Rissóis

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Há pessoas que são como os rissóis dos cafés: uma perfeita desilusão.
São uma dor de cabeça para toda a gente: para quem os compra(que não voltará jamais ao estabelecimento), para quem os vende (que ouvirá as reclamações dos mais ousados consumidores), para os cozinheiros (que não tinham a intenção de fabricar tão malogrados pastéis) e para a generalizada classe de rissóis (que se vê ofendida por incompetentes representantes).
Há não muito tempo, cobicei um amigo, tal e qual um rissol de um café. Minto se disser que ele não me atraiu. Estarei a aldrabar descaradamente se disser que ele não estava perfeitamente recortado e estaladiço. Não era verdade se o acusasse de escorrer óleo, sujo e gorduroso, tal e qual aperitivo indigesto de uma tasca pitoresca.
Comprei-o. Na altura, nem sequer provei. Nem me passava pela cabeça que talvez não gostasse do sabor. Doseei a minha gula de o tragar de uma só dentada. Petisquei-o, maliciosamente. Tentei-o ao sabor dos meus lábios. Criei uma mútua ligação de expectativas.
Desiludi-me. A massa dourada e apetitosa fartou-me. Começou a ser demasiado espessa e desinteressante. O recheio tardou. E quando, finalmente, me dispus a saboreá-lo, era já muito tarde. Azedou.
Provavelmente, ele desiludiu-se. Porque pensaria, talvez, que eu soubesse o que comprara. Acreditava que o meu apetite jamais findaria e que eu seria incapaz de me desfazer dele. Enganou-se.
Como sou uma pacífica consumidora, não faço barulho por reclamações inconsistentes. Está visto que não tornei àquele café. Nunca mais vi quem me vendeu o rissol. Mandei uma receita aos infelizes cozinheiros: pastéis mais humildes e pequeninos, pouca massa, pouco óleo, muito amor e mais recheio. Generalizada a situação, perdi o apetite por muitos desses fritos. Mudei os meus hábitos alimentares: como saladas. Ao menos, não têm óleo. Nem massa. Não engordam e não prejudicam a saúde.
E, acima de tudo, são o que aparentam ser.

Isabel Pinto Pereira