Primavera

Aí está a minha estação preferida! A natureza brinda-a festivamente. As cerejeiras estão em flor e o bendito pessegueiro do meu quintal também, ele que de há vinte anos para cá não se cansa de dar frutos maravilhosos! Foi posto ali com muito amor e eu, nas noites de luar, tenho diálogos com ele e quase o sinto estremecer de ternura.

Florindo, também, a tília, o plátano e a triste flor, sem graça, da nogueira. Cheira a laranjeira e o jasmim e a glicínia, perfumam o Dia Mundial da Árvore. Desperta o morcego, a rã e o ouriço-cacheiro. Os pardais fazem o ninho e as perdizes acasalam para povoar as florestas, hoje no Dia Mundial das Florestas. As andorinhas começaram a chegar das suas longas viagens e abeiram-se dos regatos para matarem a sede no Dia Mundial da Água. Curiosamente voltam ao mesmo ninho que deixaram em Setembro passado. No chorão do jardim, o ninho ainda está vazio… Coloquei lá, algumas folhas frescas. Sei que vêem cansadas depois de milhares de quilómetros, de África até aqui, sem GPS e sem qualquer engano no caminho. Talvez me contem notícias da minha terra…

Neste dia de Primavera, o dia e noite têm a mesma duração. Astronomicamente, o equinócio corresponde ao momento em que o sol, no seu movimento aparente, ao descrever a elíptica, corta o Equador e os dois hemisférios – norte e sul – partilham por igual o dia e noite.
E o que dizem os poetas – os clássicos e os modernos - neste Dia Mundial da Poesia?

É Primavera agora, meu Amor!
O campo despe a veste de estamenha:
Não há árvore nenhuma que não tenha
O coração aberto, todo em flor!

Ah! Deixa-te vogar, calmo, ao sabor
Da vida…não há bem que nos não venha
Dum mal que o nosso orgulho em vão desdenha!
Não há bem que não possa ser melhor!

Também despi meu triste burel pardo,
E agora cheiro a rosmaninho e a nardo
E ando agora tonta à tua espera…

Pus rosas cor -de -rosa em meus cabelos…
Parecem um rosal! Vêm desprendê-los!
Meu Amor, meu Amor, é Primavera!...

- Florbela Espanca

Era o meu coração uma asa viva e turva
E pavorosa asa de anelo.
Era Primavera sobre os campos verdes.
Azul era a altura e era esmeralda o chão.
Ela – a que me amava – morreu na Primavera.
Recordo ainda os seus olhos de pomba em desvelo.
Ela – a que me amava – fechou os olhos. Tarde.
Tarde de campo, azul. Tarde de asas e voos.
Ela –a que me amava - morreu na Primavera.
E levou a Primavera para o céu.

- Pablo Neruda