Quando os Amigos Falam de Nós...

Querida Eva, às vezes a ficção tem mais de verdade do que a própria realidade. Obrigada por esta história que talvez me ajude a encontrar as cores perdidas num outro tempo e num outro espaço.

Esta história, meus queridos leitores, tem de ser lida em voz alta. Sim, em voz alta. Imprescindivelmente. Como aquelas histórias que se contavam em outros tempos, em noites de Inverno à lareira e em noites de Verão, sob as estrelas. Como os contos de sapiência tribal que se transmitiram de geração em geração.

Out of Africa (banda sonora)-John Barry-"Have you got a story for me?"

No fundo da caixa de costura, Maria teimava em remexer os diversos carrinhos de linhas à procura das cores pretendidas... tinha várias cores espalhadas em cima da mesa, mas faltavam como sempre, as mesmas cores, as suas cores.... As cores, que tinha perdido... Fazia anos que Maria acalentava em segredo, o sonho de fazer uma manta de retalhos bordada com as cores que sabia ter no peito. Mas como bordá-la se as cores permaneciam no peito e não na caixa de costura? Todas as vezes que viajava por terras distantes, procurava em todas as retrosarias, mas nunca mais encontrou as suas cores perdidas. Por vezes, parecia-lhe ver as suas cores, em certas folhas de outono, numa tarde de verão, num pôr do sol tardio, mas não... eram parecidas, mas não as cores que perdera no tempo. E quando falava que tinha perdido cores, apresentavam-lhe um arco-íris de carrinhos de linhas, mas as suas cores, não se encontravam lá e apenas aqueles que também as tinham perdido, sabiam de que cores falava. Em toda a sua vida de costureira, havia enfiado e cortado diversas linhas, mas nunca cortara aquelas que a vida suturara vincadamente no seu peito.
Decidida a não deixar morrer o seu sonho, não havia outra alternativa senão rasgar o próprio peito. Do seu coração, saíam pontas de nós das linhas com que cosera ela própria, as feridas da saudade. E foi então que teve a ideia de puxar por essas pontas. E atrás de cada fio, viria a meada de cada cor perdida, pensou, e assim fez. Mas as linhas com que se cosem as emoções ao coração, estão presas por nós que nem os marinheiros desvendaram ainda. E com um bisturi guardado, lancetou o peito, descosendo ponto por ponto o que havia suturado. E do peito, jorravam não só as lágrimas contidas, mas as cores africanas, os cheiros, as paisagens, as pessoas... e Maria começou a sua manta de enredos, cenários, personagens... Ali, naquela caixa de costura orgânica, encontrou facilmente o que procurava e tecendo os retalhos com os fios da memória, devagar, devagarinho, eles foram aparecendo coloridos com tais cores que lembravam capulanas, não havendo necessidade de os bordar. E Maria surpreendia-se com a beleza dos seus retalhos. E as cores! Todos lhes gabavam as cores e perguntavam onde podiam adquiri-las mas Maria não sabia responder... sabia apenas que se as quisessem encontrar teriam que viajar até Africa. E aos poucos, as retalhos da sua manta Zambeziana, foram tomando forma e as linhas quentes e fortes que desenrolava do peito, uniam os retalhos entre si. E sempre que se partia uma agulha, sim, porque na vida, as agulhas partem-se com facilidade, havia sempre quem lhe oferecesse uma agulha de prata e mesmo um dedal a condizer, para a tarefa ser facilitada. E vinham de loge para ver e admirar a costureira e sua manta de retalhos e quem nela, revisse também as suas próprias cores perdidas.
Quando finalmente, acabou a sua obra de arte, ofereceu-a ao seu menino de ouro, que aos olhos de Maria, tinha as mesmas cores da sua manta de retalhos, como um legado de esperança e perseverança na busca de sonhos e cores perdidas... Colocaram-na na cama, deitaram-se e adormeceram os dois, ao som das suas histórias.

> Texto de Eva Gonçalves (blog Including the Kitchen Sink)