o coração apertado partiram para S. Francisco, na esperança que houvesse algum engano. As autoridades levaram-nos para a morgue para fazerem a identificação do corpo e nem queriam acreditar no que viam… Era realmente o seu filho mas… só tinha um braço e uma perna.

- Adaptação de Graça Pereira de uma história verídica.