Caíram...

Há muito tempo que eu optara por ir à Missa vespertina de sábado, por várias razões: primeiro porque, do rio, chegava-nos uma aragem fresca através das portas escancaradas da Igreja, uma bênção para os corpos aquecidos por um calor abrasador. Mas nem assim chegava para refrescar! Ouvia-se o tac-tac constante dos leques que as senhoras levavam sempre na sua malinha. Os homens, como se tivessem acabado de sair do chuveiro, limpavam as bagas de suor com o lenço de bolso. Outra das razões era que para esta Missa podia vestir-me informalmente. Cheguei a ir de fato de treino depois de um dia de praia. E ninguém reparava! A simplicidade coadunava-se, ao fim e ao cabo, com o que se estava a celebrar.

Ao Domingo o horário das Missas era muito diversificado, havia para todos os gostos de acordo com as disponibilidades ou apetências de cada um. Mas a Missa das onze horas era diferente: para além de se louvar o Senhor, cumprimentavam-se os “Senhores”.

Durante muito tempo, a entidade máxima da cidade, o Governador do Distrito, tinha lugar de destaque reservado, com direito a genuflexórios e cadeirões forrados de veludo vermelho escuro para si e para a sua esposa. Os restante Vips procuravam chegar cedo à celebração no intuito de ficarem mais perto do casal governamental., o que lhes conferia mais uns pontitos no seu estatuto social.

Durante toda a semana as madames esmeravam-se nas novas toilettes que iriam exibir na passadeira vermelha da velha Igreja, alheia a tanta vaidade e exibicionismo. Havia mesmo “lotação esgotada”. No ar, o aroma dos perfumes caros misturava-se com o do suor, esse sempre com o mesmo cheiro em corpo de rico ou pobre.

Não havia nem mais um lugarzinho. No corredor central as pessoas apertavam-se deixando um espaço mínimo para se dirigirem ao altar.

Nesse domingo fui, contrariada, á Missa VIP. Devido a um compromisso pessoal não tinha outra saída. Fiquei de pé como é evidente.

Já a missa tinha começado, entra uma filha vip com o seu vestido branco de bordado inglês, decotado, com o peito empinado com ar de senhora crescida. A cabecita loira virava-se para todo o lado parecendo um boneco de corda. Só faltava ouvir-lhe dizer: Já repararam em mim? Não estou chique? E que tal as minhas “margaridas”?

Devo confessar que não prestei nenhuma atenção à Missa. Tinha um espanador loiro a passar-me constantemente pela cara.

O calor apertava cada vez mais. Abanava-se com os santinhos dos missais, com os lenços e com os inesquecíveis leques, estes de outra categoria, alguns pintados à mão e com renda de Veneza. A minha jovem “amiga” afastava com elegância da testa os caracóis empapados em suor.

De repente aconteceu o inusitado: uma bolinha de algodão amarrada com dois pedaços de fita-cola caiu aos pés da Marilyn Monroe. Vi-a ficar muito corada e passar a mão pelo peito. Com o pé tentava empurrar a bolinha de algodão para debaixo de um dos bancos. Mas em vão! Eis senão quando, uma segunda bolinha de algodão com as mesmas características da primeira rebola delicadamente para o centro do corredor principal da igreja. Primeiro ouviu-se um sururu abafado, os risos foram surgindo depois. Eventualmente, como numa garrafa gaseificada a que se tirou a tampa, as gargalhadas romperam borbulhantes por todo o lado. No altar, o sacerdote, olhando a assembleia por cima dos óculos, fez um silêncio profundo. Entretanto, no fundo da Igreja, já se ria sem saber porquê; afinal, como todos sabemos, o riso é contagiante!

A senhorita visada, mais vermelha que um pimento maduro, retirou-se apressada de cabeça baixa e peito “murcho”. Mas antes de sair daquele aperto alguém a alertou:

- Menina, Menina, olhe que deixou cair alguma coisa sua!