Almas

- Viram o José? - Perguntava a freira furiosa.
- Não, não. – Respondiam todos meio comprometidos.
- Não me digam que vai faltar a mais um exercício? Já tem não sei quantas faltas… Não sabem mesmo dele? - Insistia a freira.
- Deve estar a filosofar em frente ao rio ou então no cemitério… atreveu-se um a denunciar.
- No cemitério? A fazer o quê? - Questionava a freira espantada.
- Ele diz que é ali que encontra respostas para os seus problemas.
O toque de entrada fez-se ouvir e a conversa ou interrogatório ficou por ali.
O José era finalista do colégio e pouco mais velho que eu. Um toco de gente mas com os olhos enormes onde parecia adormecer o mundo. Sorriam sempre, multiplicando sorrisos na sua boca. Falava pouco mas também não eram precisas palavras. Todo ele era um poema que trazia escrito nos olhos. Isolava-se um pouco e muitos julgavam-no esquisito, fora do normal.
Era inteligente e até bom aluno…quando ia às aulas, claro!
Encontrei-o vezes sem conta no cemitério, quando ia pôr flores ao meu Pai. Passava por mim e não me via. Deambulava por entre as campas, murmurando algo baixinho e, enrolando a alma, aninhava-se junto a uma delas. Admito que não era muito normal. Mas despertava-me a curiosidade. Segui-o algumas vezes, procurando nomes familiares ao seu, nas sepulturas que ele visitava, na tentativa de encontrar alguma ligação.
Um dia, esbarrei-me com ele. Recompus-me de imediato.
-Tens cá algum familiar? - Perguntei para disfarçar o meu embaraço.
- Felizmente não! - Respondeu-me prontamente.
-Então… - Comecei eu.
- Então venho aqui porque todas as resoluções da vida deviam ser pensadas neste local. Saio mais feliz porque concluo que os meus problemas não são nada comparados à finitude da vida… Tudo acaba aqui!
E com esta tirada filosófica virava-me as costas e embrenhava-se mais nas sombras de árvores seculares.

O José era filho de pais separados, de um divórcio magoado, doloroso. Adorava os pais e era-lhe difícil vê-los numa cidade pequena, como a nossa, um de cada lado da rua e da vida. Esta, a vida, tem outros rumos diferentes dos nossos sonhos e José não entendia como é que um amor pode acabar tão depressa. Precisaria de uma vida inteira para o entender.
O cemitério fechava o seu grande portão de ferro forjado pintado de verde pelas cinco horas da tarde. Em África, como é sabido, escurece cedo. O Capitão, era o nome do guarda do cemitério, tocava várias vezes numa sineta que ficava na parede da pequena capelinha situada quase no meio do mesmo e repetia este gesto várias vezes. Quando ainda se via alguma coisa, ia ele mesmo até ao fundo do muro procurando alguém esquecido. Nesse dia, o José, tinha-se aventurado até às últimas campas, na verdade curiosas com ferro forjado a toda a volta e com um portãozinho, como se tratasse da entrada de um jardim de uma casa. Eram sepulturas holandesas datadas de 1880 a 1890. Deveria a estar a vasculhar tudo como era seu costume e não deu pelo toque da sineta. Já noite dirigiu-se para o velho portão que encontrou fechado. Junto deste, o muro alto era substituído por umas colunas trabalhadas e juntas permitindo apenas a visibilidade de quem passava à frente e pouco mais.
Apenas dois postes de iluminação, um em cada esquina da fachada do cemitério, davam luz, aliás, demasiado fraca para uma extensão ainda grande. O cemitério da SAUDADE (assim se chamava) ficava nos subúrbios da cidade no meio de um majestoso palmar, onde os seus muros muito brancos pareciam raios de luar no meio de tanto verde.
O José não se atrapalhou com a situação. Meteu a cabeça entre as colunas pronto a pedir socorro. Mas, quando quis sair, já não conseguiu. Passava por ali uma mulher indígena com um grande cesto à cabeça, cheio da castanha de caju.
- Eh, metiana (mulher) tira-me daqui!
A mulher largou tudo e começou a correr esbaforida, gritando: “As almas saíram das covas e estão a pedir para as tirarmos de lá!” E, arrancando a capulana (pano) que trazia vestida, desnudava-se com a aflição e continuava berrando como uma louca: “As almas saíram das covas e estão a pedir para as tirarmos de lá!”