Parabéns Minha Cidade

Ontem, dia 22, fez anos que Quelimane foi elevada à categoria de cidade! Não poderia escolher melhor tema para o meu 100º post, o aniversário da minha terra.
Que saudades de ti. Não como estás hoje, velha, suja e cheia de cicatrizes. Há vândalos à solta pelas avenidas que eram o meu orgulho. Que fizeram contigo? A derrota é o pesadelo que ensombra hoje as tuas noites.


Cresci contigo e fiz-me menina e mulher a par, também, das tuas transformações. Confidenciávamo-nos os nossos segredos e acalentávamos sonhos para um futuro em conjunto. Mas traíram-nos com a palavra liberdade e não fomos aquilo que deveríamos ter sido. Que saudades tenho hoje de ti, do Quelimane antigo, ainda sem prédios altos e modernos, mas com as casas de madeira a zinco e as ruas de areia solta onde as crianças jogavam à bola sem medo. Do Quelimane da minha infância, misterioso e familiar, onde mesmo à noitinha, a meninada corria, saltava e ria. Do Torrone à Sinacura, do Saguar à Segura, o luar escorria em fios de prata dos palmares e a noite era quente, enfeitiçada, quase selvagem. Quando morria o dia, logo acordava o batuque e o negro vinha esquecer, na sua dança frenética, o trabalho pesado do dia. Os galos cantavam cedo em todos os quintais e o sol, como uma hóstia ensanguentada, vomitava entre renques de coqueiros as sete cores do arco-íris. E o dia deitava-se preguiçosamente nas águas serenas dos Bons Sinais, num cenário de enlouquecer até à zona bucólica do Chuabodembe. Quelimane de tempos idos, do moleque Missasse que orava quando as terras secavam pondo as mãos no peito:
- Mulungo, mio ofunam mangie! (Deus, nós queremos água!) - E os céus, como um milagre, abriam-se e a água jorrava em torrentes!
Quelimane desses tempos, de tradições imortais, de jantares pantagruélicos, das “Donas” bamboleando as suas ancas e dos meninos brincando descalços ao berlinde no pátio que nós adoptáramos como nosso. Sacolas atiradas para o chão, mãos sujas de tanto empurrar os berlindes e as orelhas moucas ao chamamento das nossas mães: “Meninos venham lanchar!” E o chamamento esmorecia de cansaço. Quando os candeeiros da rua acendiam, nós ainda estávamos com os dedos febris numa competição que não tinha fim. De repente na varandinha da casa da frente, surgia a padeira, uma mulher alta corpulenta com um enorme vozeirão e com as mãos na cintura, gritava: “Anda Maria … jantar imediatamente. Os teus colegas não têm casa?”
Tínhamos medo da padeira de Aljubarrota, como lhe chamávamos, e ela conseguia aquilo que as nossas mães vinham tentando há horas: tirar-nos da rua.


Quelimane menina, Quelimane mulher, rompendo da noite como um fruto maduro e eu contigo, em manhãs de poemas sonhando com o amor… Quelimane de outrora, que saudades… Cantavas a liturgia de uma terra que era feliz. Sê-lo-ás agora? Penso que não! O cansaço pesa-te e a desilusão também. Ontem, encontraríamos espalhados por ti, brasões e tradições. Hoje, no teu corpo desventrado, surgem cicatrizes ainda ensanguentadas. Que fizeram contigo, minha terra? Não é fácil guardar a imagem que tinha de ti, quando o cenário mudou tanto e para pior. Mas amo-te ainda mais porque sofres. Mas não deixes que te roubem todo o encanto que tinhas. Deixa as tuas lembranças e as minhas à beira do rio que, encaminhando-se para a foz, e através do mar, as levará até mim. Cidade de memórias felizes, estarás sempre aí como testemunha amiga de um outro tempo em que nascemos quase juntas!
Não te deixes trair mais, é o que te peço neste dia do teu aniversário! Com a ternura aflita de uma filha que não voltará a ver a sua”mãe”, afirmo-te: Só morremos quando mortos na memória daqueles que nos amam.